La ronce dans midi se déchire à son ombre
saigne petit christ d'interdit
humilié, loin des passions non permises
à qui ne pouvait accueillir la rosée d'aube
qu'en la blessant.
Mon regard malgré lui se fait lance
avide à raviver la poitrine
du rouge-gorge qui déjà mélancolie
chantait frileux sur notre jeunesse
fil à fil s'en allant.
Au poème tombeau d'Arimathie
que n'avons-nous mis à dormir le temps d'étreinte
afin qu'il ressuscitât un madn,
de grand matin ?
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