Исаак

Братьям-близнецам

Мише    и    Грише,    
                           детям  моего  шахтного  друга  

Самоутверждайтесь    в    возрасте    любом,    
лишь    душу    дьяволу    не    продавайте    
и    из    тщеславия    упрямым    лбом    
бетонных    стен    не    пробивайте.

И    подлецами    не    старайтесь    быть,    
коль    подлости    в    вас    нету    от    рожденья.
И    человечество    не    надо    всё    любить,    
тем    более    для    самоутвержденья.

Любите    мать,    отца,    невест.    Себя    
любите    даже    больше    всех    на    свете.
Вам    подражая,    вырастут,    любя    
и    вас,    у    вас    прекраснейшие    дети.
1970  г.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68186
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Сон предутренний – подранок...

Сон    предутренний  –  подранок,
жертва    стёртых    расстояний.
И    смотрю    его    я    странно  –
в    полусонном    состоянье.

Что    в    нём    больше:    сущей    яви?
или    грёз?    галлюцинаций?
Кто    вселить    в    меня    был    вправе
эту    муть    ночных    простраций?

Винегретом    всё    смешалось,  –
шахта,    юность,    встречи,    детство,
скорбь,    любовь,    беспечность,    жалость
и    наивных    строк    кокетство,
труд    во    имя    коммунизма,
речи,    споры,    перетолки,
покалеченные    жизни,
романтичности    осколки.

И    не    выбрать    основное.
Нет,    за    что    мне    уцепиться,
всё,    как    будто,    наносное.
Ну,    зачем    мне    это    снится?

Ну    зачем    мне    снится      это,
сердце    старческое    гложет?

Есть    вопрос,    но    нет    ответа.
Кто-то    в    снах    года    итожит.

13.05.2001.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68161
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Можно в прошлое перебежками...

Можно    в    прошлое    перебежками
как    по    минному    полю    пройти,
на    немножко    опять    стать    прежними
и    почувствовать    снова    в    груди
не    от    старческого    непотребства
постоянно    зудящую    боль,
а    когда    в    переходе    от    детства,
как    волной,    захватила    любовь,
и    проснулась    в    тебе    природа,
вся    её    неуёмная    власть,
и    рванулся,    не    зная    брода,
в    омут,    в    тот,    что    зовётся    «страсть».

Вот    тогда    я    и    стал    охочим
стихоплётничать,    словом    звеня,
и    в    по-детски    наивные    строчки
перелил,    что    вселилось    в    меня.

До    сегодня    дошедший    из    детства
не    могу    я    в    себе    одолеть
чувство,    что    я    под    гнётом    наследства
тех    далёких    мальчишеских    лет;
не    считая    обузою    дикой,
совершить    не    пытался    побег
и    сгораю    в    любви    многоликой,
где    лишь    крохи    достались    себе.

Потому    всё,    что    в    мире    творится,
словно    траками    танков    по    мне.
Кровоточа,    кричит    на    страницах
моё    старое    сердце    в    огне.
5.05.2001.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68159
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

По ночам поправляю подушку...

Ф.

По    ночам    поправляю    подушку,
одеяло    твоё    обнимаю.
До    сегодня    свою    старушку
всё    живой    ещё    воспринимаю.
И    губами    морщинок    касаюсь
над    смешной    твоей    переносицей.

Разбудить    тебя    опасаясь,
память    в    прошлое    наше    уносится,
где    стоим    на    пороге    решений:
что    же    делать    с    нахлынувшей    страстью?
И    не    слушаясь    разных    мнений,
мы    шагаем    навстречу    счастью,
многолетнему,    аж    в    полвека!  –
с    разносольем    печалей    и    радостей.
И    в    себе    сберегли    человека
друг    для    друга    до    самой    старости.

Это    чудо  –  быть    столько    рядом,
при    различьях    жить    мыслью    одною.
Оттого    тяжелей    многократно,
что    тебя    нету    нынче    со    мною.

Но    я    всё    же    себя    продолжу,
и    в    себе    тебя    однозначно.
Сколько    сможется,    столько    и    должен
повторять:    «Всё    о-кей!    Всё    прекрасно!»
6.04.2001.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68158
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Волонтёр

На    старой-престарой    гармони
играет    в    палате    старик.
Мелодией    память    наполнив,
над    прошлым    зовёт    попарить,
увидеть,    что    где-то    осталось,
чем    сердце    наполнилось    т  а  м,
что    взяли    с    собою    мы    в    старость
и    нужно    ли    это    всё    нам.
Откуда    же    оба    тут    взялись,
как    будто    в    далёком    селе?
Он    в    кипе,    укутанный    в    талес,
совсем    не    похож    на    оле*.

–  Ми    Русия?
–  Ло!  –  улыбнулся,    –
     Ми    Русия    има    шели**.
И    на    полуслове    запнулся
и    пальцами    зашевелил.

И    тихо    поплыли    страданья
с    донских    и    приволжских    степей…

Откуда    здесь    в    людях    желанья
хоть    чуточку    сделать    теплей
казённость    больничной    палаты
и    сердце    надеждой    согреть,
что    всё    же    отступит    когда-то
нависшая    грозная    смерть.

Примечания:
*            оле  –  репатриант
**        -  Из  России?
                                                   -  Нет.    Из  России  мама  моя.
29.11.2000.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68141
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Мамам

Колёса    вагонов    на    стыках    стучали.
Бежал    эшелон    на    восток.
И    бабы    шептались,    и    дети    кричали.
Был    год    сорок    первый    жесток.

Безжалостно    были    поруганы    судьбы,
обжитые    брошены    были    дома,
в    туманную    тьму    неизвестности    путь    был,
а    на    горизонте  –  зима.

А    дети    разуты,    раздеты,    нет    пищи,
воюют    на    фронте    мужья.
Но    надо    крепиться,    быть    как    топорище
и    надо    учиться    мужать,
чтоб    всё    одолеть    и    пройти    через    броды,
и    вывести    в    люди    детей.

Давно    пробежали    нелёгкие    годы.
Нет    наших    давно    матерей.
А    в    памяти    нашей    они    незабвенны,
красивы,    мудры    и    чисты.
Что    пройдено    с    ними,    хранится    нетленно
до    самой    последней    черты.
1985  ?                                                                                                  .

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68139
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Эшелоны, пыхтя, на восток увозили...

Эшелоны,    пыхтя,    на    восток    увозили
перепуганных    граждан    великой    страны.
По    дороге    их    немцы    нещадно    бомбили,
превращая    действительность    в    страшные    сны.

Сорок    первый    для    них    стал    началом    отсчёта
новой    жизни,    в    которой    такое    сплелось,
что    недавно    придумать    подобное    кто-то
не    сумел    бы  –  фантазии    в    нём    не    нашлось:
от    разрушенной    жизни,    теплушек    со    вшами,
до    землянок    промёрзших    и    строек    в    степи
без    перчаток    и    техники,    только    руками!
скорбь    в    глазах,    а    в    сердцах  –  героический    пыл.

Мы,    мальчишки  –  осколки    тех    давних    событий
на    огромных    просторах    советской    страны.
И    хотели    б    за    давностью    лет    позабыть    мы
и    величье,    и    низменность    страшной    войны.
Но    не    можем  –  вросло    это    в    наше    сознание,
в    нашу    кровь,    в    нашу    плоть,    покорёжило    нас
и    на    старости    высится,    как    изваяние,
освещённое    светом    мальчишеских    глаз.
 1985  г.  .

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68137
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

У возраста любого есть всегда...

У    возраста    любого    есть    всегда
достоинство    себя    не    замечать
и    даже,    подсчитав    свои    года,
в    истерике    об    этом    не    кричать.

Поэтому    и    будут    старики
себя    «мальчишками»    с    улыбкой    называть,
и    с    удочками    сидя    у    реки,
тепло    своих    подружек    вспоминать.

Презрев    морщины    и    полиартрит,
«девчонками»    по-прежнему    зовут
друг    друга    и    старушки    у    корыт,
разбитых    временем,    и    там,    и    тут.

Везде,    всегда    почти    одно    и    тож  –
не    замечает    возраст    рубежей.
И    счастлив    не    испытывающий    дрожь
от    пересчёта    убежавших    дней.
1992  г..

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68119
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Фотографии сохранили...

Ф.  

Фотографии    сохранили
нас,    какими    когда-то    мы    были.
Но    ведь    это    безумно    жестоко  –
гладить    взглядом    твой    девичий    локон,
а    сжимать    постаревшую    руку,
говорить    удивлённому    внуку:
«Здесь    нам    с    бабушкой    было    по    двадцать»,    –
вспоминая,    что    мы    целоваться
себе    на    людях    не    позволяли,
от    всевидящих    чувства    скрывали
и    смущались,    как    малые    дети.

Это    было    назад    полстолетья!…
30.07.2000.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68118
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Повторяюсь: никуда не деться ...

Повторяюсь:    никуда  не  деться  –
вся    фантасмагория    со    мною:
день    за    днём    своё    листаю    детство,
съеденное    проклятой    войною.

Из    него    идут    мои    истоки,
всех    моих    поступков    там    начала:
нежности    мои,    моя    жестокость,
скромных    достижений    величавость;
к    лицемерию    и    к    ханжеству    презренье,
ненависть    и    к    подлости,    и    к    фальши;
постоянное    мальчишечье    стремленье
влезть    повыше    и    пройти    подальше,
никому    не    навредив    при    этом;
не    терять    ни    крохи,    ни    минуты,
быть    не    созерцающим    поэтом,
а    творцом    полезного    кому-то.

Может    быть,    не    всё,    как    надо,    сталось:
выбирал    не    те    ориентиры.
Но    сейчас,    свою    итожа    старость,
выбираю,    как    мишени    в    тире,
только    то,    что    значимо    на    деле,
только    то,    что    выросло    из    детства,
что    рубцы    оставило    на    теле,
от    чего    никак    не    отвертеться.
6.08.2000.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68085
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Я в ревенсбрюках не сгорел

Я    в    ревенсбрюках    не    сгорел
и    не    закопан    в    бабьих    ярах.
В    Израиле    свою    я    старость
по    Божьей    милости    пригрел.
Но    поперёк    и    вдоль    меня
монбланы    горя    и    страданий,
и    в    голове    сумбур    стенаний,
который    не    могу    унять
десятки    лет,    считай,    всю    жизнь,
с    тех    пор,    как    в    детстве    с    взрывом    бомбы
образовались    в    сердце    тромбы,
и    крик,    как    дикий    вой:    «Ложись!…»
на    землю    бросил    пацана,
девятилетнего    мальчишку,
узнавшего,    что    не    коврижку
несёт    с    собою    всем    война.

Всю    жизнь    в    ушах    и    посвист    бомб,
и    чей-то    страшный    крик    надрывный,
и    мой    ко    всем,    как    пуля    в    лоб,
вопрос    не    детский,    хоть    наивный:
«  Кому,    кому    нужна    в  о  й  н  а  ?
Кому    людское    горе    в    радость?  »

Года    промчались,    как    волна.
Уже    давно    я    кинут    в    старость.
Но    на    вопрос    ответа    нет.
И    мир    по-прежнему    кровавит.
Безумство    миром    подло    правит
с    тех    пор,    как    создан    этот    свет.
А    людям    хочется    добра,
своих    детей    растить    спокойно,
чтоб    жить    и    сытно,    и    достойно,
чтоб    было    Завтра    и    Вчера,
чтоб    не    болела    голова,
и    в    страхе    не    смыкались    веки,
и    чтоб    из    памяти    слова
«война»,    «террор»    ушли    на    веки.
8-9.12.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68083
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Я сейчас не намечаю рубежи...

Я    сейчас    не    намечаю    рубежи,
до    которых    надо    добежать.
Запланированную    нынче    жизнь
мне    в    узде    никак    не    удержать.

Чересчур    строптивая,    а    я,
как    наездник,    никудышным    стал.
Не    ослабить    бы    уздечки    бытия
и    добраться    мне    хотя    б    до    ста.

Но,    однако,    финиш    тот    далёк,
а    недуги    темечко    долбят.
И    предчувствую,    что    будет    недолёт,
как    у    многих    сверстников-ребят.

Заказать    бы    кадиш    по    себе,
но    заранее    ведь    это    же    нельзя.
Значит    буду    аллилуйю    петь
самому    себе    и    всем    друзьям.

В    нотах    восхваленья    утолю
старческую    жажду    бытия.
Жизнь    моя,    как    я    тебя    люблю!
Будем    же    взаимны,    ты    и    я.
14.08.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68063
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Шуршат лучи по черепицам крыш...

Ф.

Шуршат    лучи    по    черепицам    крыш…
Не    веришь    мне?  –  Прислушайся    получше!
Закрой    глаза    и    притворись,    что    спишь,
и    солнце    обмани    на    всякий    случай.

Зачем    всё    это    в    возрасте    твоём?
А    чтобы    хоть    чуть-чуть    вернуться    в    детство.
Ведь    не    одним    пособием    живём
и    не    уменьем    хорошо    вертеться.

Ведь    даже    в    старости    потребность    у    души:
прислушаться    к    журчанию    рассвета,
как    входят    в    спальню    к    нам    на    цыпочках    в    тиши
воспоминанья    розовых    расцветок,
из    нашей    жизни    выбирая    то,
что    сердцу    нежно    дарит    только    радость,
чтоб    сами    мы,    тем    более    никто,
нам    отравить    не    смог    бы    нашу    старость.

Как    в    призме    в    ней    сейчас    отражено
прошедших    дней    живое    содержанье.
И    открываю    настежь    я    окно  –
пусть    жизнь    искрится    всею    филигранью,
шуршат    лучи    по    черепицам    крыш,
рассветы    радуют    и    красят    нашу    старость.
А    я    смотрю,    как    с    аппетитом    спишь
ты,    погружённая    в    обыденную    радость.
\  874  \                                                                                                      8.08.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68062
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Девоньки-старушечки...

Девоньки-старушечки  ,
Старички-мальчишечки  ,
почки  –  не    игрушечки,
не    игрушки  –  кишечки!
Их    несбережение
в    нашенские    годы
станет    разрушением
жизненной    погоды.

И    ветра    жестокие
небывалой    силушки
нас    в    края    далёкие
унесут    в    могилушки.

Чтобы    так    не    сталось    мы,  –
ведь    уже    не    дети!  –
коротать    все    с    вами    дни
будем    на    диете.

Будем    кушать    кашки
И    жевать    галушечки,
братцы-старикашки,
девочки-старушечки!
25.06.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68061
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Смешны до страха старческие доли...

Смешны    до    страха    старческие    доли,
судьбы    бесповоротности    и    данность.
Страшны    до    смеха    наших    дней    туманность
от    геморроя    до    животных    колик,
небытия      з  д  е  с  ь      неопределённость,
а      т  а  м    –    сплошная    только    неизвестность,
впитавшая    наш    опыт    наша    трезвость,
к    тревогам    лишь    имеющая    склонность.

Слепы    миражные    мечты    в    пустое.
Пусты    нелепости    надежды    на    «авоси».
Не    зная    у    кого,    мы    что-то    просим,
а    сами    без    таблеток    и    настоек
и    дня    конкретного    прожить    не    можем.
И,    улыбаясь    жалко    над    собою,
всё,    что    прошло    и    есть,    зовём    Судьбою
и,    доживая,    всё    это    итожим.
17.07.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68049
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

Сплетает одинокость с одинокостью...

