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Marie von Ebner-Eschenbach

Ïðî÷èòàíèé : 139


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Die Erdbeerfrau

»A  loadi’s  Erdbeer-Jahr,  natürli,  gel’?
Am  Benno-Tag,  der  Frost,  der  hat’s  dawischt!«  -
sprach  sie  mich  an  und  lächelte  dazu
mit  welkem  Mund  und  wasserblauen  Augen,
so  harmlos  wie  ein  Kind,  die  dürre  Alte.
   »Recht  schlimm  für  uns,  und  schlimmer  noch  für  Euch,«
erwidert’  ich,  »Ihr  kommt  um  den  Verdienst,
den  besten  wohl  im  Sommer.«
 »Ich?  No  wiss’ns,
geit’s  ihrer  weni,  wern’s  halt  besser  zahlt
die  Erdbeer,  gar  die  schöni,  aus’m  G’stoan,
wie  ebba  selli  da!«
 Sie  rückt  hinweg
den  Deckel  ihres  Korbs,  und  drinnen  lagen
auf  Tannenreislein  und  auf  frischen  Blättern
Erdbeeren,  duftend  und  so  purpurrot,
daß  schon  ihr  Anblick  eine  Labung  war.
Der  Alten  bot  er  wahren  Hochgenuß:
»Die  wachs’n  auf’n  Stauf’n,  in  die  Schlucht’n,«
sagt  sie  und  hebt  voll  Finderstolz  ihr  Körbchen.
   Ich  hätte  seinen  Inhalt  gern  erworben;
er  war  verkauft.  Vom  Berge  kam  die  Frau
nach  langem  Tagewerk,  war  hungrig  jetzt,
ein  wenig  müd’  und  sehnte  sich  nach  Hause.
»Es  warten  Eurer,«  meint’  ich,  »Eure  Kinder
und  kleine  Enkel  dort.«
   »Auf  mi’  wart  koa’s,
i  bin  alloa,«  gab  sie  zerstreut  zurück,
und  mit  der  Rechten  ihre  Augen  deckend,
blickt’  in  die  Sonne  sie,  die  goldig  flutend
soeben  hinter  Bergeshöh’n  versank.
   »Da  schaug’ns  hin,  zum  Zwisl  schaug’ns  hin,
da  bin  i  morg’n  um  die  Zeit  scho  g’west.
Gon  Ab’nd  hoaßt’s  zur  Alm  no  auffikrabin,
im  Heubüh  drob’n  schlaft  ma  woltern  guat,
und  fruh  um  zwoa  geht’s  ani  scho’  in  d’  Staud’n.«
   Und  wieder  lag  auf  ihrem  greisen  Antlitz
das  Kinderlächeln,  das  mich  gleich  bezwang,
als  sie  nun  sprach  von  ihren  Wanderungen
im  Morgendämmer  und  beim  Sonnenaufgang,
durch  Waldesdunkel,  durch  das  Felsgeklüft,
und  drob  so  Müdigkeit  vergaß  wie  Hunger.
Ein  Jäger  nur  erzählt  mit  solcher  Freude
von  seinen  Abenteuern  auf  der  Pirsch,
wie  von  den  ihren  sie  »beim  Erber’-Brocken«.
   Mit  stillem  Neide  horcht’  ich.  Aus  der  Not
nicht  eine  Tugend  nur,  auch  Glück  zu  machen,
das  ist  die  allerhöchste  Lebenskunst.
Ihr  freilich  mag  sie  leicht  geworden  sein,
der  schlichten,  alten  Freundin  der  Natur,
in  diesem  Dasein,  halb  im  Traum  geführt,
dem  Kampf  der  Welt  entrückt,  von  Leiden  frei.
   »G’sund  bin  i,  Gott  sei  Dank!«  schloß  sie  vergnügt
und  zwinkert’  nach  den  glutumsäumten  Bergen
voll  Liebe  hin,  »und  hon  aa’  koani  Sorg’n.«
»Im  Sommer,  doch  wie  sieht’s  im  Winter  aus?«
»Mit  Gottes  Gnad’,  an  diem,,  a  bissel  wiescht,
ma  hofft  halt  immer,  daß  bal’  Frühling  wird.
An  Oaschicks  bringt  ihm  scho’  so  kloanweis  furt.«
»Das  ist  der  Trost  der  Einsamen,«  sagt  ich,
»Wie  Ihr  es  seid  und  wohl  von  jeher  war’t?«

