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Bernard Noël

Ïðî÷èòàíèé : 242


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LE PASSANT DE L'ATHOS (extraits)

1
un  mot  cherche  mon  cœur  moi  autour  de  lui
je  cherche  comment  s'accroche  à  son  présent
un  peu  de  cette  chose  qui  flotte  ici
partout  dévastation  ruines  et  cependant
que  sa  belle  image  est  mordue  par  le  temps
saint  Jean  trempe  sa  plume  dans  la  lumière
d'un  geste  égal  mais  le  jet  lumineux  vise
on  ne  sait  quelle  partie  du  corps  voici
des  mouches  elles  vont  butiner  sa  poussière
puis  s'envolent  vers  le  cul-de-four  où  Dieu
a  tellement  noirci  qu'il  est  négatif
l'aigle  et  Jean  même  auréole  et  plus  qu'une  aile
au  lion  de  Marc  l'œil  un  petit  lac  de  larmes
Luc  le  visage  mangé  par  le  moisi
est  devenu  un  nègre  à  la  barbe  blanche
plus  de  Mathieu  juste  un  trou  dans  le  mortier
et  quelques  os  de  brique  rose  un  frelon
tire  mon  regard  vers  là-haut  la  coupole
au  premier  cercle  les  restes  d'une  épaule
dans  le  second  huit  anges  chacun  six  ailes
deux  vers  le  bas  deux  vers  le  haut  deux  ouvertes
le  tout  d'une  sensualité  extrême
chaque  ange  paraissant  par  deux  fois  pourvu
de  la  zone  bien  fendue  que  les  humaines
n'ont  qu'une  fois  et  l'amour  serait  à  faire
dans  un  embrassement  du  haut  et  du  bas
circulaire  et  sans  fin  une  roue  toujours
en  mouvement  le  même  frelon  descend
vers  la  coulée  de  fiente  fraîche  mon  œil
enflammé  pourtant  n'ose  pas  s'en  servir
mais  je  confonds  peut-être  fiente  et  fiel
et  me  voilà  au  milieu  d'aujourd'hui
le  regard  soudain  cassé  par  le  soleil
le  vide  et  la  peur  de  l'escalier  pourri
les  yeux  tâtent  l'air  sur  leur  gauche  et  surgit
la  brusque  surprise
le  Blanc  le  Blanc  le  Blanc
pousse  au  fond  du  ciel  son  érection  de  craie
et  par-dessus  vie  mort  et  réalité
plante  un  formidable  NON  à  leurs  raisons
2
aucun  corps  là-haut  chez  les  anges  à  six  ailes
leur  sensualité  s'accroît  de  ce  rien
mais  s'envoyer  en  l'air  pour  une  auréole
n'est-il  pas  de  bonne  guerre  virtuelle
moi  qui  tous  ces  jours-ci  n'ai  pas  plus  de  sexe
qu'un  petit  Jésus  j'écoute  au  loin  des  mots
grecs  bulles  de  son  pareilles  à  ces  mystères
qui  roulent  dans  l'espace  et  font  dans  l'oreille
des  pets  il  y  a  davantage  de  mouches
qu'hier  mais  les  pigeons  n'ont  rien  ajouté
je  suis  venu  voir  le  Blanc
il  est  coiffé
d'une  pyramide  laiteuse  le  seul
nuage  en  vue  dans  tout  le  ciel  coton  qui
couvre  ainsi  la  violence  de  la  durée
3
l'image  et  le  mot  sont-ils  liés  ou  bien
l'un  toujours  après  l'autre  pour  que  le  voir
ou  le  dire  l'emporte  chacun  son  tour
ce  que  les  yeux  ont  vu  là-bas  être  vu
ne  lui  suffit  pas  cela  s'érige  et  rôde
et  rue  contre  le  mouvement  du  poème
mais  qu'est-ce  qu'un  élan  minéral  et  blanc
un  silence  vertical  un  temps  de  pierre
4
l'arracher  de  mes  yeux  en  faire  autre  chose
me  disaisje  en  montant  l'escalier  de  marbre
qui  donne  sur  le  vide  ensuite  je  marche
sur  la  crête  d'un  mur  puis  sur  de  vieilles  planches
rongées  par  la  pluie  le  soleil  cette  fois
je  sais  où  il  se  trouve  et  il  est  bien  là
mais  tout  gris  dans  la  buée  bleue  le  bois  craque
sous  mon  poids  ou  le  torrent  de  lumière
5
assis  dans  la  fraîcheur  en  ruine  je  vois
la  plume  de  Jean  prendre  l'air  comme  fait
la  langue  pas  la  mienne  qui  tourne  en  vain
un  bout  de  souffle  et  n'en  tire  pas  de  forme
un  bout  de  plâtre  tombe  de  la  coupole
et  crée  de  la  poussière  avec  ce  qui  fut
une  feuille  à  ma  main  semblable  et  pourquoi
suis-je  troublé  par  l'intacte  l'implacable
jeunesse  des  quatre  colonnes  de  marbre
leur  peau  si  transparente  dans  le  soleil
leur  galbe  insolent  de  sirènes  de  pierre
6
très  ordinaire  un  pic  ce  matin  flanqué
d'une  double  pente  qui  sert  d'horizon
un  saint  décoloré  dans  sa  niche  et  moi
regardons  le  ciel  un  peu  de  vent  souligne
le  silence  à  gauche  un  bâtiment  ruiné
le  feu  a  cuit  les  pierres  tordu  le  fer
la  cendre  qu'on  voit  serait  celle  des  livres
7
les  mots  se  passeraient  bien  des  choses  comme
les  doigts  des  morts  n'ont  pas  besoin  d'être  udles
le  tonnerre  au  loin  remue  un  tas  de  caisses
vides  les  quatre  ifs  de  la  fontaine  indiquent
la  direcdon  de  l'immobile  la  terre
tourne  sans  faire  crier  l'air  juste  un  rond
remous  bleu  dans  l'épaisseur  d'on  ne  sait  quoi