*    *    *

Сплетает    одинокость    с    одинокостью
судьба    помимо    чьей-то    воли.
И    вот,    испытанные    временем    и    болью,
элементарною    неловкостью,
что    скажут    люди,    глядя    на    морщины,
на    возраст,    на    сутулость,    на    седины,
касаясь    только    пальцами    друг    друга,
идут    вечерним    городом    две    тени
и    два    желанья    вырваться    из    круга
водоворота,    как    вечерний    день    их,
укравший    семьи    их,    детей    и    внуков,
с    прислушиванием    к    собственному    пульсу
и    к    аритмичности    сердечных    перестуков,
что    гонят    и    не    кровь    уже,    а    пульпу,
смесь    горечи,    печалей    и    страданий,
тревог,    прикосновения    к    надежде,
как    день    и    ночь,    отличных    от    мечтаний,
которыми    они    светились    прежде.

Идут    два    трезво    мыслящих    созданья,
испытывая    радость    и    неловкость,
что    могут    сбыться    обоюдные    желанья
забыть    в    конце    пути    про    одинокость.
6-8.06.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68048
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

На краях кровати два клубка

На    краях    кровати    два    клубка.
И    на    лицах,    и    в    руках    усталость.
Два    семидесятилетних    старика
так    вот    подытоживают    старость.

А    ещё    немного    лет    назад
с    вечера    и    до    утра    в    объятьях,
в    радости    туманились    глаза
от    судьбой    подаренного    счастья.

Страстью    разрешённый    беспредел
был    у    рук    во    тьме    экскурсоводом.
А    безумство    единенья    тел
было    безразличью    антиподом.

Но    однажды,    знать    всему    есть    срок,
что    в    природе    нету    постоянства,
на    себе    проверить    каждый    смог
и    капитулировал    без    чванства.

Разнополый    уж    не    действует    магнит.
Разнохрап  –  синоним        многолетья.
Только    утро    вновь    соединит
лепестки    увядшего    соцветья.
18.05.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68047
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 09.04.2008

В парке – детская площадка...

*    *    *

В    парке  –  детская    площадка.
Вечер    к    ночи    клонится.
Дремлет    грязная    лошадка.
Мокрая    песочница.
Фонарей    подслеповатость.
Всюду    запустение.
Поборов    свою    усталость
копошатся    тени.
Ветер    спрятался    в    кустарник  –
вылезать    не    хочется.
По    дорожкам,    злясь    на    старость,
бродит    одиночество.
18.01.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68028
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Наверно, я чуть-чуть флиртую...

Наверно,    я    чуть-чуть    флиртую,
а    может    быть,    и    вру    себе,
когда    твержу,    что    жизнь    впустую
прошла,    согласная    судьбе,
определённой    кем-то    свыше
и    скорректированной    мной,
каким    я    не    случайно    вышел,
взращённый    любящей    Страной,
вернее  –  ею    развращённый
со    школьно-пионерских    лет.

Смотрел    на    мир    я    упрощённо,
в    карман    запрятав    партбилет.

Душой    поверив    постулатам
марксистско-ленинских    идей,
я    думал:      «Лучше    диамата
науки    нету    у    людей  ».

И    верил,    верил    беззаветно
я    в    коммунизма    идеал.
Тому,    что    узнавал    секретно,
как    сплетням,    я    не    доверял.

И    отдавал    до    капли    силы
на    стройке    завтрашнего    дня.
Судьба    где    только    не    носила
с    другими    вместе    и    меня.

Был    не    последним    на    заводе,
а    в    шахте    в    лидерах    ходил.
В    своём    кругу    был    даже    моден,
изобретал,    руководил;
учил    других    работать,    думать
об    общей    пользе    и    Стране.

А    ей,    родной,    за    это    плюнуть
хотелось    очень    в    морду    мне.
Сбылось!    Сбылось    её    желание.
Но    нет    обид.    Наоборот,
почти    я    счастлив,    что    компанией
в    плевке    со    мною    весь    народ.

Но    флирт    отбросив,    говорю    я,
что    счастлив    был    всегда    в    труде.
И    пусть    Страна,    года    воруя,
народы    бросила    в    беде
и    мямлит    что-то    непонятно
всем    в    оправдание    своё,
мне    всё    же    вспоминать    приятно
дела    свои,    своё    житьё.

И    нету    в    этом    парадокса,
противоречий    тоже    нет,
когда    ответы    и    вопросы
смешались    в    ком    на    склоне    лет.
\12.01.1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68026
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Мой реквием

Неужто    оттого,    что    лет    уже    немало,
а    не    виной    предутренняя    стынь,
я,    поборов    перед    собою    стыд,
себя    закутываю    летом    в    одеяло?

И    веки    плотно    сжав,    смотрю    во    все    глаза    я
ни    в    сон,    ни    в    даль,    а    в    заревую    рань,
где    я    сукровицу    сосу    из    ран
своих    воспоминаний,    корку    надгрызая.

…  Опять    июнь.    И    сорок    первый    год.
Мне    девять    лет.    Число    двадцать    второе.
Мне    праздник    в    воскресение    устроен,  –
мой    старший    брат    меня    в    театр    ведёт!

Там    будет    «  Заколдованный    портной  »,
Шолом-Алейхем,      кто    такой  –  не    знаю  ,
а    в    радости,    как  солнышко,    сияю.
Но…    был    спектакль    отменён    войной.

А    к    двадцать    пятому    узнали    мы
уже    бомбёжку,    что    такое    «жертвы»,
и    что    какие-то    ночами    стервы
сигналы    подают    из-за    Двины,
и    вырытые    «щели»    во    дворах,
где    прячемся,    смеясь,    в    часы    тревоги,
и    что    «евреям    не    помогут    боги,
им    с    коммунистами    висеть    на    фонарях  ».

Бежать!    Бежать!…  Теплушки.    Эшелон.
Столпотворение!    Кошмар!    Цунами!..
Дед    у    вагона,    залитый    слезами.
«  Предатели    все…»  –  тихо    шепчет    он.
…  Храню    его    в    себе    лишь    в    общих    я    чертах:
он  –  коммунист,    он    будет    партизанить!
Но    родина    слаба    сейчас    на    память,  –
и    нет    о    нём    в    музеях    ни    черта.

На    кладбищах    о    нём    и    о    родных,
кто    сгинул    в    этой    страшной    круговерти,
ни    буквы    о    рождении    и    смерти.
Надгробия    на    их    могилах    не    видны.

Фашистский    смерч,    военный    ураган,
в    небытие    унёсший    миллионы
расстрелянных,    в    освенцимах    спалённых,
оставил    раны    кровоточащие    нам,
сберёгшимся    в    огне,    родным    и    близким,
чтоб    наша    память    стала    обелиском.

…  Давно    пошёл    седьмой    десяток    лет.
Давно    я  –  дед,    годами    старше    деда.
Мальчишкой    ликовал:    «Пришла    Победа!»
С    годами    выветрились    радости    побед.

Остались    боль    и    горечи    утрат,
и    порванные    связи    поколений.
И    тени    родственников    кажутся    нетленней,
чем    в    честь    Победы    праздничный    парад.
22-23.06.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=68025
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Расставясь, мало говорили...

Расставясь,    мало    говорили.
Зная    всё,    что    будет,    наперёд,
мы    друг    другу    вечер    подарили  –
вспомню,    аж    пересыхает    рот
памятью    о    страстных    поцелуев,
от    тисков    безумствующих    рук.

Начинали,    вроде    бы,    балуя.
Расставались    под    сердечный    стук.

Крымское    ночное    побережье,
и    шуршанье    пляжного    песка…

Ты    сейчас    в    морозном    Заонежье,
под    ногами    похрусты    снежка.
Я    в    своём    горняцком    Криворожье,
замороченным    от    проливных    дождей.
И    теперь    обоим    нет    дороже
самых    близких    и    родных    людей.

Остальное  –  просто    всё    по    Фрейду,
плюс    к    тому    же,    отпускной    сезон,
где    курортная    любовь    подобна    рейду,
у    которого    всего    один    резон.
70-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67997
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Адюльтеры – это не любовь...

Адюльтеры  –  это    не    любовь,
это    только    дань    физиологии.
Это    скажет,    милая,    любой,
кто    к    себе    не    очень,    в    общем,    строгий    и
тут,    на    южных    пляжах    не    впервой
пятки    щекотал    морскою    галькою.
Непонятно    как,    но    организм    твой
хочет    спариться,    пусть    даже    с    палкою.

Может    нервных    окончаний    сеть
под    воздействием    различных    трений
заставляет    человека    лезть
в    омут    сверхпикантных    отношений.

Начинается,    конечно,    с    ног  –
это    подтверждают    наблюдения.
И    никто    здесь    до    сих    пор    не    смог
адюльтерам    дать    другое    объяснение.
Да    и    море,    ласковое    к    нам,
действует    на    существа    двуногие.
И    поэтому    на    пляжах    по    ночам
торжествует    лишь    физиология.
70-е  годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67996
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Из разговора тэт-а-тэт

«Я    не    знаю    о    второй    влюблённости,
не    было    такого    у  меня.
Потому    не    нарушал    законности
и    очаг    семейный    сохранял.

Адюльтеры    были,    ну    и    что    с    того?
Нет    руды    ведь    без    пустых    пород.
Нет    и    для    себя    закона    жёсткого,
да    и    грех    любовный  –  сладкий    плод.

Кушая    его,    порою    думал    я,
в    чём    греховность    тут    заключена?
Двум,    что    слились,    став    единой    суммою,
благодать    небесная    дана.

Пусть    совсем    на    краткие    мгновения
сбросившие    быта    удила,
покоряясь    страстному    хотению,
радость    жизни    пьют    наши    тела.

Подчинясь    морали,    только    знаем    мы
этого  –  не    можно,    то  –  нельзя.
Для    народа    пишутся    на    знамени
всяческих    запретов    вензеля.

Проповедуется    всеми    лицемерами
воздержанье,    но    не    для    себя.
Мы    ж    должны    быть    сыты    полумерами,
полурадостью,    а    сами,    бля…

Нет    ругать    их,    сволочей    не    стану    я,
разуменьем    собственным    дышу.
И    твоим    любуясь    тонким    станом,    я
чувствую,    как    в    похоти    дрожу.

Нет    во    мне    ни    капельки    влюблённости.
И    в    тебе    её,    конечно,    нет.
Но    к    взаимной    удовлетворённости
мы    придём,    не    зря    мы    тэт-а-тэт».
70-е  годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67995
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Ну, кто меня осудит, если я...

Ну,    кто    меня    осудит,    если    я
перед    желаньем    женщины    красивой
не    окажусь    натурою    спесивой,
а    распахну    объятья,    просияв?

Совсем    не    фигурально    говорю,
а    натурально,    страсти    воплощая.
Потом    кормить    у    моря    будем    чаек,
на    пляже    встретив    южную    зарю.

Что    было    ночью,    я    не    опишу!
Здесь,    на    курорте,    все    космополиты!  –
и    для    любви    у    всех    сердца    открыты.
Поэтому    и    я    здесь    не    грешу,
а,    зная    сущность    тутошних    традиций,
готов,    шутя,    идти    на    абордаж    я.
Но    если    женщина    напористость    покажет,
я    перед    нею    вынужден    смириться.
60-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67980
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Попросила расстегнуть бюстгальтер...

Попросила    расстегнуть    бюстгальтер:
«У    самой    никак    не    получается».
У    меня    же    вот    такой    характер  –
на    такие    просьбы    сразу    отзывается.

А    ещё    умелые    есть    руки  –
твои    груди    в    них    легли    мгновенно.
Вмиг  –  под    пальцами    соски    упруги,
и    желанья    захлестнула    пена.

И    уже    по    пляжу    скрип    топчанный
в    диссонанс    вечернему    прибою.
До    чего    ведём    себя    отчаянно,
вроде    бы    солидные,    с    тобою!

Ну,    а    кто    ведёт    себя    здесь    по-другому?
Все    мы    здесь    как    будто    размагничены,
потому    что…    подчинение    райкому
на    курортах    чрезвычайно    ограничено.
60-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67979
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

НА КУРОРТЕ

Три    недели    здесь    длится    поток
однотипных    сюжетов    романа
и    хмельной    трёхнедельный    глоток
непрерывного    самообмана
в    единении    тел,    а    не    душ,
хоть    случается    то    и    другое.
Мне    ж        курортный    роман,    словно    душ,
освежающий    тело    нагое
после    чтенья    рифмованных    строчек.
Пусть    их    смысл    худосочен    и    сер,
всё    же    здешний    народ    слушать    хочет.
Многим    льстит,    что    пишу    я    о    них,
даже    пусть    неприлично    порою.
И    стремятся    попасть    ко    мне    в    стих,
и    расчёт    производят    собою.
Я,    конечно    же,    не    альтруист.
Не    отказываясь    от    предоплаты,
остаюсь    всё    ж    морально    я    чист,
имена    забывая    и    даты,
всё,    что    было    под    южной    луной
и    входило    в    программу    леченья.
И    стирает    морскою    волной
время    бывшие    здесь    увлеченья.
60-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67978
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

На курорте грехи всем прощают...

На    курорте    грехи    всем    прощают.
Да    и    разве    реально    грешны
те,    кто,    в    страсти    забывшись,    здесь    тают
под    сиянием    южной    луны?

Три    недели,    отвлекшись    от    буден,
заглушая    наскучивший    быт,
подсознательно    зная,    что    будет
только    то,    чему    следует    быть,
и    с    собой    принесёт    только    радость,
скрасит    серость    всего    бытия,
все,    ещё    не    познавшие    старость,  –
в    их    строю,    безусловно,    и    я,  –
все    паруются,    словно    магниты,
отыскав    лишь    свои    полюса,
на    недолго    в    единое    слиты
друг    для    друга    творят    чудеса,
о    которых    не    пишут    в    газетах,
на    плакатах    о    них    не    прочтёшь,
но    со    дня    сотворения    света
лучше    этого    ты    не    найдёшь.
60-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67959
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Никого совсем не осуждаю...

Никого    совсем    не    осуждаю
за    случившийся    курортный    адюльтер.
И,    конечно,    я    не    принуждаю
с    пуритан    и    лицемеров    брать    пример.

Их    мораль    не    может    быть    порукой
для    людей,    идущих    в    коммунизм:
современной    ведь    доказано    наукой,
что    процесс    любви    продляет    жизнь.

Вот    и    чтим    любовь    мы    на    курортах,
как    полезнейшую    из    всех    процедур.
И    она    лишь    первого    здесь    сорта
и    полезнее    таблеток    и    микстур.

И    греха    в    ней    нету,    ну    ни    грамма,  –
это    подтвердить    здесь    каждый    рад.
Без    неё    курортная    программа
отрицательный    имеет    результат.
60-е    годы                                                            .

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67958
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Рассказ приятеля

«Поцелуй    совсем    не    виноват,
что    во    время    оной    процедуры
лопнул    мост    у    целовавшей    дуры,
заоравшей    что-то    невпопад».

Что    конкретно  –  «дед»*    не    разобрал,
но    изрядно    всё    ж    перепугавшись,
он    через    заборчик    перебравшись,
со    свиданья    с    дамочкой    удрал.
Так    закончился    его    курортный    флирт,
о    котором    тайно    вспоминает.
И    хоть    «бабка»    о    таком    не    знает,
со    смешком    на    что-то    намекает,–
этим    многократно    «деда»    злит.

О    несбывшемся    слиянье    тел
сердце    нет-нет    да    и    уколет    мозг.
Если    б    у    неё    не    лопнул    мост!..

