| Сторінки (1/4): | « | 1 | » |
Когда запятую исправлю я в точку,
Всё, что было до, прежде, чем под сукно,
Сложу,
Я глазами, сожгу эти строчки,
До тла,
И запью, родниковой водой,
Той самой водой, что в руках тебе нёс я,
Себя лишь облил, ей запью в горле ком,
И, всё, что казалось, действительно важным
Осталось в тех письмах, что мерзли с огнём,
Трясясь от озноба, так ждали ответы,
Да, зябко в огне,
Что не дарит тепло, и лёд не растопит,
Так, просто светло,
И с ним неспокойно, и долго не сможешь,
Смотреть ты на пламя, а чувствовать лёд,
И ночь напролёт,
Вывожу эту точку, а может отправить, и это письмо,..
И время ведь есть, до утра еще долго,
Но больше склоняет меня то сукно..
Не знаю, возможно любить еще громче,
Возможно ли так, разменять своё "я"?
Жить только одной, непосредственной тайной,
Той, что так не смог я увы, разгадать,
Возможно сильнее любить?
Я не знаю,
Быть может и да, только где взять те силы,
И кто подсказал бы, да что уж,
Судьба,
Решила по своему - знать недолга,
И я ей обязан, как есть, не играю,
Пока не до точки, я ей благодарен,
За то, что видать, не совсем я отставлен,
Тобой,
Раз дала мне возможность любить,
И пусть без ответа, я словно те письма,
Да я и не ждал, лёд в огне не искал,
Я просто любил, как умел, как не надо,
Наверное было,
Теперь то уж что...
Опять я испортил, душою бумагу,
Знать, ей неуютно, идти под сукно,
Виной не раздавлен, а правым не стану,
Возможно и время, все ж точку поставит, ...
Не сложно не думать, забыть не дано.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1013403
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 17.05.2024
Одна, весела, не Его, не Моя,
Сама для Себя - неразгадана тайна,
Конвертом пустым разжигаешь огонь,
Письмом недописанным, словно платком,
Смахнешь с окон капли небесного яда,
Одна, весела,
не Его - Для Себя
Пожалуй решила,
Пусть будет иначе,
Не веря пустым, как конверт обещаниям,
И чистым, как лист монотонным признаниям,
Сама так решила - Сама обозначишь.
Ничья,
ни Его,
не Моя,
Ты же плачешь,
Не пляшет тот бал, в честь пороков людских,
И так скоротечен вальс не для двоих,
Не Их,
Не Моя,
не Своя,
И в глаза,
Размытая верностью совесть, что в раз,
Сменилась стыдом оболгавшего слова,
Не Нас, и не Тех, а отставших на марше,
Себя возвеличив, и сделавших старше,
Наивных юнцов, посчитавших любовь,
Лекарством от скуки, игрою без слов.
Признаний не ждешь, а в поступки не веришь,
Конверты все жжешь, в незакрытые двери,
Сама позвонишь, и Сама же не пустишь
Меня, и Его и Себя,
Лучше пусто,
Пусть будет в квартире,
Ну грустно,
Пусть так,
Чем ежевечерний упреков мастак,
Тебе каждый вечер лечить будет душу,
При этом еще удивляется - Как?!
Уверенно знаешь ты, что недоверье,
Родная сестра слабости, наслажденья,
И братом ей страх,
Вот такая семейка
Тебя не спрося, избавляют от сна.
Одна, весела, не Его, не Моя,.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1013402
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 17.05.2024
В гримерке у шута, всё как всегда, сплошной бардак,
Колпак, в котором седина, в отметинах весь и в пинках,
Которыми хозяин награждён,
И запылён, манежной спесью, весь в опилках,
Зашитый в лоскутах сюртук, еще конечно же сундук,
В котором старая сопилка, гармошка и еще сто штук,
Каких-то не смешных предметов, название которым хлам,
Но и выбрасывать то жалко, да и смеётся ведь над ним,
Вот тот, пропитый сытым чванством, заплывший ядом, гражданин,
Таких, как он тут полбалкона, зачем же их лишать такого,
Поспешнозлого лицедейства, и ведь причина - просто хлам.
Минуты две, пока поставят, для хищников железный щит,
Шут, как гороховый наездник, на сундуке своем сидит,
Играет на своей сопилке, сейчас он главный, он солист,
Его задача до простого, сыграть, что б не раздался свист.
Какая разница, что смехом, своим он давиться давно,
Какое дело всем, что горлом стоит тот ком,
И в решето,
Расстреляна его простая и бессеребряна душа,
Всё как всегда, сплошной бардак, не украшает седина,
Ещё собака умерла, любимая судьба шута,
С кем можно было до рассвета, вести заумные беседы,
Она умела его слушать, виляла преданно хвостом,
И изливали они души, она скулила - он, как гром,
Ругал директора, гримеров, и вечно пьяных режиссеров,
К утру валился за столом, она же
преданно хвостом - виляя, ждала..
День за днём.
В коморке у шута бардак, всё как всегда,
Ему ведь так -
Смешить того, кого терпеть не можешь,
Поплакать, разве что с собой, но над собой не посмеяться,
Так можно ведь не разобраться, где дом родной, а где манеж,
Ну вот опять, зовут, и плешь,
Не спрячешь ломкой сединой,
И не закрасишь слоем грима, морщины,
Словно бороздой, вспахавшие улыбку мима,
Улыбку клоуна, с засохшею слезой.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1013038
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 12.05.2024
Послушайте, как говорит тишина,
укрытая ночью, закрытая тенью,
Наверное многое знает она, раз мы, убегая, в ней ищем спасенье,
Она насторожена к звукам шагов,
что гулом разносит невежливый день,
Надеясь, что кто то услышит её -
Она ведь не просит ни слова взамен,
Послушайте: в чем то права тишина,
Беря на себя, что нам выбросить жалко,
Стыдливо,
она на беззвучных тонах, подскажет как быть,
Лучше всякой гадалки.
И каждый раз веря,
что вот же, сейчас,
Услышат её!,
и поймут все подсказки!...
Но в надцатый раз тень словами забьют,
Упреками - всем, что годиться огласке.
А Тишина, потеряв всю надежду,
Забилась в какой- то невзрачный камин.
Дрова да зола, не ахти как для дома,
Вдруг чьи то шаги, эхом странно знакомым...
И спичка зажглась, и дрова загорелись,
Весёлые искры, пустилось всё в пляс,
А Тишина в дальний угол забилась, боясь
Неуслышанной снова пропасть...
Но кто- то напротив устало промолвил:
"Ну вот я и сам...как я ждал тишину,
Услышать её, под аккорды веселья, огня и дождя",- наклонился к огню,
И Тишина,
как- то боязно, робко, ему протянула объятия свои,
И двое молчали и встретили утро,
Услышав друг друга без слов кутерьмы.
Послушайте, как говорит тишина, укрытая ночью, закрытая тенью,
Наверное многое знает она, раз мы убегая, в ней ищем спасенье.
адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=1013037
рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата поступления 12.05.2024