Wer einst das einsame Haus erbaut,
ich konnte es nirgends erlauschen.
Auch die Wipfel wagen nicht, laut
um sein Ragen zu rauschen.
Im Parke: Tot ist jeder Ton -
und alle Farbe sind entflohn,
nur rotrote Blüten baten..
als müsste alten Mord der Mohn
immer wieder von Sohn zu Sohn
verraten.
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