…  «Был    у    дамочки    дантистом  –  бракодел».
   
Примечание:
Рассказчику  этого  эпизода,  «деду»,  –  заслуженному  стро-
ителю  Украины    С.  К-  ку  было  не  более  45-ти  лет.

Евпатория  –1962.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67957
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Эпизод в далёком прошлом

Я    смотрю    на    тебя    с    интересом
при    своём    ироничном    характере:
не    видал    раньше    грудь    общим    весом,  –
я    имею    в    виду    в    бюстгальтере,  –
в    двести    граммов,    но    всё    же    зазывную,
колдовскую    и    приворожную.
Я    гляжу    на    тебя    наивную,
ну,    а    может    быть,    хитро-ложную,
словно    грудь    эта,    видом    обманная,
но    пьянящая    ум    и    чувства.
Ты,    как  женщина,    очень    желанная,
доводящая    до    безрассудства.

И    простится    мне    миг    безумия!
Я    вгрызаюсь    в    сосочки-вишенки.
Ты,    конечно,    совсем    не    мумия  –
и    остались    следы,    как    вышивка,
от    твоих    поцелуев-укусов.
Вот    вещественное    доказательство,
что    нам    было    обоим    вкусно
над    приличием    издевательство.
1975  г

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67927
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

В профилактории

Хороши    на    аллеях    акации,    
но    гораздо    мне    будет    милей,    
когда    стану    вот    здесь    целоваться    я    
на    скамейках    пахучих    аллей.
Две    недели    быть    в    профилактории  *,  
 как    награду,    ссудил    профсоюз,    
и    хочу,    чтоб    интрижки-истории    
здесь    случились,    я    их    не    боюсь.

Укрепится    система    ведь    нервная,    
ну    и,    в    общем,    здоровье    моё.
Только,    чтоб    не    попалась    здесь    стерва    мне,    
не    испортила    б    в    целом    житьё,    
и    жене,    когда    с    курсов    приедет    та,    
не    насплетничал    кто    через    край,    
а    особенно    кто-то    из    медиков:    
я    хочу    ведь    почувствовать    рай!.

Здесь    шахтёрам    такие    условия    
создала    дорогая    страна!  –  
в    одноместной    палате    всё    новое,    
телевизор    стоит    у    окна,    
на    двухместной    кровати    подушечки,    
есть    и    душ    здесь,    и    есть    туалет,    
а    на    полочках    чудо-игрушечки,    
на    стене    есть    генсека    портрет,    
шкаф    большущий…  В    начищенном    зеркале    
отражается    мир    за    окном.

Только    что    там    две    тени    проехали,    
непонятно    лишь    кто    там    на    ком.
Я  –  к    окну.    Присмотрелся  –  ошибочка:    
это  –  женщина    лет    тридцати,    и    
по    личику    бродит    улыбочка:    
явно,    хочет    роман    завести    
и    шалит    бадминтонной    ракеткою,    
словно    хочет    в    окно    мне    попасть.  
Я    не    прочь,    чтобы    с    этой    кокеткою    
ночь    друг    друга    взапой    целовать

Как-никак    это    тоже    лечение    
и    зачтётся,    конечно,    мне    в    стаж.
Чую    в    теле    уже    нетерпение.
Всё,    беру    её    на    абордаж!    
Начало  60-х

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67926
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

НЕ АКТУАЛЬНО, НО БЫЛО

Да    здравствует    Советская    страна!
Да    здравствуют    курортные    путёвки
и    женщины,    пусть    не    единокровки,
но    все    полны  любовного    вина!

А    как    не    славить    мне    наш    профсоюз,
который    нам    путёвки    представляет,
и    здесь    на    кратковременный    союз
с      душевной    щедростью    нас    всех    благословляет.

Спасибо    тутошним    медсёстрам    и    врачам:
они    советами    снабдить    нас    постарались,
чтоб    мы    поменьше    спали    по    ночам,
а    больше    бы    любовью    занимались.

А    как    забавен    здесь    техперсонал!
Особенно    тот    старичок-садовник,
который    генералу    подсказал,
что    «до    жены»    его    «прийшов    любовнык  ».

Сам    генерал    тогда    был    у    другой,
какую-то    там    отмечали    дату.
Его    как    кто-то    саданул    ногой,
и    он,    как    мяч,    влетел    в    свою    палату.

–  «Ты,    старикан,    не    мог    что    ль    постучать?  –
жена    в    постели    встретила    вопросом,  –
Иди,    иди…    Мы    будем    завершать».
И    генерал    ушёл    с    утёртым    носои.

Три    дня,    совсем    беззлобно    хохоча,
анекдотичный    случай    мы    жевали,
и    под    луной    на    пляже    по    ночам
мы    подвиг    генеральши    повторяли.

Да    будут    славны    южные    моря,
курорты,    санатории    и    пляжи!
Чтоб    время    здесь    не    попадало    зря,
а    иногда    лечило    даже!
70-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67925
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Я впервые увидал на пляже…

Я    впервые    увидал    на    пляже
этакое    странное    явленье,
что    практически    не    смог    я    даже
выразить    словесно    удивленье.

Рот    разинул,    только    вместо    речи
нечленораздельное    мычанье.
Шло    из    моря,    будто    мне    навстречу
ангелоподобное    созданье.

Только    без    чего-то    там    на    теле,
все    богатства    в    первозданном    виде.
Это  –  сон,    или    на    самом    деле
я    такое    наяву    увидел?

И    не    я    один,    а    все    глазели,
закрывая    рты    от    сожаленья,
что    под    сохнущем    купальнике    на    теле
скрылись    атрибуты    восхищенья.
Это  –  не    советская    придумка,
сей    купальник    явно    буржуазный!
Но    признаюсь:    для    меня,    придурка,
он    совсем-то    вовсе    не    ужасный,
только    чуть    шокирует    умишко,
что    воспитан    в    рамках    аскетизма
и    напичкан    лозунгами    слишком
развитого    несоциализма.

Но,    однако,    чудное    виденье,
походив    по    пляжу    где-то    скрылось.
Через    время    снова    удивленье,
словно    вал    девятый,    накатилось:
у    кого-то    вещи    испарились,
улетели    портмоне    куда-то.

Мы    и    наши    жёны    матерились.
Лопухи,    вам    поделом    расплата!
Скадовск-1968  г.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67905
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

На пляже

Вместо    коврика    подстелена    скатёрка,    
рядом    старенькие    тапочки    стоят.
Из-под    брыля    глазки    смотрят    зорко,    
а    гримаса,    словно    видит    яд.

Присмотрелся:    за    песчаной    горкой,    
чуть    вдали    от    скопища    людей,    
паренёк    арбузной    водит    коркой    
по    девчонке,    меж    её    грудей.

Голые    сосочки    смотрят    в    небо,    
а    глаза    прикрыл    косынки    шёлк.
Кто-то    третий    им    там    не    потребен:    
им,    видать,    вдвоём    там    хорошо.

А    девчонка,    рядом    здесь,    ревнует,    
глядя    вот    на    тех    издалека.
Ну,    а    может,    та    сейчас    ворует    
у    моей    соседки    паренька?!

Как    же    в    жизни    всё    порой    нескладно!  –  
чья-то    радость    для    кого-то    зло.
Я    ж    хочу,    чтоб    людям    было    ладно,    
чтобы    всем    всегда    во    всём    везло    
60-е  годы                                                                              .


3------------------
Я    впервые    увидал    на    пляже…

Я    впервые    увидал    на    пляже
этакое    странное    явленье,
что    практически    не    смог    я    даже
выразить    словесно    удивленье.

Рот    разинул,    только    вместо    речи
нечленораздельное    мычанье.
Шло    из    моря,    будто    мне    навстречу
ангелоподобное    созданье.

Только    без    чего-то    там    на    теле,
все    богатства    в    первозданном    виде.
Это  –  сон,    или    на    самом    деле
я    такое    наяву    увидел?

И    не    я    один,    а    все    глазели,
закрывая    рты    от    сожаленья,
что    под    сохнущем    купальнике    на    теле
скрылись    атрибуты    восхищенья.
Это  –  не    советская    придумка,
сей    купальник    явно    буржуазный!
Но    признаюсь:    для    меня,    придурка,
он    совсем-то    вовсе    не    ужасный,
только    чуть    шокирует    умишко,
что    воспитан    в    рамках    аскетизма
и    напичкан    лозунгами    слишком
развитого    несоциализма.

Но,    однако,    чудное    виденье,
походив    по    пляжу    где-то    скрылось.
Через    время    снова    удивленье,
словно    вал    девятый,    накатилось:

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67903
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Люди пишут...

Люди    пишут    от    скуки,    от    нечего    делать,    
ради    денег    и    славы,    чтоб    быть    на    виду    
и    купаться    в    постелях    хорошеньких    девок,    
а    порой,    чтобы    просто    с    собой    быть    в    ладу.

Удивительно!  –  это    во    мне    всё    смешалось.
Плюс  –  пишу    и    о    том,    о    чём    лучше    молчать,    
чтобы    худо    какое-то    в    жизни    не    сталось,    
чтобы    смог    я    увидеть    когда-то    внучат.
За    курортные    вирши    меня    не    посадят,    
а    вот    как    «освещаю»    я    шахтную    жизнь,    
мне    такое    гэбэшники    сходу    приладят  –  
на    карачках      вползти    не    смогу    в    коммунизм.

А    его    с    чистым    сердцем    ведь    я    созидаю,    
и    не    где-то    в    НИИ,    а    в    шахтёрском    краю.
Только    в    строчках    рифмованных    я    отражаю    
никудышную    жизнь,    и    не    только    мою,    
а    строителей    всех,    кто    со    мною    возводит    
лучезарную    сказку    грядущего    дня.
По    дороге    к    нему    большинство    нас    уходит,    
ни    хрена    для    себя    в    жизни    так    не    приняв.

В    моих    строчках    патетики    праздничной    нету,    
да    и    лозунги    я    повторять    не    могу.
Привлекут    вот    за    это    поэта    к    ответу    
и    пошлют    корчевать    под    конвоем    тайгу.

А    поэтому    прячу    я    всё    под    подушку,  –  
что    давно    написал,    что    сегодня    пишу.
Жизнь    мою    государство    продаст    за    полушку,    
но,    а    я    за    неё-то    дороже    прошу.

Потому-то    курортным    стихом    забавляю    
окружающих,    славя    влюблённых    людей,    
ведь    они    свой    природный    инстинкт    проявляют    
и,    конечно,    без    всяких    высоких    идей.

Воспеваю    в    стихе    обоюдную    радость    
и    божественность    акта    слияния    тел  .
Это    самое    лучшее,    что    нам    досталось,    
хоть    творим    мы    при    этом    порой    беспредел.
60-е  годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67899
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Опьянённый ранью предрассветной...

Ф.

Опьянённый    ранью    предрассветной
я    тебе    себя    и    мир    дарю.
Может,    в    благодарности    ответной
Мне    отдаришь    алую    зарю
с    разноцветьем    утреннего    неба
и    с    расплавом    солнца    на    горе.

Пусть    реальность,    схожая    на    небыль,
помогает    нам    ещё    гореть.
И    плевать,    что    мне    не    девятнадцать
и    тебе    давно    не    двадцать    пять!
Кто    сказал:    «  Не    можно    целоваться
в    старости    с    любимыми    опять
и    опять,    не    глядя    на    морщины
и    проблемы    недугов    своих?  »
Всё-таки    по    духу    я  –  мужчина
и    душой    моложе    молодых.

Это    внешне    мы,    как    развалюхи.
Чувствам    нашим    старость    нипочём.
к    передрягам    равнодушно    глухи,
до    конца    взаимность    сбережём.

Не    позволим,    чтобы    жизни    грубость
динамитом    нас    могла    взорвать.
И    пока    не    пересохли    губы,
будем    мы    друг    друга    целовать!
12.12.1998

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67882
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

СЕБЯ ПОДЫТОЖИВАТЬ РАНО

Плевать    мне,    что    я,    награждённый    мигренью,
обязан    довольным    быть    мыслями    куцыми.
С    экрана    в    лицо    вдруг    пахнуло    сиренью,
и    грозди    рассыпались    звонкими    бусами.

И    я,    опьянённый    цветочною    пеной,
вбираю    в    себя    позабытые    запахи
сирени    лиловой    и    жёлтой,    и    белой,
меня    захлестнувшей    июньскою    закипью.

Спасибо    за    краски    тебе,    телевизор.
И,    память,    спасибо    за    всё    остальное.
Сейчас    для    меня    вы  –  кудесник    провизор,
врачующий    радостью    сердце    больное.

Ведь    старость    отлична    от    прожитой    жизни
своими    недугами    и    ностальгией,
что    воспоминаньями    тянет    за    жилы
и    по    сердцу    бьёт    нас    бесчувственной    гирей.
Но    если    однажды    цветочные    россыпи
порадуют    душу,    хотя    бы    с    экрана,
слезинки    смахнув,    как    хрусталики    росные,
поймём,    что    себя    подытоживать    рано.
18.10.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67881
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

О себе и не только

Мне    советуют    меньше    кушать.
Больше  бегать,    умеренно    спать.
Ах,    хорошие,    если    б    слушать
мог,    как    в    детстве,    кого-то    опять!

Может,    стал    бы    немного    лучше.
Но    куда    мне    закинуть    спесь,
ту,    которой    при    жизни    кипучей
я    заполнен    был,    кажется,    весь,
и    какая    во    мне    осталась
и    мешает    спокойно  жить,
и    корёжит    характер    на    старость,
заставляя    себе    служить,
почитая    своё    лишь    мнение,
разум    свой    и    дела    свои,
отвергая    соображение
даже    членов    своей    семьи.
5.06.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67874
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Перед Новым годом

В    детство    впадая,    мы,    взрослые    люди,
дом    украшаем    и    песни    поём,
в    праздничном    раже    с    грустинкою    будим
то,    что    мы    памятью    нашей    зовём.

Липкие    запахи    веток    сосновых,
бус    разноцветье,    игрушечный    мир,  –
это    старо    всё,    но    всё-таки    снова
сами    себе    сочиняем    мы    миф.

С    внуками    вместе    в    нём    утопая,
детство    своё    воскрешаем    в    себе.
В    предновогодие    явь    забывая,
хочется    что-то    подкрасить    в    судьбе
и    пожелать    своему    окруженью,
близким  ,    друзьям    и    себе    в    том    числе
счастья,    здоровья,    любви,    уваженья,
праздников    добрых    на    этой    земле.
14.12.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67873
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

У старости непрочен пьедестал

У    старости    непрочен    пьедестал.
Идём    на    финиш,    истин    не    отведав.
Насквозь    нас    атеизм    пропитал
с    пелёнок,    с    богохульства    дедов,
с    разрушенных    церквей    и    синагог,
с    всеобщего    стремления    к    победам
и    с    пионерского    «Всегда    готов!»
идти    туда,    где    результат    неведом.

Отринув    Бога,    жившего    века
в    умах,    в    сердцах    и    душах    поколений,
грешно    обожествили    мудака
и    нарекли    его    «товарищ    Ленин!»

А    друг    его,    по    партии  –  собрат,
сын    алкоголика-сапожника    с    Кавказа,
под    знаменем    его    нас    всех    собрав,
в    нас    инъекцировал    идейную    заразу.

