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Ïîøóê

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Stefan George

Ïðî÷èòàíèé : 147


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Ihr tratet zu dem herde

Ihr  tratet  zu  dem  herde
Wo  alle  glut  verstarb.
Licht  war  nur  an  der  erde
Vom  monde  leichenfarb.

Ihr  tauchtet  in  die  aschen
Die  bleichen  finger  ein
Mit  suchen  tasten  haschen  –
Wird  es  noch  einmal  schein!

Seht  was  mit  trostgeberde
Der  mond  euch  rät:
Tretet  weg  vom  herde.
Es  ist  worden  spät.


Íîâ³ òâîðè