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Çàðàç íà ñàéò³ - 6
Ïîøóê

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Alain Borne

Ïðî÷èòàíèé : 160


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LÉGENDAIRE

Dors  ma  petite  fille
tandis  que  des  couteaux  ensemencent  d'argent
l'horizon  qu'ils  meurtrissent
c'est  dans  si  longtemps  qu'il  faudra  mourir
la  vie  descend  vers  la  mer  de  son  sable  insensible
Dors  contre  mon  cœur  fleur  de  mon  émoi.
Laisse-moi  parler  de  ma  vie
il  est  tard  chez  moi,  ma  petite  aube
il  faudrait  une  horloge  folle  pour  sonner  mes  heures
un  jaquemart  d'enfer.
C'en  est  fini  de  la  jeunesse  où  l'amour  est  sans  réponse
ces  mains  qui  chassent  tes  cheveux  contre  la  douceur
du  vent
ces  lèvres  de  chanson  et  ce  cœur  qui  t'apaise
sont  ceux  d'un  homme  de  la  honte
Laisse-moi  parler  de  ce  pays
où  l'on  va  vêtu  de  fourrures
où  règne  un  froid  étrange  et  des  gestes  légendaires
Tu  le  vois  luire  comme  un  nord  de  neige  grise
C'est  là-bas  que  j'ai  vécu  entre  le  meurtre  et  le  remords
c'est  là-bas  que  nous  irons  poussés  par  Dieu  et  par  le
sang
et  je  te  recevrai  parmi  les  autres  loups  comme  une
louve
Dors  dans  le  soleil  et  dans  ta  chair  fragile
personne  encore  n'attelle  le  traîneau
le  moujik  s'enivre  à  l'auberge  des  âges
et  les  chevaux  sont  encore  libres  au-delà  de  la  terre
Mais  je  sais  que  le  Vieux  malgré  sa  longue  ivresse
construira  la  voiture  de  ses  mains  ironiques
et  qu'il  fera  pleuvoir  une  pluie  de  lassos
sur  le  rêve  de  ces  montures
Je  vois  déjà  son  ombre  immense,  je  la  connais
il  vient  pour  toi,  il  prend  mesure
comme  pour  ton  léger  cercueil
et  fait  claquer  son  fouet  dans  l'air  illusoire
où  naîtra  l'attelage
Ton  innocence  peut  dormir  sur  la  blessure  de  mon
cœur
les  lys  poussent  le  long  des  mares  et  leur  blancheur  se
retrouve
sur  l'eau  sale  devenue  miroir
Hélas  j'écoute  dans  sa  prison  mûrir  ton  sang
rien  ne  me  retiendra  de  délivrer  son  cours
quand  ta  pudeur  dépaysée  des  landes
épellera  les  brûlures  de  la  vie
Dors  pedte  aube,  dans  le  murmure  de  mon  chagrin
la  vie  est  douce,  la  mort  est  loin
et  les  chemins  vont  sous  les  fleurs
vers  un  Dieu  qui  sourit  aux  prières  des  vierges
L'huile  de  la  vie  ne  descend  pas  encore
consacrer  ta  chair  d'un  sacrement  maudit
et  je  puis  te  ravir  de  légendes  en  poudre
plus  réelles  pour  toi  que  l'histoire  de  demain.

Íîâ³ òâîðè