Что    изрекал,    мы    верили    всему.
Как    высший    разум,    его    гений    чтили.
В    языческом    почтении    к    нему
росли    мы    сами    и    детей    растили.
И    строили    мы    счастье    для    людей.
И    жили    в    коммуналках    и    грязище,
терпели    толкотню    очередей
и      молча    думали:    «А    почему    мы    нищи?»

И    так    всю    жизнь.    До    боли    сжав    уста,
её    прожили,    не    найдя    ответов.
…  У    старости    непрочен    пьедестал.
Идём    на    финиш,    истин    не    отведав.
28.03.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67851
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

Я в своём народе – иностранец

Я    в    своём    народе  –  иностранец,
если    не    сказать    ещё    похуже.
Сколько    лет,    душою    весь    изранясь,
по    уши    я    в    бессловесной    луже.
Рот    разинув,    вижу    разговоры.
Ум    услышанное    не    воспроизводит.
Сколько    на    израильских    просторах
нас,    почти    глухонемых    здесь    ходит?!

Привезли    сюда    детей    и    внуков,
и    своё    дряхлеющее    тело.
А    душа,    соединенье    звуков,
здесь    освоиться    не    захотела.

Опровергнув    нематериальность,
удаётся    ей    тут    всё    успешней
в    нас    подпитывать    совковую    ментальность
и    невосприятье    жизни    здешней.

Закупорив    нам    и    уши,    и    сознанье,
заставляет    удивляться:    «Что    осталось?
Где    исчезло    наше    пониманье?
Для  чего    пришла    так    рано    старость?
Почему    не    рады  окруженью?
Почему    как    рыбы    бессловесны?
Почему    в    зеркальном    отраженье
мы    порой    себе    неинтересны?

С    болью    ощущаю    всю    нелепость
и    естественность    такого    положенья.
Люди,    может,    мы    разрушим    крепость
гнилостного    нашего    старенья?!

Я    не    соблазняю    вас    прожектом.
Братцы,    мы    кой-что    ещё    умеем!
И,    вооружившись    интеллектом,
мы    ивритом    всё    же    овладеем!

И    тогда,    совсем    почти    без    шуток,
и    на    равных    сможем    обращаться
с    торгашами    у    прилавков    шука
и    с    владыками    олимовского    счастья,
начиная    от    пакида    в    банке,
до    домашнего    врача    в    купат-холиме.

Нам    лишь    дотянуться    бы    до    планки,
кажущейся    непреодолимой!
6.03.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67850
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 08.04.2008

О, Беларусь! – печаль моя...

О,    Беларусь!  –  печаль    моя,
мои    мечты    и    беды,
Всю    жизнь    манила,    как    маяк,
земля    могилы    деда.

Там    партизаном    он    погиб.
И    бабушка,    и    тёти.
Но    нет    ни    чёрточки    о    них
на    Витебском    погосте.

Двина    ль    накрыла    их    волной?
Иль    где-то    в    буераке
сожрали    трупы    их    весной
бездомные    собаки?

С  тех    пор    прошло    немало    лет.
Уже    я    старше    деда.
Но    всё    не    верю    суммам    смет
под    грифами    «  Победа  ».

Глаза    прикрою    чуть    чуть-чуть,
и    всё,    как    на    ладони:
не    может    дедушка    уснуть,
недомогая,    стонет,
а    мы    ему    в    постель    ежа,
дурачась,    подложили,
и    сами,    в    огород    сбежав,
по    грядкам    закружили;
ещё    во    снах    хочу    залезть
я    к    деду    на    колени;
проказ    своих    не    перечесть,
и    вредности,    и    лени.
То    я    в    сарае    ворошу,
то    нож    украл    у    дяди,
то    всё    у    бабушки    прошу
со    шкварками    оладьи.
Давно    вам,    милые    мои,
евреи    по    Галахе,
уйти    из    жизни    помогли,
развеяли    во    прахе.

Где    Витьба    с    Западной    Двиной
волну    с    волной    сплетает,
с    мечтой    о    памяти    земной
ваш    дух    ещё    витает.

Но    Беларусь    забыла    вас,
своих    еврейских    граждан.
Ей    не    до    этого    сейчас,
ей    выжить    бы    однажды.

И    оттого    печаль    моя,
и    в    сердце    боль    и    беды,
и    манит,    манит,    как    маяк,
земля    отцов,    моя    земля,
земля    могилы    деда.
16-17.01.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67816
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Разбудил меня липкий запах

Разбудил    меня    липкий    запах
новогодне    украшенной    ёлки.
Зверь,    стоящий    на    задних    лапах,
как    конфеты    сосёт    иголки.

И    меня    приглашает    проснуться,
подойти    и    вдохнуть    разноцветье,
к    нереальности    прикоснуться
и    отбросить    своё    многолетье,
и    мальчишкой,    ещё    довоенным,
улыбнуться    подаренной    сказке,
в    наваждении    песнопенном
утонуть    в    материнской    ласке.

…  Я    сижу    на    краю    кровати.
А    видения    мимо,    мимо.
Среди    всех    стариковских    понятий
«ностальгия»    необъяснима.

Это  –  боль    по    забытому    детству
и    тоска    по    всему,    что    было?!
Неспособные    к    противодействию,
мы    изводим    себя    на    мыло.

Вместо    радостей    жизни    сегодня
нас    съедают    воспоминания.
Память,    словно    воришка-негодник,
дни    ворует    без    наказания
жизни,    пройденной    в    дутой    славе
и,    как    сталось,    в    ненужном    горении.

Мы    сейчас    между    сном    и    явью,
непонятно    в    каком    измерении.
8-11.11.1997

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67815
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Широкие улицы, в зелени город...

Широкие    улицы,    в    зелени  город,
партийно-народная    стройка  –    Храм    Божий,
копры,    руддворы,    рукотворные    горы  –
отвалы,    карьеры  –  пейзаж    Криворожья.
Такой    вспоминаю    недавнюю    давность
и    край,    где    обыденно    жизнь    пролетела.
Там      нынче    живут,    перед    кем    преклоняюсь,
с    кем    вместе    вершили    нелёгкое    дело
на    шахте    в    объятиях    пыли,    и    газа,
и    разностей    разных,    смешных    и    не    очень,
и    строил    потом    я    в    стенах    наробраза
дворец    подготовки    хороших    рабочих,
и    с    кем    за    бутылкой    снимали    нагрузку,
которую    «стрессом»    у    нас    величали.
Сейчас    ту    во    рту    ощущаю    закуску
и    слышу    те    песни,    что    сердцем    кричали.
Спиною    я    чувствую    холод    породы
далёкого    штрека    и    шахты    далёкой.

Ушедшие    годы,    недавние    годы  –
душевные    боли    на    ноте    высокой.
22.09.1997.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67813
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Открывает ветер двери...

*    *    *

Открывает    ветер    двери,
рвёт    на    окнах    занавески.
И    собаки    словно    звери.
А    с    экрана    Анна    Вески
тянет    в    прошлое    за    душу,
посыпая    солью    рану.

Ностальгию    не    затушит
пенный    газ    самообмана.
Жжёт    огонь    тоски    не    тело.
Что    асбесту    сотворится?
Сердцу    брошенное    дело
вместе    с    молодостью    снится.

Жизнь    прошла    в    обманном    раже,
в    зазеркалье    и    в    тумане.
Но    она    была    ведь    наша!
И    прожита    только    нами.
И    казалось    нету    лучше
ни    страны,    ни    идеалов.

Это      нынче    бы    не    слушать,
а    залезть    под    одеяло
от    жующих    память    мыслей,
унижающих    былое.
Навсегда    остались    мы    с    ним.
Всё,    что    наше,    не    чужое.
И    манит    печальным    светом
не    восполненной    утраты.

Были    молоды,    и    это
тянет    в    старые    пенаты.
6.08.1997

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67779
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Вся жизнь в дикой спешке...

*    *    *

Вся    жизнь    в    дикой    спешке,    вся    жизнь    на    бегу.
Теперь    извожусь    самоедством,
что    внуку    не    смог    и    уже    не    смогу
богатство    оставить    в    наследство.

Уменья    мои    для    него    не    пример,
тем    более    все    идеалы.
И    что    дипломированный    я    инженер,
ему  –  как    в    жару    одеяло.

Идеи,    которыми    был    я    богат,
прошли    через    сто    девальваций,
давно    обесцененный    обществом    клад
и    что-то    из    мира    простраций.

А    строк    зарифмованных    целая    рать,
моё    стариковское    хобби,
не    станет    считать    и,    конечно,    читать,
как    даты    с    забытых    надгробий.

Заботы    не    те    и    проблемы    не    те.
И    жизнь    его    будет    другою.
Но    хочется    всё    ж,    чтоб    ко    мне    интерес
тлел    в    нём,    ну    хотя    бы    свечою.

Однако,    мы    все  –  диалектике    дань,
как    тень    на    дороге    для    нови.
Когда-то    и    он    в    предрассветную    рань
себя    вдруг    поймает    на    слове,
которое    внуку    захочет    сказать,
души,    как    и    я,    в    нём    не    чая,
и,    как    у    меня,    увлажнятся    глаза…

Жизнь    вечна,    и    мир    нескончаем!
15.07.1997.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67778
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

А память, как старость...

*    *    *

А    память,    как    старость,    причудливо    дрябла  –
многое    пошло    закутало    в    саван,
вычеркнув    время    ворованных    яблок
из    позабытого    в    юности    сада.
Хочется    ей    приукрасить    былое,
выдать    за    сущее    всякую    небыль,
из    шалопаев    представить    ковбоев,
из    приземлённых  –  стремящихся    в    небо.

А    было  –  водой    торговали    на    рынке:
«Холодной    водички!…  Кому?…  Налетайте!…»
кто    с    чайником    старым,    кто    с    треснутой    крынкой.
От    старших    наш    «бизнес»    держали    мы    в    тайне.
А    было  –  мы    доски    из    ДОКа    таскали,
чтоб    Косину    Вовке    быть    к    осени    с    крышей,
и    самодельную    водку    лакали
с    бабкой    его,    слеповатой    и    рыжей.

И    было    потом  –  вся    спина    полосата,
и    липкая    кровь    запеклась    на    рубашке,
и    злая    обида,    что    не    виноваты!
Ведь    доски    для    дела,    а    не    для    «шабашки»!
Случалось    бывать    и    потом    в    передрягах,
но…  Каждому    жребий    от    Бога    достался:
кто    в    кресло    уселся,    а    кто    по    тюрягам
от    школьной    скамьи    до    подгробной    скитался.
А    я    от    армейского    взвода    до    шахты,
где    мат,    как    и    травмы,    и    смерти    нередки,
шёл    трудно,    но    вверх    и    просчитывал    шансы,
чтоб    мною    гордились,    как    водится,    «предки».
Во    мне    просыпалось    хорошее    семя:
я    дело    любил,    как    ребёнок    игрушку.

Но    это    уже    благородная    тема,
и    память    не    прячет    её    под    подушку.
14.06.1997.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67777
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Утро. Небо, закрытое тучами...

*    *    *

Утро.    Небо,    закрытое    тучами  –
небывалая    новость    в    июне.
…  Старость    делает    нас    «почемучками»,
предоставив    возможность    раздумий.

Созерцая    насыщенный    воздух,    я
погружаюсь    в    своё    подсознание.
И    вопросы,    вопросы    обозами
из    меня,    сквозь    меня,    в    мироздание.

*        Почему    не    убит    я    под    Невелем?
*        Почему    до    сегодня    я    цел?
           Ведь    немецкие    лётчики    целили
           и    в    меня    сквозь    паучий    прицел.

*        Почему    меня    в    эвакуации
           не    сожрал    беспощаднейший    тиф?
           Двадцать    суток    по    граням    прострации
           ангел    смерти    меня    водил.

*        Почему    я,    отравленный    газами,
           попадавший    не    раз    под    взрыв,
           много    лет    под    землёю    лазал    я
           и    не    разу    не    плакал    навзрыд?

*        Почему    в    экстремальных    случаях
           сохранял    и    себя,    и    людей?
           Ведь    других,    ну,    нисколько    не    лучше    я,
           не    красивее,    не    умней.
           Был    в    шеренге    одной    с    коммунистами.
           Верил    искренне    в    наш    идеал.
           Деловой,    расторопный.    Речистый    я
           без    подсказок    по    жизни    шагал.

*        Почему    ж    всё    в    сознанье    разрушено
           и    сейчас    я    –    антимарксист,
           и    былое        ученье    не    нужно    мне,
           и    в    себе    я  –  ревизионист?

*        Почему,    не    мечтав    об    Израиле,
           к    сионизму    и    глух,    и    слеп,
           не    в    Америке,    не    в    Австралии,
           а    живу    на    Святой    земле?

*        Что    вело    и    всегда    защищало,
           укрывало    от    разных    бед?

Приоткрыть    бы    у    тайны    забрало
и    увидеть,    узнать    ответ!
10.06.1997.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67751
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Ностальгии когтистый багор...

Ностальгии    когтистый    багор
из    души    вырывает    стон:
«Почему    ты    свалил    за    «бугор»?
Чем    тебе    вдруг    понравился    он?
Ты    в    России    прожил    шестьдесят,
переполненных    разным    лет.
И    не    только    встречал    поросят.
Но    и    первой    любви    рассвет.
Видел    Киев    и    волжский    плёс,
и    безбрежье    донских    степей,
необычность    уральских    берёз
и    в    серебряном    льду    Енисей.
Строил    коммунистический    рай.
И    в    Кривбассе    руду    добывал.
Чем    же    вдруг    приманил    тебя    край,
где    из    предков    никто    не    бывал?
Историчности    истеричность
помогла    ли    душе    согреться?
Был    ли    смысл,    была    ли    логичность
всей    семьёй…    в    девяносто    третьем?»

Да,  была!    И    теперь    я    знаю
это    точно.    И    делу    крышка.
Мне    земля    здесь    ещё    не    родная,
но    влюблён    я    в    неё,      как    мальчишка.
Генетически    всё    здесь    ближе.
В    документах    графы    нет    пятой.
Но    какая-то    пакость    лижет
мне    печёнку    и    под    лопаткой.
Может    это    и    есть    ностальгия,
что    не    очень,    но    всё    же    корёжит.
И    с    какой    бы    не    встал    ноги    я,
почему-то    меня    тревожит
Русь    в    осенней    рубашке    намокшей,
та    земля,    что    меня    позабыла,
тяжкий    узел    травы    присохшей
на    оставленных    нами    могилах.
1996  г.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67749
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Надо !

Это    трудно:    отрешиться    
от    своих    проблем    насущных
и    забыться    от    болячек,
сбросить    груз    воспоминаний,
отмахнуться,    отказаться    
от    настырно-вездесущих
мыслей,    старчески    ущербных,
и    пустых    переживаний;
всё    оставить,    всё    отринуть,
отослать    всё    к    чёрту,    в    небыль;
осмотреться,    улыбнуться
просто    солнцу,    просто    небу.

Но    однажды    это    надо!
Надо!    Это    сделать    надо!
Выйти    утром    за    калитку,
всё    вокруг    окинуть    взглядом,
посмотреть,    что    мир    прекрасен,  –
удивительное    рядом  !
Самому    себе    открыться,
что    подобна    старость    кладу,
а    не    тяжкому    недугу;
что    она  –  не    неизбежность
и    не    кара,    не    расплата,
а    великая    награда;
что    с    годами    не    исчезла
чувств    возвышенных    безбрежность,
не    утихли    в    сердце    песни.

