Просыпаюсь я рано, чуть раньше тех звуков, которые могли бы разбудить иного человека, способного спать после восхода солнца и долго после, если ему не мешать. Крики ворон и скрежет их когтей по жестяной крыше дома напротив, утренние беседы и перебранки дворников, ассортимент автомобильных шумов - все это мешает спать не мне.
Однако невольно прислушиваюсь, и невольно же отмечаю, что утренний шум сегодня сменил тональность. Прежде дворники, прилетая спозаранку на своих метлах, приземлялись на нашей улице, издавая сухой, шершавый, чуть царапающий звук - так прутики метлы скребут по асфальту. Ших, ших, ших! - первая эскадрилья приземлилась, сейчас пойдут рапорты: Рая, ты вчера что же... Ну так и я говорю... А что он?..
А сегодня - другое. Словно где-то неподалеку волны бьют песок - вполне зримые волны, такие, ростом примерно по колено. Никак в них не усомниться даже в центре города, потому что этот голос крепко связан в сознании только с одним воспоминание: море, песок и сочный, пенящийся звук прибоя: шшшшшуууу... шшшшуууу... шшшшууу...
Нет, не пойду я смотреть на эти волны, не пойду, чтобы не заплакать. Мне и видеть не надо, чтобы догадаться, что сегодня эскадрилья дворников метет под мои окном сухие листья. Первые в этом сезоне осенние листья.
Шшшшууу... шшшшуууу... шшшшууу... - этот прибой надолго, еще привыкну и перестану его замечать, но сегодня это - впервые после лета. Лето даже еще не кончилось, а осенний прилив уже наступает на него...
Вот опять, слышите? - это они, хрупкие, крошащиеся, пронзительно и терпко пахнущие пылью волны осени.
|
|