54
l'apprend  théologien  m'a  découvert
caves  et  sous-sol  des  centaines  de  mètres
croisé  des  tonneaux  grands  comme  des  cabanes
vu  la  machine  énorme  qui  fut  moulin
poutres  brûlées  pendant  à  des  roues  de  fer
à  des  tiges  tordues  des  palans  brisés
tout  cela  sous  la  bibliothèque  incendiée
marché  dans  les  couloirs  où  passa  le  feu
de  vrais  fours  aux  murs  rouge  et  blanc  bris  de  brique
où  chaque  pas  bat  briquet  sur  les  éclats
plus  de  flammes  la  peau  des  pierres  est  en  cendres
grande  pièce  meublée  de  tas  de  gravats
une  autre  de  tas  de  ferrailles  pics  pioches
marteaux  leviers  une  autre  de  mystérieux
tambours  à  manivelle  et  piles  de  plats
une  autre  de  centaines  de  pieds  en  bois
autrefois  je  cassais  dit  l'étudiant
en  arrêt  devant  une  boule  de  verre
moi  je  ramasse  des  objets  et  les  classe
d'un  côté  flacons  bocaux  encriers  bouteilles
bonbonnes  la  plupart  en  verre  soufflé
de  l'autre  outils  de  bois  tabourets  bancs  râpes
à  laver  le  linge  et  cela  qu'en  Aubrac
on  appelait  «  maluque  »  et  qui  est  massif
marteau  de  bois  le  père  Paul  réunit
toutes  les  icônes  et  toutes  les  images
portraits  du  tsar  de  la  tsarine  chromos
lithographies  de  Moscou  et  de  Paris
d'Istanbul  de  Saint-Pétersbourg  de  Londres
une  ville  en  flammes  est  posée  là-dessus
et  c'est  à  ma  surprise  non  pas  Moscou
se  suicidant  pour  chasser  Napoléon
mais  la  fameuse  gravure  en  noir  et  rouge
où  l'on  voit  flamber  dans  Paris  la  vengeance
qu'aux  monuments  boutèrent  les  pétroleuses
qui  diable  apporta  jusqu'ici  cette  image
un  des  crânes  de  l'ostéophylakion
a-t-il  contenu  la  pensée  communarde

55
dans  le  ciel  buée  blanche  au  levant  buée
rose  au  couchant  Vénus  marque  le  plus  haut
la  bouche  d'ombre  a  mangé  saint  Jean  et  moi
chassé  par  le  noir  de  la  chapelle  grecque
je  suis  seul  sur  la  passerelle  de  planches
j'attends  la  fin  et  l'autre  commencement
le  Blanc  est  gris  un  fantôme  ourlé  d'écume
grand  silence  partout  puis  un  grillon  gratte
sa  crécelle  pas  de  pensée  la  présence
du  présent  tout  à  coup  un  roulis  d'averse
dans  la  proche  montagne  un  torrent  d'air
qui  n'est  plus  qu'un  souffle  en  arrivant  ici
trois  étoiles  pointent  je  leur  prête  des  noms
elles  sont  en  fait  le  timon  du  chariot
une  lueur  grandit  derrière  l'église
mon  visage  attend  son  flot  avec  ferveur
ô  qu'il  baigne  dans  mes  yeux  la  vie  passante
et  que  cette  lune  soit  la  renversante
qui  fera  venir  le  corps  au  bout  du  nom
mille  étoiles  à  présent  et  le  bleu  noircit
on  dirait  que  le  plus  profond  fait  surface
et  met  sur  elle  ce  qu'il  gardait  dessous
la  lune  est  cachée  derrière  une  coupole
la  corniche  en  fait  rejaillir  la  lumière
comme  fait  une  pierre  sous  un  jet  d'eau
l'aplat  des  planches  est  un  velours  de  chaleur
je  m'allonge  dessus  la  nuque  posée
sur  un  morceau  de  marbre  et  vient  le  sommeil
quand  la  pleine  lune  perce  mes  paupières
elle  est  au  milieu  du  ciel  et  c'est  un  point
une  roue  d'or  un  œil  au  sommet  du  Blanc
mais  qui  lune  ou  roc  fait  jaillir  l'aura  blanche

Íîâ³ òâîðè