В    этом    счастье!    В    этом    радость!
12.05.1996.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67747
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

С губ сорвался горьковатый смех

*    *    *

С    губ    сорвался    горьковатый    смех:
мне    вдруг    захотелось    кислых    щей
и    принюхаться,    чем    пахнет    снег,
или    он    не    пахнет    вообще?

Атрофия    памяти    идёт.
Многое    уже    в    небытие.
Из    привычек    на    четвёртый    год
лишь    остались    матюги    на    «е».

Что-то    вдруг    аукнулось    в    груди
хрустом    примороженных    простынь.
В    январе    здесь    нудные    дожди,
рвань    туманов    и    в    квартирах    стынь.
Непогодь    занудная    до    слёз,
куховарит    студень    из    мозгов.

А    в    России    головы    берёз
в    круговерти    бешенных    снегов;
на    реке    пеньками    мужики
замерли    и    ждут    подлёдный    клёв.

У    меня    ж    сейчас    разлив    тоски,
ностальгии    половодье    слов.
Захлебнулось    сердце    на    волне
жизни,    пробежавшей    на    ветру.

Здесь    совсем,    совсем    неплохо    мне,
просто    годы    за    душу    берут.
И    срываю    горьковатый    смех  –
всё    в    порядке,    так    сказать,    вещей:
здесь  –  дожди    сейчас,    в    России  –  снег.
Ну,    а    что    должно    быть    вообще?..
3.01.1996.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67725
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

По лестнице, идущей вверх...

*    *    *

По    лестнице,    идущей    вверх,
я    бодро    вниз    иду.
И    душит    горло    горький    смех,  –
куда    я    попаду?

Кого    ищу?      Зачем    пошёл?
Должно    быть    всё    равно.
Удел    таких,    как    я,    решён
уже    давным-давно.

Кому,    мой    друг,    за    шестьдесят,
считай,    что    кончен    век.
Когда    конечности    висят,
ты    разве    человек?

Нельзя    копчёности    и    соль,
а    небо    сам    коптишь.
Душа    болит,    и    в    теле    боль,
как    ценный    клад    хранишь.

Концерт    эстрадный  –  наша    жизнь;
весёлое    кино!
Иду    по    лестнице    я    вниз
и    искренне    смешно.
май-95.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67706
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Кто я? Для чего я? Почему я?..

*    *    *
Кто    я?    Для    чего    я?    Почему    я?..
С    каждым    днём    вопросы    всё    острее.
Полустанки    старости    минуя,
жизнь    к    закату    катится    быстрее.

И    боюсь  –  себе    я    не    отвечу,
просто    осознать    я    не    успею,
на    один    хотя    б    вопрос    извечный.
Не    успею    или    не    сумею?

Не    сумею!  –  лоб    мой    очень    узкий;
мне    родной    народ    почти    враждебен;
я  –  еврей,    родной    язык    мой  –  русский;
коммунизму    с    детства    я    служил    молебен;
языка    дедов    своих    не    знаю,
их    традициям    и    вере    не    научен.

Что    ты    для    меня,    страна    родная,
где    я    непонятен    и    беззвучен,
где    бессилен    что-то    сделать    людям  –
сотворить    добро,    придумать    песню?

В    суете    репатриантских    буден
вижу    часто    Кремль,    Зимний,    Пресню.
Прошлое,    как    рана    кровоточит.
Я  –  дитя    советского    режима,
с    памятью,    которая    не    хочет
забывать    всё    то,    что    пережила.

Всё,    чему    учился    раболепно,
всё,    на    что    себя    всего    истратил,
помнит    память    всё    великолепно.
Только    сам    не    знаю    чего    ради.

Жизнь    прожил    как    будто    мясорубке.
Чем    я    в    фарше    был,    какой    крупинкой?
Нация    была    у    горца    в    трубке
портящей    курение    соринкой.

Нация,    к    которой    я    причислен
от    рождения    графою    пятой.
Нация,    чей    жребий    не    осмыслен,
но    врагами    клята-переклята.

В    крематориях    сжигали    миллионы.
Линчевали    пуще    разных    негров.
Я    же    выжил.    Бью    судьбе    поклоны,
Пустобрёхством    укрепляю    нервы,
Дурью    маюсь,    путаюсь    в    вопросах:
«Почему    я    жив?»    и    «Кто    мой    покровитель?»
Жизнь    прожил    в    стране    великороссов,
а    теперь    Израиля    я    житель,
гражданин    страны    далёких    предков.
Почему    и    как    здесь    оказался?

Никогда    среди    извилин    редких
у    меня    Израиль    не    являлся.
Никогда    я    не    был    сионистом.
Тель-Авив    был    чем-то    несоветским.
А    теперь    я    искренне    и    чисто
восхищаюсь    удивленьем    детским.

Почему    такое    превращение?
Где    моё    родное,    где    чужое?
Кто    со    мной  –  Судьба    иль    Провидение?
Кто    я?    Что    я?    С    кем    я?      Для    чего    я?
29.  03.  1995.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67705
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

Память сердце моё не спросила

*    *    *

Память    сердце    моё    не    спросила,
слила    болью    в    груди    воедино
Белоруссию    и    Россию,
Казахстан    и    Сибирь    с    Украиной.

Мне    от    муки    душевной  завыть    бы,
может    статься,    авось,    полегчает.
Что    ни    ночь  –  от    Днепра    и    до    Витьбы
мои    сердце    и    душу    качает.
Вспоминаются    взрослость    и    детство,
будни,    праздники,    встречи,    потери.
Жизнь    моя  –  театральное    действо
перед    чьей-то    закрытою    дверью.
Дверь    откроется  –  кончен    спектакль,
и    опустится    бархатный    занавес.
А    пока    на    анализ    спектральный
каждый    раз    отдаюсь    я    заново.

Вижу    ясно    своё    хорошее
и    неважное,    и    плохое,
заметеленное    порошею,
полусгнившее    и    сухое.
Были    в    жизни    ошибки,    но    подлости
никогда    ни    к    кому    не    бывало.
Отдавался    работе    полностью.
О    себе    думал    очень    мало.
Не    лишал    я    родных    внимания.
И    добро    делал    людям    даром.
Может    быть    за    такие    деяния
жизнь    сегодняшняя    мне    в    подарок?

Верю,    это    не    просто    случайность.
Это  –    чудо,    а    не    пародия  –
я    дышу,    я    живу,    я    радостен
на    земле    исторической    родины!
1.03.95.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67704
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

ФЕСТИВАЛЬ МАТЮГЛИВОЙ ПОЭЗИИ

*    *    *

Фестиваль    матюгливой    поэзии*?!
Точка!    Баста!    Вершина    маразма!
О    таком    наши    классики    грезили?
Ну,    конечно,    ни    в    коем    разе!

Относились    шутливо    к    лексике
и    Барков,    и    великий    Пушкин.
Маяковский    цеплял    на    лесенки
грубоватых    слов    погремушки.
Но    всё    было    естественно,    жизненно.
Шуткой    полнилось.    Или    злобой.
И    не    смотришь    в    стихи    укоризненно,
утончённый    ты    иль    узколобый.
Нету    пошлости    в    их    творениях,
и    у    времени    не    подцензурно.

Не    скажу    так    о    нынешних    гениях  –
всё    до    ужаса    пахнет    дурно.

Сквернословят,    но    неумело
и    поэты,    и    поэтессы.
Содержанье    стихов    пустотело,
хоть    бы    капельку    интереса.
Чтоб    понять    их,    нужны    стимуляторы,
те    же,    что    применяют    писаки,

сплошь    бездарные    имитаторы,
плагиаторы,    а    не    варнаки.

Как    же    мне    Степанцова    жалко,
куртуазного    маньяриста:
быть    в    жюри    председателем  –  жарко,
да    и    что-то    сродни    аферистам.

Хоть    беги    от    задумки    своей    же:
испохаблена    и    перемята,
не    отыщешь    мыслишки    свежей,
только    вонь    непотребного    мата.

*                      В    Москве    прошёл    чемпионат    (или    фестиваль)
матюгливой    поэзии;    председателем    жюри,    которого    
был    известный    поэт    Вадим    Степанцов
 24.03.2004.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67678
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

О СТИХАХ

*    *    *

Отправною    точкой    для    стиха
может    стать    любая    ерунда:
новостей    газетная    труха,
дождевая    грязная    вода,
паутины    кружевная    ткань,
хлопанье    калитки    на    ветру,
стариковских    мыслей    филигрань
и    разлив    петуший    поутру,
и    кошачья    громкая    любовь,
краснофлажье    старых    пердунов,
хитрозлой    оскал    партийных    бонз
и    продажность    думских    болтунов.

В    Кнессете*    вдруг    вспыхнувший    скандал,
Арафат    с    щербато-лисьей    рожей,
статуи    «Свободы»    пьедестал
могут    стать    стиха    сюжетом    тоже.

Ум    и    подсознания    игра,
в    строчки    заключённые    поэтом,
сила    зла,    беспомощность    добра
не    окажутся    стихом    при    этом,
если    сердце    их    не    обожжёт
чувств    всепобеждающим    огнём,
если    буква    хоть    одна    солжёт,
выдав    искренность    неискреннюю    в    нём.

*    Кнессет  –  Израильский  парламент
13.  08.  1997.


*    *    *

Когда    стихи    читаются    с    эстрады
из    них    уходит    таинство    души.
Нельзя    интимные    печаль    и    радость,
как    рыбу    в    речке,    взрывами    глушить.

Есть    тайны,    для    которых    откровенность  –
расстрел      публичный,    пошлое    кино.
Где    суждена    природой    сокровенность,
там    показухе    места    не    дано.
70-е  годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67676
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 07.04.2008

РАЗГОВОР С ВНУКОМ

Спрашивает    деда    внук,
с    ним    оставшийся    наедине,
и    вопрос    не    просто    звук,
он    как    Божий    гром    в    тишине:

–    Это    правда    что    ли,    дед,
что    я    слышу    про    советскую    власть,
что    она    все    семьдесят    лет
извращённо    сношала    вас,
не    евреев    одних,    а    всех,
весь    двухсотмиллинный    народ?
был    какой-то    такой    генсек,
хоть    был    сам    и    щербат,    и    урод,
правил    вами    и    был    в    сердцах
тех,    кто    был    им    унижен    и    бит?
Расскажи    мне,    дед,    в    двух    словах
вашу    жизнь,    ваши    мысли,    ваш    быт.

Я    смотрю    на    внука    своего.
О,    как    вымахал    он    уже!
А    не    знает    мальчик    ничего
и    в    незнании    своём,    как    в    неглиже.

–  О,    хороший    мой,    быстро    так
мне    об    этом    не    рассказать.
 Жизнь    свою    по    дням    пролистав,
 в    пару    слов    её    не    увязать.
 Это,    внучек    есть    всё    в    стихах,
 что    тебе,    для    тебя    написал.
 В    них    рассказ    о    прожитых    годах.

–    Я    стихов    твоих,    дед,    не    читал.

–  Ну,    моих    допускаю.    Пусть!
     Хоть    бы    Галича    мог    полистать.

–    Ты    не    дуйся    за    это,    дедусь.
     Я    совсем    не    люблю    читать.
     В    книжках    много    такой    ерунды,
     от    которой    начнёшь    линять.

–    И    тебе,    и    таким    как    ты
     это    трудно,    мой    внук    понять,
     что    себя    обобрали    вы,
     не    желая    над    книгой    сопеть.
     Свойство    есть    у    любой    головы  –
     от    незнания    только    тупеть.
Вот    спросил    ты    меня    сейчас,
непростой    свой    задал    вопрос,  –
рад    я,    что    до    него    ты    дорос,
но    ведь    нет    у    ушей    глаз.
И    услышанное    в    двух    словах
не    увидишь    картиной    большой.
Что    скопилось    в    наших    умах!
Что    накоплено    нашей    душой!

….Рассказать    я    хочу    всё    в    стихах.
Но    у    Галича    это    сильней.
И    о    жертвах,    и    о    палачах,
Об    абсурдности    наших    дней.
Я    прошу,    повзрослевший,    мой    внук,
ты    послушай    его,    почитай.
Я    уверен,    что    станешь    ты    вдруг
обладателем    множества    тайн.
А    потом    и    Высоцкий    к    тебе
с    Окуджавою    вместе    придут.
И    расскажут    о    нашей    судьбе,
и    с    собою    других    приведут,
в    чьих    строках    и    надежда    и    боль
поколений    советских    людей:
Чичибабин,    Жигулин,    Бергольц  –
современники    жизни    моей.
Маяковский,    Светлов,    Мандельштам
и    Ахматова,    и    Пастернак…
Ты    их    только    сперва    полистай,
полистай    просто    так.
Прикоснувшийся    к    ауре    их,
ты    и    сам    зазвенишь    струной.
И    из    строчек    умнейших    книг
ты    получишь    ответ    любой.
3.03.2000.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67646
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

ВНУКУ

*    *    *

Я    приду    к    тебе,    внук,    через    несколько    лет
в    строчках    многих    стихов    и    вот    в    этом.
Ты    прочтёшь,    удивишься    и    скажешь:    «Ну,    дед,
ты    и    вправду    ведь    был    поэтом!»

Улыбнуться    бы    на    восклицанье    сие,  –
что    к    нему    ещё    можно    добавить!  –
и    приятно    так    станет    мне    в    небытие,
что    себе    и    не    можешь    представить.

Это    высшей    оценкою    будет    тому,
накропал    что    за    многие    годы,
подчиняясь    лишь    сердцу    всегда    своему,
а    не    прихоти    чьей-то    в    угоду.

Переплавлена    в    строчки    нелёгкая    жизнь
с    детских    лет    по    глубокую    старость.
Рассказал    в    них,    как    строил    и    я    коммунизм,
как    любил    и    в    чём    виделась    радость.
Я    насытил    стихи    всем,    что    было    во    мне.
Средь    хорошего    встретишь    плохое.

Мы    воспитаны    были    в    Советской    стране  –
государство    исчезло    такое.
Но    навечно    остались    и    память    о    нём,
и    в    душе    разнозначные    чувства.

Их    не    выжечь    ни    временем    и    ни    огнём,
да    и    нужно    ль    такое    паскудство.

Потому    и    в    стихах    они    отражены
вместе    с    радостно    познанной    новью
ароматной    палитры    еврейской    страны,
той,    что    в    сердце    последней    любовью.
6.12.2003.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67645
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

ЭТО В ДАВНОСТЬ НЕ УШЛО

*    *    *

У    меня    «золотые    руки»*!?
Кто    сказал    про    меня    такое?  –
Просто    я    убегаю    от    скуки,
просто    жить    не    могу    в    покое,
просто    жить    не    могу    в    безделье
и    считаю,    не    празднуя    праздных:

труд    осмысленный  –  лучшее    зелье
от    хандры    и    болячек    разных.

Даже    глупость    порой    рифмачить
лучше    умного    тупосидения.
Может    кто-то    считает    иначе,
ну,    а    я    вот    такого    мнения.
И    поэтому    выбрал    удел    я    –
и    рабочим,    и    в    прочих    званиях
тратить    жизнь    свою    лишь    на    дело,
как    источник    самопознания.

*        Было  время,  когда  в  стране  проводились
           конкурсы  по  профессиям  с  вручением    дип-
           ломов  и  значков  «Золотые  руки»
Начало    60-х

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67616
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

СТИХОТВОРЦАМ РАЗЛИЧНЫХ ЭПОХ

Вы    на    полке,    на    книжной,    стоите,
представители    разных    веков.
Но    я    чувствую    в    каждом    пиите
современника    своего.

