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Bloodredthorn

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�� : 183

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Der Widerchrist

Dort kommt er vom berge � dort steht er im hain!
Wir sahen es selber � er wandelt in wein
Das wasser und spricht mit den toten."

O könntet ihr hören mein lachen bei nacht:
Nun schlug meine stunde � nun füllt sich das garn.
Nun strömen die fische zum hamen.

Die weisen die toten � toll wälzt sich das volk �
Entwurzelt die bäume � zerklittert das korn �
Macht bahn für den zug des Erstandnen.

Kein werk ist des himmels das ich euch nicht tu.
Ein haarbreit nur fehlt � und ihr merkt nicht den trug
Mit euren geschlagenen sinnen.

Ich schaff euch für alles was selten und schwer
Das Leichte � ein ding das wie gold ist aus lehm �
Wie duft ist und saft ist und würze �

Und was sich der grosse profet nicht getraut:
Die kunst ohne roden und säen und baun
Zu saugen gespeicherte kräfte.

Der Fürst des Geziefers verbreitet sein reich �
Kein schatz der ihm mangelt � kein glück das ihm weicht..
Zu grund mit dem rest der empörer!

Ihr jauchzet � entzückt von dem teuflischen schein �
Verprasset was blieb von dem früheren seim
Und fühlt erst die not vor dem ende.

Dann hängt ihr die zunge am trocknenden trog�
Irrt ratlos wie vieh durch den brennenden hof.
Und schrecklich erschallt die posaune.

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