Gutmütig,  heit’ren  Spotts  zuckt  sie  die  Achseln
ob  meines  Irrtums.  »Na,  von  jeher  nit,
i  hon  amal  a  schön’s  A’wes’n  g’heit,
an  braven  Mo’,  fünf  Kinder  -  ja  amal!«
»Fünf  Kinder?  Hab’  und  Gut?  Und  steht  allein
und  arm  jetzt  in  der  Welt?...  Wie  ging  das  zu?«
»No,  schiefri  ebba.  ’s  Unglück  hat  uns  hoamg’sucht,
verbrunnen  san  mer  aa’,«  gab  sie  zur  Antwort
und  schien  zu  denken:  »Ei,  was  kümmert’s  dich?«
Doch  mählich  eines  Bessern  sich  besinnend,
hob,  leise  seufzend,  sie  von  neuem  an:
»Vor  dreizehn  Jahren,  -  warten’s  -  na,  vor  achtzehn,
ja  wirkli,  achtzehn  -  wie  die  Zeit  vergeht!
da  is  bei  uns  das  großi  Feuer  g’west.
In  d’  Tenna  ei’gschlag’n  hat  der  Blitz  von  Himmi  -
und  voll  mit  Troad  wie’s  war,  so  is  verbrunnen,
und  aa  der  Mo’,  sex  Küh’,  zwoa  Kinder,  all’s
verbrunna.«
 »Wie?  Verbrannt?!«
 »Ja,  ja,  verbrennt.
Mi  selba  hat  der  Nachbar  no  am  Zopf,
der  damal  armsdick  war  -  wer  möcht’  dees  glaub’n?  -
herauszerrt  aus  die  licht’rloh’n  Flammen.
Die  Gloabiger  hon  si’  den  Grund  biholten,
und  wiar  i  gang’n,  wiar  i  g’stand’n  bin,
so  bin  i  von  der  Brandg’stätt  weiterzog’n.«
   »Mit  Euren  Kindern?«
   »Jo,  mit  denen  drei,
die  übri  blieb’n  san,  zwoa  Diendln  und
an  kloan’n  Bueb’n,«  entgegnet  sie  gelassen.
   »Und  dann?  Wie  habt  Ihr  dann  Euch  fortgeholfen?«
   Sie  hob  den  Kopf  empor:  »No,  ehrli  halt.
Viel  g’arbeit,  viel,  und  aa’  a  biß’l  bet’,
a  biß’l  nur,  denn  damaln,  wissen’s  Frau,
da  war  i  bös  mit  unsern  lieben  Herrgott,
und  bin’s  aa’  blieben  no  a  lange  Weil’,
denn  oans  vo  meini  Diendln  is  schlecht  g’rat’n
und  leit  da  drauß’n    v  o  r  der  Kirchhofmauer,
i  mach  en  Umweg,  mueß  i  dort  vorbi.«
   »Die  Zweite  aber?  -  Die?«
                                               »Die  hat  an  Bauern,
in  Hammerau,  an  reich’n,  is  versorgt.«
   »Und  sorgt  für  ihre  Mutter,  will  ich  hoffen.«
   »Für  mi?  Was  denken’s  denn?  Sie  hat  den  Mo’,
hat  ihm  ins  Haus  koan  roti  Heller  bracht
und  wird  aa’  koanen  ’naustrag’n  -  dees  hoff’  i!«
   »Und  euer  Sohn?«
                               »Seidat  war’r,  Schandarm...
i  sag,  er  war,  jetzunder  is  er  tot,
erschoss’n  von  die  Pascher  an  der  Grenz’.
In  letzten  Hirgscht  hon  i  die  Nachricht  kriegt.«
   Sie  sprach  es  langsam,  leise,  unbewegt,
sann  noch  ein  Weilchen;  wie  ein  Lichtstrahl  flog’s
erhellend  freudig  über  ihr  Gesicht.
»Der  is  mit  mir  gar  oft  in  d’  Erdbeer’  ganga,
wier  a  Bua  no  wa  und  später  aa’,
der  hat  die  Berg  so  guot  gekennt,  wiar  i.«
   Sie  blickte  in  die  Weite,  ganz  verklärt
vom  sanften  Glück  des  lieblichsten  Erinnerns
und  wandt’  zum  Gehen  sich  mit  kurzen  Gruß.
Da  plötzlich  hielt  sie  an.  Die  lichten  Augen
erglänzten  wild  und  stoben  Zornesfunken.
An  uns  vorbeigeschritten  kam  ein  Knabe,
der  in  der  Hand  ein  Schüss’lein  voll  mit  Beeren,
armsel’gen,  halbgereiften,  trug.  -  »Du  Lump,«
rief  ihm  die  Alte  zu,  »kannst’s  nit  derwart’n,
daß  d’  Erber’  rot  wer’n,  muaßt  di  greani  rupf’n?«
   Mit  hocherhobner  Faust  bedroht  sie  ihn,
und  ein  gewaltig  Fluchwort  flog  ihm  nach,
als  schleunig  er  und  still  die  Flucht  ergriff.
Dann  aber  ganz  erregt  vor  Schmerz  und  Grimm
sprach  sie:  »Dees  is  mei’  allerirgster  Kumma,
wenn’s  d’  Erber’  brock’n  u’reif  und  kloanleizi,
ma  mirkt’s  ja  deutli,  ’s  tuat  der  Pflanzen  weh.
Sie  wehrt  sie  drum,  was  sie  nur  ko’,  die  Armi,
just  wier  a  Mutta  um  ihr  liebis  Kind,
do’  wenn  die  Frucht  recht  zeiti  wor’n  is,
geits  ’s  geduldi  her;  no  jo,  sie  hat
das  ihre  redli’  to’,  und  denkt  ihm  halt:
Jetz’  werst  der  endli  aa  dein  Frieden  gunna.«
   Da  stockte  sie  und  sah  mich  fragend  an,
bestürzt  beinah  ob  dieser  Worte  Sinn,
der  dämmernd  nur  ihr  zu  Bewußtsein  kam.
   »Wo  wohnen’s?«  sprach  sie  hastig.  »In  Sankt  Zeno.«
   »Da  kimm  i  lei’  an  nächst’n  Sunnta  hin,
und  Erber’  bring  ich  Ihna,  solchi  haben’s
no  niemal  koana  gsegn.  Bfüt’  Ihna  Gott!«  woltern:  besonders,  durchaus.


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