Ваши    чувства    с    моими    схожи.
Ваши    страсти    знакомы    и    мне.
Всё,    что    вас    волновало,    я    тоже
вижу    явью    в    сегодняшнем    дне.

Только    так    не    умею    сказать    я,  
хотя    в  общем    не    так    уж    и    плох.
Я    люблю    вас,    великие    братья  –
стихотворцы    различных    эпох!
4.1.2002

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67591
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

НЕ ДАЙ ПОЭТАМ...

*    *    *

Не    дай    поэтам    власть,    Всевышний!*
На    трон    ты    их    не    возведи!
Не    надо    нам    мороки    лишней  –
от    них    хорошего    не    жди.

В    порыве    творческих    исканий,
в    заумности    великих    дел
грядут    народные    страданья
и    бесконечный    беспредел.

Мир    это    видел,    это    знает.
Марат,    Дантон    и    Робеспьер…

Самих    поэтов    власть    съедает:
все    революции  –  пример.

Любой    поэт,    любой    художник  –
не    Бог,    хотя    он    и    творец.
Своих    амбиций    он    заложник!
А    в    них  –  величия    конец.

Зато    начало    всех    несчастий
для    окружающих    его.
А    посему    держи    от    власти,
Господь,    поэта    далеко.

*              В  одной  из  программ  «Культурной  революциия»  
 (  ОРТ,  ведущий  –    Михаил    Швыдкой)    обсуждался
 вопрос:    «Художник    во    власти  –  зло?»
27.12.2002.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67587
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

ИЗ СТАРЫХ СТИХОВ

*    *    *

Стихи  –  не    всегда    поэзия
и    концентрация    мысли.
В    прошлом    поэты    грезили,
сегодня    грёзы    прокисли.

Сегодня    в    крови    планета,
война    в    Афганистане.
В    такое    время    поэты
грезить    не    станут.

А    у    меня    подавно
просится    явь    на    страницы  –
как    был    вчера    раздавлен
в    опрокиде    Саня    Птицын*.
Пусть  –  личная    неосторожность
явилась    смерти    причиной.
Но    осознать    невозможно:
не    станет    парнишка    мужчиной.
Всё    для    него    окончено  –
не    будет    жданной    женитьбы.
Опускается    гроб    заколоченный.
А    ему    жить    бы    да    жить    бы.

В    этой    моей    реальности,
на    карачках    в    которой    лезу    я,

не    может    быть    ни    сусальности,
ни    карамельной    поэзии
и    ни    цветастости    прочей
со    словами,    Музы    достойными.

Будни    и    быт    в    строчки
лезут    прыщами    гнойными.

*      сын    моего    коллеги    по    работе    в    шахте.
1986  г

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67560
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

О ПОЭЗИИ И ПОЭТАХ /продолжение 3/

.


Не  устаревшая  рецензия  
-------------------------

Изломаны    строчки,
изломаны    ритмы,
отсутствуют    точки,
отсутствуют    рифмы.

В    корявых    мыслишках
не    выкопать    сути.
Но    позы    аж    слишком,
амбиций    до    жути.

Вопрос    в    сердце    ввинчен:
«А    может    не    прав    я?  –
поэзия    нынче
в    новой    оправе.

И    маюсь    в    сомнениях:
«Неужто    так    плох    я  –
не    вижу    я    гения
новой    эпохи?

Но    всё    же,    но    всё    же
его    гениальность,
прости    меня    Боже,
дерьмо    и    банальность.
Начало    80-х

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67559
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

СУДЬБЫ ПОЭТОВ /Из цикла/

*    *    *

Один    убит.    Другой    замучен.
А    третий    сам    себя    убил.
Кто    скажет    мне:    чья    доля    лучше
и    чтобы    сталось,    если    б    жил
П  о  э  т      поныне,    видя    Музу,
ушедшей    нищей    на    панель,
Россию,    бывшею    Союзом
и    превращённую    в    бордель?
16-17.01.2001.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67555
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

КОЙ-ЧТО О ПОЭЗИИ И ПОЭТАХ /продолжение 2/

*    *    *

Внешность    поэта  –  одно,
душа    его  –  нечто    другое.
Тайной    соединено
в    нём    боли    и    чувства    изгоя.

Улыбчив    он    или    строг,
или    как    шут    заумен,
в    мыслей    его    острог
не    каждому    вход    доступен.

Часто    такой    же,    как    все,
не    отличишь    в    компаниях.
Но    в    нём    перекрёсток    осей
целого    мироздания.
И    раной  –  чужая    боль.
И    сердце  –  мишень    в    тире.
И    он    закрывает    собой
все    амбразуры    в    мире.
80-е  годы                      



*    *    *

Поэт  –  это    не    профессия.
Поэт  –  это    состояние.
Поэт  –  это    чувств    агрессия
на    целое    мироздание.

Поэт  –  это    Муз    любовник,
рвущий    себя    на    части.
Поэт  –  это    сгусток    боли
всех    радостей    и    несчастий.
70-е  годы                                  .


*    *    *

Поэт    двояк,    но    чаще    многогранен.
В    нём    умещается    судья    и    чародей.
Для    окружающих    он    часто    странен
неоднозначностью    своей.

То    Дон-Жуан,    то    нравов    обличитель,
пророк,    палач,    мечтатель,    циник,    тать…

Зато    в    быту    не    может    он    обитель
свою    не    обустроить,    не    убрать.
60-е  годы.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67529
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

Рассказать, как пишутся стихи?..

*    *    *

Рассказать,    как    пишутся    стихи?
Ничего    на    свете    нету    проще.
Надо,    чтобы    пели    петухи
или    соловьи    в    соседней    роще;
чтобы    было    всё    вам    нипочём
иль    не    находили    себе    места;
чтобы    жизнь    не    била    кирпичом,
а    была    бы    знойной,    как    невеста;
чтобы    страсть    шампанским    через    край;
чтоб    душила    будничная    серость;
чтоб    с    любимой    в    шалаше    был    рай;
чтобы    чьи-то    боли    рвали    сердце;
чтобы    вечно    чёртики    в    глазах;
чтоб    вело    по    жизни    слово:    «  Надо!  »
чтобы    мог    себе,    кряхтя,    сказать:
«Братец,    старость  –  это    тож    отрада!»
9.  03.  1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67526
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

КОЙ-ЧТО О ПОЭЗИИ И ПОЭТАХ

*    *    *

Поэзия  –  не    прибыльное    дело,
совсем    не    средство    для    существованья.
Не    всякий,    к    кому    Муза    прилетела,
добиться    может    должности    и    званья,
чтобы    кормить    жену,    детишек,    тёщу,
не    быть    альфонсом,    а    иметь    подружек.

До    сорока,    замучен    бытом,    тощий,
поймёт    поэт,    что    никому    не    нужен.
И    трезвый,    даже    находясь    в    угаре,
решив,    что    всё    бессмысленно    на    деле,
годами    молод,    а    душою  –  старец,
сознательно    потушит    свет    в    туннеле.
60-е  годы                                                                    


Поэзия
---------

Сожительница    вечная    моя,
умру    я  –  перейдёшь    к    другому
и    уведёшь    в    блаженные    края,
и    он    с    тобой    изведает    истому.

Я,    не    ревнуя,    бесконечно    рад,
что    многие,    познав    очарованье
твоё,    всю    жизнь    в    любовное    свиданье,
наполненное    страстью    превратят.
7.02.2006.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67524
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 06.04.2008

ЖЕЛАНИЕ, НЕ УГАСШЕЕ И СЕГОДНЯ

*    *    *

Вообще,    не    имея    кумиров,
тем    не    менее    многих    любя,
от    Матросова    до    Земфиры,
словно    губка    вбирал    в    себя.

И    творцы,    и    герои    книжек,
и    соседи    лепили    меня.
Ощущал    результаты    подвижек
от    воздействия    разных    менял,
агитаторов    и    трибунов,
великанов    и    даже    б...
пока    я    осознал,    что    табунный  –
это    вовсе    не    мой    удел.

И    пускай    я    тавром    отмечен
и    бомбёжек,    и    шахтной    тьмы,
всё    ж    хочу    быть    всегда    человечен,
но    быть    «  я  »    одновременно    с    «  мы  »,
не    сливаясь    в    единое    «  вместе  »,
хоть    нельзя    зарекаться    впрок,
но    хочу    на    всеобщем    насесте
занимать    персональный    куток.
1960г.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67388
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 05.04.2008

Я НАКАЧАН НАРКОТИКОМ СЛОВ

Слову
------  

О,    как    тебя    я    ненавижу,    
и    как    тебя    я    обожаю.
Я    трепещу,    когда    обижу,    
и    на    кол    радостно    сажаю.
Я,    словно    раб,    с    тобой    двуличен,  –  
то    не    встаю,    молясь,    с    коленей,    
то    в    изуверстве    необычен,    
и    в    мире    нет    меня    растленней    
лишь    потому,    что    стать    владыкой    
твоей    души    я    не    умею.
Любовь    к    тебе    великой    пыткой    
всю    жизнь    во    мне.
                                       Что    делать    с    нею?
Конец  80-х

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67362
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 05.04.2008

ПОЭЗИЯ - ОМУТ... /продолжение 4/

*    *    *

Я    весь    всегда  –  большая    рана.
И    кровоточу    день    и    ночь.
Во    мне    вся    боль    Афганистана.
В    моей    спине    кровавый    нож
убийц    солдата    в    Ашкелоне,
надменных    в    низости    своей.
Мой    разум,    как    и    сердце,    стонет,
что,    как    они,    и    я  –  еврей.
А    значит,    так    же    я    в    ответе
за    подлость    их,    за    их    цинизм,
за    то,    что    есть    на    белом    свете
и    терроризм,    и    бандитизм,
убогость    мысли,    зависть,    скупость
и    чернота    души    людской,
идеологическая    тупость
в    упряжке    с    ленью    вековой.

Четырёхстопным    ямбом    это
я    вылью    на    поля    страниц,
пренебрегая    чьим-то    вето,
цепей    не    зная    и    границ,
или    каким    другим    размером,
созвучным    сердцу    моему,
его    не    сдерживая    метром
в    теоретическом    дыму.

Себя    на    плац    под    гильотину
событий    мира    вывожу.
Увы,    при    этом    не    картинно
от    страха    внутренне    дрожу.

Но    одолеть    себя    не    в    силе.
Видать,    моя    такая    суть.
И,    в    строчки    сердце    своё    вылив,
таким    и    завершу    свой    путь.
29.10.1999.


*    *    *

Боюсь    я    страшно    самобезразличья,
но    и    гипербол    зряшных    не    приемлю.

В    себе    я    очень    уважаю    личность,
поющую    и    любящую    землю
и    всех    людей    на    ней    со    мной    живущих,
с    их    болью,    радостью,    печалью    и    тревогой.
И    я    желаю    благ    для    неимущих,
а    всем    богатым  –  обеднеть    немного.

Хоть    внешне    преисполнен    состраданьем,
но    это    с    гордостью    в    себе    ценю    я.
И    в    скудном    стихотворческом    старанье
об    этом    без    усталости    звоню    я.

Но    если    вдруг    во    мне    иссякнут    страсти,
и    слов    поток    вдруг    разом    прекратится,
не    стану    из-за    этой    вот    напасти
я    головой    своей    о    стену    биться.

А,    проявив    обычную    лояльность
к    порокам,    скрытым    в    моём    тучном    теле,    
я    изменю    свою    принципиальность
и    отыщусь    в    другом    каком-то    деле.

И,    самобезразличья    вновь    пугаясь,
хоть    чем-нибудь,    а    я    себя    утешу.
Но    прежде    обязательно    всё    взвешу,
чтоб    мне    потом    не    жить,    в    упрёках    маясь.
70-е  годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67354
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 05.04.2008

ПОЭЗИЯ - ОМУТ... /продолжение 3/

*    *    *

Не    признаю    условностей    в    стихе,
как    не    признаю    лживых    атрибутов
ханжей,    погрязших    по    уши    в    грехе,
в    условности    одетых    и    обутых.

Не    потому,    что    трудно    мне    понять
заумности    лжеинтеллектуалов.
Я    перед    ними    мог    бы    шапку    снять,
когда    б    их    эрудиция    блистала
в    стихе    прозрачном,    песенно-простом,
как    утро,    лес,    туман    над    крутояром,
рождённом    не    холодным    лишь    умом,
но    и    божественным    душевным    жаром.
70-е  годы



*    *    *

Прости,    Израиль,    и,    иврит,    прости!
Хотя    я,    в    общем,    вроде    невиновен,
что    не    могу    на    жизненном    пути
сейчас    со    здешними    подняться    вровень.
И    не    могу    я    сочинять    стихи
на    языке    родных,    почивших    в    бозе,
что    суждено    немым    быть    и    глухим
и    думать    не    по-здешнему    о    Боге.

Поэзия    чужого    языка
и    песенность    его    в    меня    не    входит.
За    мной    стоят    российские    века  –
всё    то,    что    ум    и    душу    колобродит,
всё    то,    с    чем    рос    и    что    в    себя    впитал:
ментальность,    быт,    характер    той    культуры,
полученный    в    наследство    капитал
пусть    русской,    но    родной    литературы.
4.06.99


*    *    *  

«Мои    стихи  –  моё    проклятье»,  –
всю    жизнь    я    это    говорю.
Но    вместе    с    тем,    ведь    это    счастье  –
стихом    встречать    всегда    зарю,
пусть    посвящая    их    злодейству,
что    террорист    творил    вчера.
Но    в    этой    дани    лицедейству
мои    друзья    и    доктора.
С    их    помощью    иду    по    рифам
мои  нелёгких    долгих    лет.
В    чём    эликсир    здоровья    рифмы  –
мной    неразгаданный    секрет.

И    хоть    порой    ругаю    Музу,
я    всё    же    благодарен    ей,
что    пережил    развал    Союза
и    черноту    недавних    дней,
когда    не    мог    уход    любимой
понять,    осознанно    принять.
Не    дав    меня    опутать    тиной,
она    толкала    сочинять
порой    пустые    даже    строчки,
но    чтоб    держался    на    плаву.
И    пусть    не    так,    как    раньше,    прочен,
но    я    живу,    живу,  живу.
И,    право,    ощущая    счастье
над    вновь    рождённою    строкой,
я    говорю:    «Мой    стих  –  проклятье,
но    всё    ж    прекрасный    жребий    мой».
1-2.05  2004.                                                                        


*    *    *

Патетика    пёрла    помимо    желания,
и    строчки    сплошь    патриотизмом    горели.
Мальчишка  –  дитя    я    того    воспитания,
где    не    было    места    пастушьей    свирели.

Война    наложила    на    всё    отпечаток.
Победа,    однако,    надежды    вселила.
Хотя    с    предвоенной    поры    был    осадок,
но    Завтра    бодрило    и    веселило.

Хотелось    кричать:    «Мы    всё    восстановим!
Страна    станет    краше    и    жить    станет    лучше!»

И    строки    спешили    наполниться    новью,
хоть    жизнь    оставалась    по-прежнему    сучьей.

Под    кожу    вкраплялись    инъекцией    страхи:
космополиты  –  евреи!    Убийцы
в    белых    халатах  –  опять    те    же    лица!
Скрывали    родители    «охи»    и    «ахи».
Но    шёпотом    всё    ж    объясняли    подробно
суть    гнусности    сталинской    всей    «гениальности»  .
А    нам    всё    казалось    неправдоподобным,
не    видели    смысла    в    иррациональности
всего,    что    с    пелёнок    усвоено    нами
и    что    величалось    марксистскою    этикой.
Горело    в    сердцах    комсомольское    пламя,
и    мы,    и    стихи    наполнялись    патетикой.

Тем    хуже    для    нас,    и    больней    многократно
познанье    ошибок    и    тяжко    признанье,
что    было    в    той    жизни,    донельзя    превратно,
по    сути    не    цели,    а    существованье.

Сознанием    этого    каждый    изранен.
Поэтому    нынче    в    нас    нет    велеречия.
По-старчески    славим,    как    можем,    Израиль,
и    в    этом    не    видим    мы    противоречия.
26-27.10.2002.


*    *    *

Я  –  стихописатель    того,    что    реально
мне    сердце    сжимает    и    душу    воротит,
о    том,    что    светло    иль    напротив  –  печально,
дыхание    рвёт    и    внутри    колобродит.

Фантазии  –  грамм,    сострадания  –  тонны.
Их    мне    не    измерить,    и    нет    им    границы.

И    вырываясь    из    сердца    со    стоном,
ложатся    словами    они    на    страницы.

И    это    приносит    чуть-чуть    облегченье.
Поэтому    я    не    так    быстро    сгораю.
Врачами    сегодня    мне    стихотворенья,
которым    я    боли    души    доверяю.
18.01.2003.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67315
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 05.04.2008

ПОЭЗИЯ - ОМУТ... /продолжение 2/

*    *    *

Я,    право,    неплохо    воспитан    системой.
В    учёбе    всегда    проявлял    я    старанье.
И    согласую    свой    пафос    я    с    темой,
тональность    стиха  –  с    его    содержаньем.

Редактор,    корректор    и    литконсультанты
в    печёнке    моей    слились    воедино.
Они,    как    и    я,    такие    ж    мутанты
и    КаПээСэС,    и    отчизны    родимой.

Мой    внутренний    цензор    у    них    верховодит
и    пробует    мною    командовать    всуе,
и    беспардонно    наглея,    доходит,
что    в    каждую    строчку    нос    подленький    сунет.

Я    ж    дулю    в    кармане    держу,    как    и    прежде,
и    делаю    только,    как    сам    понимаю.

И    перед    собою    лишь    в    гордой    надежде,
что    я    самый    умный,    кепчонку    снимаю.

И    если    от    их    избавляюсь    я    власти,
то    как    посторонним    могу    я    поддаться?
И    отвергая    цензурные    страсти,
с    любым    критиканством    я    буду    бодаться.

Себе    самому    я    Ежов    и    Вышинский!
И    я    не    приемлю    чужое    судейство.

О,    Господи!  –  как    ещё    жив    большевистский
во    мне    его    дух    и    его    фарисейство!
30.07.98.


*    *    *

Не    ожидая    благодарности
и    разных    атрибутов    лести,
себя    настроил    с    давней    давности
слугою    быть    своей    лишь    чести.

И    в    этой    чудной    ипостаси
иду    житейским    бездорожьем.
Каким    я    был,    таким    остался:
противны    лицемеров    рожи,
ханжей    и    прочих    прохиндеев    я
к    себе    на    штык    не    подпускаю,
от    восхищения    балдея,
я,    как    бальзам,    стихи    алкаю.

И    в    этом    нынче    наслажденье,
смешное    хобби,    но    любимое.
Гляжу    в    строку,    там    отраженье
моей    души,    моё    глубинное.

В    него    ныряю    в    дикой    радости,
в    себе    испытывая    прочность.

Надеюсь,    верю  –  это    в    старости
мне  –  благодать,    а    не    порочность.
17.09.98.


Моему    соавтору  –
простому    карандашу
---------------------

Ты    меня    не    обманешь,
ты    меня    не    продашь,
не    растаешь    в    тумане,
мой    простой    карандаш.

Вечный    спутник    в    походах,
под    подушкою    спишь.
И    моих    от    народа
сколько    тайн    ты    хранишь!

Ты  –  мой    первый    читатель.
Ты  –  мой    первый    судья,
от    хандры    врачеватель,
улучшатель    житья,
первых    строчек    хранитель,
всех    помарок    творец.
Ты  –  мой    верный    учитель
и    тиран,    наконец.
60-е  годы                    


*    *    *

Вы    топили    печку    кизяком?
А    компот    на    патоке    хлебали?
А    по    мартовскому    снегу    босиком
хоть    десяток    метров    пробегали?

Знаете    ли,    что    такое    тиф,
уводящий    в    бредовую    дальность,
и    его    жестокий    рецидив,
в    сумме    у    которого    летальность?

Видели    когда-нибудь    в    глазах
неожиданность,    испуг,    недоуменье
и    желанье    это    всё    связать
в    слове,    отразившим    изумленье?

Приходилось    вам    когда-нибудь
видеть    результаты    взрыва    в    шахте,
провожающих    в    последний    путь,
боль    и    скорбь    шахтёрского    несчастья;
рваных,    давленных    и    травленных    людей,
не    коллег,    а    верных    побратимов,
и  понять:    смерть    без    очередей,
как    и    в    очередях,    необратима.?

Всё      это    прошло    через    меня,
сущностью    лишив    меня    покоя.
Потому    не    провожу    и    дня,
чтобы    душу    не    излить    строкою.
22.06.99.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67311
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 05.04.2008

ПОЭЗИЯ - ОМУТ... /продолжение 1/

*    *    *

Поэзия  –  омут.    Я    в    нём    утопаю.
Никто    не    спасёт,    хоть    кричи  –  не    кричи.
Забрёл    я    в    него,    осторожно    ступая
при    тусклом    мерцанье    манящей    свечи.

Ни    брода    не    зная,    без    видимой    цели
пошёл    наугад,    и    вот    он    итог.
Совсем    обессилев,    держусь    еле-еле.
«Не    дай    мне    пропасть!»  –  прошу    тебя,    Бог.

Ведь    если    Ты    есть,    и    если    Ты    зрячий,
то    видишь    беспомощность    нынче    мою.
Когда    я    спасусь,    постараюсь    иначе
я    годы    дожить.    И    помочь    мне    молю…
60-е  годы                                                              


*    *    *

Не    помогают    ни    мольбы,    ни    просьбы.
Хмель    в    голове.    И    лист    передо    мной.
И    на    губах    пьянящий    привкус    росных
июньских    трав,    освеченных    луной.

Мир    опьянён    предутреннею    ранью,
мерцаньем    звёзд,    встречающих    зарю.
Порабощённый    этой    филигранью,
как    ортодокс,    её    боготворю.

И,    обессилев,    растворяюсь    в    строчках,
пытаясь    чудо    отразить    в    словах,
боясь    в    определениях    неточных
услышать    укоряющее:    «Ах!»

И    сам    себе    я    ковыряю    раны,
чтоб    кровью    напоить    строку    свою.
И    жалкий    раб    Поэзии  –  я    ранью
всё    это    зелье,    как    в    похмелье    пью.
60-е    годы

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67309
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 05.04.2008

ПОЭЗИЯ - ОМУТ, Я В НЁМ УТОПАЮ

*    *    *

Мои    стихи  –  мои    молитвы,
святая    исповедь    души,
моё    причастие    в    тиши
и    стон    кровавый    из-под    бритвы,
мои    проклятия    и    боль,
утеха,    радость,    наслажденье,
минутное    моё    прозренье,
свидание    с    самим    собой,
моя    реакция    на    скуку,
анализ    уходящих    лет.
Мои    стихи  –  посланье    к    внуку,
один    из    видов    эстафет.
2.10.95.



*    *    *
                         Х1-я      Заповедь:
                         «Не    прелюбословь!»
                                                               Ежи    Лец

А    я    прелюбословлю!
И    бесконечно    рад,
что    строчки,
как    колонны,
выходят    на    парад,
что    к    старости
не    выветрен
весь    из    меня    кураж
и    слово,
как    девчонку,
беру    на    абордаж.

Раздену.
Не    насилую.
Любуюсь    красотой,
божественной    изящностью,
священной    простотой.

Какое    это    счастье    всё    ж  –
в    свои    за    шестьдесят
ещё    не    импотенствовать,
а    веселить    бесят,
засевших    в    сердце    древнее,
и    рифмами    сорить;
прелюбословя  ,
радости
ещё    себе    дарить.
9.  05.  1996.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67251
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

Из воспоминаний о Москве

*    *    *                                      .                                          

Ново-Спасский    монастырь
Келья.    Столик    у    окна.
Квартирую    здесь    я,    хмырь,    
и    почти    что    задарма.

В    коридоре    ржавый    кран.
Вытрезвитель    во    дворе.
Превращён    был    в    нужник    храм    
в    двадцать    пятом,    в    октябре.

«Все  строенья    заселить!»
«Всех    монахов  –  на    прицел!»

Кто    из    них    остался    цел,    
продолжает    тихо    жить,    
только    в    облике    ином,    
опохабив    всё    вокруг.
Но    живут,    однако,    днём,    
когда    всё    воспрянет    вдруг,    
зазвенят    колокола,    
на    молебны    позовут,    
вера    в    Бога,    что    была,    
может    вновь    зажжётся    тут.

Мы    с    ошмётками    надежд    
на    хорошее    живём,    
даже    девушка    с    веслом,    
что    под    снегом    без    одежд    
во    дворе    стоит    давно.

С    ней,    бывает,    говорю,    
глядя    по    утрам    в    окно.
Свои    мысли    ей    дарю    
про    Москву,    про    институт    
и    про    сессию    свою;    
и    что    москвичи    живут    
тоже,    в    общем,    не    в    раю:    
в    магазинах    ни    хрена,    
лишь    горохом    жив    народ.

«С    чем    великая    страна    
к    коммунизму    подойдёт?
И    кого    за    это    крыть?»  –  
молча    я    кричу    со    злом.

С    кем    об    этом    говорить?  –  
Только    с    девушкой    с    веслом.    
1963  г.                                                    
                       
Прогулки    по    столице
-----------------------

           «  Напротив    Итальянского    посольства…»  
                                                                                     Г.  Сапгир.

Продолжу    фразу    в    ракурсе    другом:    
бывал    я    редко    в    славном    закутке,
пыхтел    я    молча    на    своём    шестке    
от    всех    арбатов    в    дальнем    далеке    
и    был    радёшенек    доставшимся    углом
во    время    сессий.
                                                       Бывший    монастырь    
в    одной    из    келий    принимал    меня.
В    своих    чертогах    он    объединял    
скульптурный    цех,    толкучку    для    менял    
и    тарный    склад    артели    «Богатырь»,    
медвытрезвитель    и    жильё    ментов,    
какой-то    фабрики    какие-то    цеха,    
где    воровались    первосортные    меха.
Благочестивость    и    поток    греха    
себе    здесь    находили    кров.    

Нашлось    пристанище    мне    у  родных,    
имевших    здесь    подобие    жилья    
в    отличье    от    партийного    жулья,    
элиты    нашей,    что    в    Москве    жила,    
я    думаю,    в    условиях    иных.

Ей    не    знакомы    запахи    параш    
и    сизый    воздух    келий    по    утрам,    
и    коммунальный    тарарам,    
с    лихвой    дававший    оптимизм    нам,    
как    с    Красной    площади    бравурный    марш.

Перед    экзаменами    черпав    силы    тут    
и,    между    прочим,    даже    вдохновенье,    
борясь    с    патологическою    ленью,
но    в    постоянно    бодром    настроенье    
спешил    я    радостный    в    свой    институт.

Был    на    Красноказарменной    МЭИ,    
а    монастырь    мой    за    Таганкой    был,    
столоваться    на    «Пушкина»    любил,    
где,    говорили,    сам!  –  Есенин      пил.
И    в    этом    круге    тратил    дни    мои.        

Бюджет    заочника,    потенция    его,    
скажу:    не    больше    очень    скудных    знаний.
Поэтому    возможный    клад    желаний    
не    превращались    в    цель    моих    стараний,    
и    пробегало    время    сессии    легко.

Случалось    и    такое    совершать    
погоде    и    желудку    вопреки:    
по    набережной    вдоль    Москва-реки,    
где    что-то    с    берега    удили    старики,    
пешком    я    шёл    столицу    изучать.    

Обычно    это    лишь    по    выходным    
и    чаще    только    с    раннего    утра,    
когда    я    знал,    что    все    профессора,    
а    так    же    вся    помельче    мишура    
дарили    свой    досуг    своим    родным.

И    раз    в    неделю    получали    кайф    
на    дачах,    как    уборщики    квартир,    
в    латании    каких-то    дыр,    
в    очередях,    что    как    общественный    сортир    
давал    понять,    что    значит    ад    и    рай.

Позволю    что-то    вроде    резюме:    
социализм    волей    партмудил    
в    народ    советский    нас    соединил    
и    по    возможности    в    быту    нас    усреднил,    
себя    не    позволяя    разуметь.    

Мы    добивались    кресел    и    чинов,    
конечно,    повышения    зарплат,    
среди    таких    же    заводили    блат,    
мечтали    вместо    серости    заплат    
иметь    изрядное    количество    обнов.

Для    этого    и    в    институты    шли,    
цеплялись    с    жадностью    за    партбилет,    
считали,    что    ему    отказа    нет    
заполучить    какой-то    кабинет    
в    пространстве    заколдованной    земли.

Но    эта,    к    слову,    рассуждений    муть…
А    я,    от    Ново-Спасского    моста    
начав    экскурсионный    путь,    
шёл    наугад    в    желанье    заглотнуть    
московских    улиц    радостную    жуть,    
пока    валился    с    ног,    как    чёрт    устав,    
десятки    километров    прошагав,    
то    в    Парке    Горького,    где    по    весне    грачи,    
как  будто    бы    в    чернёном    серебре,    
то    на    Арбате    в    маленьком    дворе,    
где    в    домино,    всевозрастной    игре,    
провинциально    забавлялись    москвичи.

Моей    душе    сродни    московский    темп.
Я    по    закваске    от    рожденья  –  урбанист.
Мне    шум    машин    милей,    чем    птичий    свист.
О,    если    б    мог    перенести    на    лист    
гармонию    вечно    спешащих    тел,    
её    в    ритмическую    речь    запечатлеть,    
нарисовать    бессмертье    здешних    улиц,    
представить    город,    как    громадный    улей,    
чтоб    слово    в    строчку    снайперскою    пулей    
могла    бы    по  желанию    влететь!

А    так    я    только,    как    документалист,    
фиксирую    всё    на    нейронах    мозга  –  
старинные    дома    с    налётом    моха,    
и    новь,    что    здесь    с    трудом    представить    можно,    
когда    б    я    вёл    себя    как    формалист.

Но    я  –  восторженный    ребёнок    и    чудак.
Мне    в    радость    всё!    от    маленьких    церквушек    
и    между    окон    ёлочных    игрушек    
до    у    музеев    стародавних    пушек,  –  
всё    задарма    в    себя    вбираю,    просто    так,    
чтоб    позже    памятью    по    улицам    столицы    
ходить,    и    даже    мимо    Итальянского    посольства,    
быть    благодарным    всем    за    хлебосольство.
И,    испытав    оргазм    самодовольства,    
всё    выплеснуть    из    сердца    на    страницы.  
1989  год              (  25-летие  окончания  ВЗЭИ)    

   
Ночью    после    получения    инженерного    диплома
-------------------------------------------------

Дикий    ветер    схватил    за    шиворот    
и    ударил    меня    о    дерево.
«Так    мы    учим    в    России    вшивых    вот,    
вас,    жидов    недоделанных!»

Этой    репликой    антисемитской    
поражён.    Растираю    шишку.
Если    шутка,    то    это    уж    слишком!  –  
ведь    не    мог    до    такого    напиться,
чтобы    это    услышать    от    ветра  –  
никого    ведь    другого    рядом.
«Кто    сказал    это,    сучье    стадо?!…»
Дождь    московский    вместо    ответа.

Промокая,    трезвею.    Холод    
возвращает    моё    сознание.
Метрах    в    трёх    общежития    здание.
Там    гармошка    играет    в    холле.

С    комендантшей    там    пили    водку,    
обмывая    дипломы    и    прочее.
А    потом    посредине    ночи    
вышел    я,    и    подобно    волку    
начал    выть,    ну,    а    может,    запел    я,    
изливая    еврейскую    душу.
Самому    бы    это    не    слушать.
Результат,    как    горячка    белая,  –  
по    мозгам    мне    реплика    громом.

Не    могло    вдруг    такое    почудиться!
И    сознание    в    злобе    мутится,    
ощущая    дыханье    погрома.

Полушагом  –  и    в    холле    я    снова.
Кореша    все    порасходились.

Остальные,    кто    перепились,    
спят,    да    так  –  не    опишешь    словом.

Комендантша    лишь    и    гармошка    
пребывают    ещё    в    полутрезвости.
Только    нету    в    них    прежней    резвости.

«Эй!    Давай    с    тобой    выпьем    немножко.
Что-то    все    уже    поупились.  

Слабаки!    Убежали    от    бабы.
Эх,    да    ладно!    Ты    тоже    слабый.
Не    смотрела    б.    Иди    умылись!»

Это  –  первая    ночь    с    дипломом    
при    моём    инженерном    звании.

Дай,    Бог,    чтобы    к    утру    в    сознании    
всё    заполнено    было    домом!
ноябрь-1964.                                                6.10.2001.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67248
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

ПОКАЯНИЕ

Строю    стих    свой,    как    памятник,    
осознавши    себя    наконец,    
твоей    доброй    памяти    
мой,    при    жизни    не    очень    счастливый    отец.    

Знаю:    высокомерие,    
а    порой    мой    неумный    снобизм    
подрывали    доверие    
в    бытия    твоего    реализм.

Ты    рассказывал    разное.
Я,    не    слушая,    хлопал    ушами.
А    теперь    я    себя,    не    празднуя,    
величаю    дурными    словами.

Это    тяжко  –  каяться    в    старости    
в    заблужденьях    не    только    юности.
Но    уже    от    душевной    усталости    
в    голове    нет    былой    заумности.

Есть    лишь    разочарование.
Не    прожитым    и    сделанным,    
а    в    накопленном    знании  –  
пятнами    белыми.  

-  *  -

В    этих    строчках    моё    покаяние.
Если    можешь,    оттуда    прости.
Суть:    «Большое    на    расстоянии    
лучше    видится»  –  я    постиг.

И    не    вижу    теперь    раздвоенность    
между    сущностью    комсомольца,    
ненавидевшего    успокоенность    
местечкового    богомольца,    
и    юнцом,    что    в    бегах    в    Палестину,    
сионистской    идеи    ради.

Биография:    
                                 ты    скотину    
в    девять    пас    у    чужого    дяди.
От    семьи,    от    родных    оторванный,    
ты    в    двенадцать  –    на    ткацкой    фабрике.
Революцией    околдованный    
брал    историю    сам    за    жабры    ты.

Книги,    встречи,    рабфак,    дискуссии…
Жизнь    эпохи    тебя    ковала.
Но    три    года    тюрьмы  –  не    экскурсия,    
жернова    Беломорканала.

Говорил    ты:    «Спасибо    язве!»    –  
жизнь    она    тебе    сохранила.
Мог    понять    пацаном    я    разве,    
где    в    словах    твоих    смысл    и    сила?

О    вождях    иногда    в    полслова    
ты    говаривал    иносказательно.
А    к    Истории    Партии,    новой,    
относился    совсем    отрицательно.

Я,    прямой    и    тупой    как    дышло,    
был    воспитан    на    песнях    о    Сталине.
И    не    мог    я    понять  –  как    вышло,    
что    идейно    разными    стали    мы.

И    взрослея,    тебя    слушая,    
я    не    слышал    твоих    сентенций.
…  Почему    затыкал    я    уши?
Почему    было    чёрствым    сердце?  

Мы    росли    под    влиянием    матери.
Ты    всегда    был    чуть-чуть    в    сторонке.
«Фантазёр,    неудачник,    тапер»    –    ты,
   затерявшийся    в    жизненной    гонке.

Этот    образ    был    так    навязан    нам,    
что    реальностью    стал    в    сознании.
И    обрадован    я    несказанно,    
что    расстаться    с    ним    в    состоянии.

Здесь,    под    небом    святого    Израиля    
подсознательно    вижу    картины    
те,    что    видел    ты    сердцем    израненным,    
не    достигнув    своей    Палестины.

И    прошу    у    тебя    прощения.

Только    в    старости,    если    умны,    
через    тернии    и    терпение    
понимают    отцов    сыны.      

-  *  -

Стих    построил,    как    памятник,    
осознавши    себя    наконец,    
я    твоей    доброй    памяти,    
мой,    при    жизни    не    очень    счастливый,    отец.

Март-5.10.1995.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67237
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

МОНОЛОГ С КОММЕНТАРИЯМИ. Поэма.

14  мая  2008  года  -  60  лет  образования  государства  Израиль.  
Этой  дате  посвящаю
---------------------------------------------------------
 
-  *  -

Как  плакала  мама!  –  их  дочь  уезжала
зачем-то  куда-то  в  далёкий  Израиль.
У  папы  слеза  на  ресницах  дрожала,
отъездом  дочурки  он  в  сердце  был  ранен.

Аркаша,  зятёк  их,  хороший,  сердечный,
он  любит  их  дочку,  но…  национальность!
И  дочка  его  обожает,  конечно.
Но  у  евреев  своя  ведь  ментальность.

Ни  разу  он  с  тестем  не  пил  до  укачки,
шутил,  хоть  беззлобно,  но  ведь  –  над  иконой!
Над  тёщей  подтрунивал,  хоть  без  подначки,
но  всё  же  не  «мамою»  звал,  а  Матрёной.

…  «Был  в  доме  достаток,  но  не  было  внука.
Зятёк  говорил  нам:  «Пока  ещё  рано.
Теперь  там  родится,  но  вот  ведь  в  чём  штука,  –
в  Израиле  зваться  он  будет  Абрамом.

Наш  внучек,  ещё  не  рождённый  любимец,  –
еврейчик!  Абсурдней  во  сне  не  видали.
Эх,  доченька-доца!  Такой  вот  гостинец
на  старости  лет  от  тебя  мы  не  ждали.

Во  всём  виновата,  видать,  перестройка.
Ведь  раньше  евреев  не  очень-то  чтили.
Хоть,  правда,  бывало,  встречал  их  на  стройке.
Но  там  они  больше  в  начальстве  ходили.

Врачи,  инженеры,  но  чтобы  в  райкоме…
Их  не  было  близко,  тем  паче  повыше.
Умней,  чем  они,  не  видал  средь  знакомых.
Но  жребий  такой  им  за  что-то  же  вышел!

Непросто  за  зря  их  фашисты  сжигали.
Как  видно  сидит  в  них  какая-то  скверна.
И  были  врачи,  –  их  потом  оправдали,
но  было  ведь  всё  же  что-то,  наверно?!»

-  *  -

Солёной  слезинкой  застыли  вопросы.
А  дочка  смеётся:  «Всё  будет  в  порядке»,
И  крошит,  роняя  на  пол,  папиросы.
И  быстро  уходят  они  без  оглядки.

Потом  самолёт  сквозь  завесу  ночную,
играя  огнями,  уносится  в  небо.
В  слезах  их  родители,  словно  вслепую,
как  будто  вступили  в  какую-то  небыль.

-  *  -

Прошло  больше  года,  вдруг  вызов  и  деньги
с  припиской  короткой,  нежданной,  как  выстрел:
«Ждём  встречи.  Целуем.  Любимые  дети».
И  дальше  крупнее:  «Желательно  быстро!»

Поспешные  сборы  и  чьи-то  советы,
и  кумушек  разных  предупрежденья.
На  что-то  родными  наложено  вето.
И  в  сердце,  как  камни,  предубежденья.

Подарки  какие-то  куплены  в  спешке.
Какие-то  люди  о  чём-то  их  просят.
А  мысли,  то  страшные,  то  нет  потешней,
быстрей  самолёта  куда-то  уносят.

И  вот  из  Москвы  комфортабельный  Боинг
уже  их  несёт  в  неизвестный  Израиль.
Лететь  хорошо,  но  тревожат  обоих
зудящие  боли  из  общей  их  раны.

…  Да,  в  письмах  писала  любимая  Маша:
«Мы  учим  иврит.  Метапелим.  Я  рада,
что  жизнь  познаю  здесь,  и  верю,  что  наша
наладится  скоро,  и  будет  порядок».

Какое-то  странное  слово  «беседер»
и  много  других  непонятное  пели.
И  даже,  учёные  вроде,  соседи
совсем  объяснить  их  ему  не  сумели.

Потом  написала:  «Купили  в  кредит  мы
большой  холодильник,  компьютер,  стиралку,
цветной  телевизор…».  Отец  ей,  сердитый,
в  ответном  письме  написал,  что  «брехалку»
такую  ещё  никогда  он  не  слышал.
«В  полгода  такое!…  Смешно,  да  и  только!»  –
он  жизнь  проработал,  на  пенсию  вышел,
а  благополучие  видел  ли  толком?

Они  лишь  позволить  могли  за  полгода
дочурке  обновку  купить  из  одежды.
Всю  жизнь  ожидали  у  моря  погоды,
вином  согревая  пустые  надежды.

Ещё  через  год  написала  им  Маша:
«Купили  машину,  большую  квартиру,
её  обставляем,  и  хочет  Аркаша
увидеть  скорее  в  ней  сына-  задиру».

«Откуда  сыночек?  Видать,  что  в  декрете.
Но  это  не  пишет,  стесняется  видно.
Какими  бы  взрослыми  не  были  дети,
детьми  остаются.  Пускай!  Не  обидно.

Но  вот  про  машину,  квартиру  и  мебель?
Они,  что  –  буржуи?  Неужто  всё  правда?
А  может  брехня,  а  помягче  так  –  небыль?
Чтоб  всё  и  так  скоро?  –  не  верится,  право.

Но  вызов  и  доллары,  что  нам  прислали,
живая  реальность!  Что  кроется  в  этом?
Мозги  от  назойливых  мыслей  устали.
Но  Боинг  и  кофе  не  кажутся  бредом.

И  Марфа  под  боком  –  немая  послушность!
В  глазах  сплошь  вопросы,  но  слова  не  скажет.
А  под  самолётом  ни  капельки  суши.
За  морем  Израиль.  Что  нам  он  покажет?»

-  *  -

Колёса  почти  что  бесшумно  коснулись
бетонной  дорожки.  Заглохли  моторы.
И  под  селезёнкой  тревоги  проснулись.
И  нет  под  ногами  хорошей  опоры.

Но  встали,  пошли,  как  и  все  пассажиры,
забрали  багаж,  погрузили  в  тележку
и  катят  её,  не  мертвы  и  не  живы,
как  будто  почуяв  недобрую  слежку.

А  это  всего  лишь  глазок  объектива,
что  связан  по  кабелю  с  телеэкраном.
Им  с  первого  шага  здесь  было  всё  странно
и  в  это  же  время  –  всё  очень  красиво.

В  огромнейший  зал  и  войти  не  успели,
как  –  «Мама!»  –  услышали  Машенькин  голос.
К  ним  дочка  с  Аркашей  вдвоём  подлетели,
она  чуть  одета,  а  он  почти  голый.

На  майке  до  пупа  какой-то  патлатый
Трусы  до  колен,  почему-то  с  ширинкой.
Как  негр  загорелый  он  и  бородатый.
И  зубы  заляпаны  жвачной  резинкой.

На  Маше  подобие  нижней  сорочки.
И  круглое  пузо,  знать  –  близятся  роды.
И  радость  в  глазах  у  любимой  их  дочки.
От  встречи?  От  мужа?  От  летней  погоды?

Объятья,  объятья  и  звон  поцелуев.
Пустые  вопросы,  как  водится  вечно.
Но  если  вглядеться,  то  видно:  балует
Аркаша  их  дочку.  И  любит,  конечно.

Тому  подтвержденье  –  на  пальцах  колечки
и  интонации  необъяснимые,
должно  на  иврите,  друг  к  другу  словечки
и  разные  мелочи,  чуть  уловимые

-  *  -

«Машина  стояла  среди  иномарок.
(Потом  рассказать  –  не  поверят  соседи!
Поездка  в  такой  –  драгоценный  подарок!
Неужто  в  таких  здесь  все  граждане  ездят?)

За  время  дороги  аж  шея  устала.
Дорога  как  сказка!  Здесь  всё  непривычно!
На  взгорках  дома  словно  белые  стаи.
И  нет  погребов  у  домов  как  обычно.
И  масса  цветов.  Не  цветенье,  а  буйство!
И  зелени  много.  При  этаком  лете?!
Леса  на  горах  –  это  труд  и  искусство,
и  верно  забота  о  собственных  детях.

Электростолбы  с  фонарями  по  трассе
на  страже  стоят  до  Иерусалима.
Хотел  бы  понять  я  всё  это,  но  разве
невежество  личное  преодолимо?

Приехали!  Слава-те,  Господи!  Вышли.
И  Марфу,  и  Машеньку  чуть  укачало.
Район  этот  будет  немного  повыше,
чем  город,  лежащий  при  въезде  сначала.

Поднялись  в  квартиру.  Квартира  большая.
У  наших  начальников  нету,  как  эта!
Их  два  человека,  зачем  им  такая?
Две  спальни,  но  главное  –  два  туалета!

И  есть  кабинет,  в  нём  компьютер  Аркаши;
салон,  пенатохель  какой-то  зачем-то.
А  мебель,  а  мебель,  какая  у  Маши!
Им  что  миллионы  подарены  кем-то?»

-  *  -

«Неделя  прошла.  Охмелевшие  в  шоке
ходили  по  улицам,  в  окна  глядели.
Дочь  –  на  сносях,  но  работает  в  школе,
с  ней  мало  общались  на  этой  неделе.

Аркаша,  так  тот  уезжал  очень  рано
и  вечером  поздно  уже  возвращался.
В  шабат,  здесь  субботу  зовут  этак  странно,
у  нас  кой-какой  разговор  состоялся.

О  жизни,  о  буднях,  о  быте,  о  разном.
Узнал  я,  что  если  здесь  много  работать,
то  можно  и  жить,  ну  почти  что  прекрасно,
и  не  погибать  в  ежедневных  заботах.
И  что  покупается  всё  на  кредиты,
когда  есть  работа,  а  значит  –  зарплата.

Здесь  всем  одинаково  двери  открыты.
А  что  бы  купить  всё,  не  надо  здесь  блата.

Свозил  показать,  как  живут  здесь  арабы.
Мы  были  в  каком-то  селе  Абу-Гоше.
Они  здесь  живут,  я  скажу  вам,  не  слабо.
Они,  как  евреи  здесь  граждане  тоже!

А  мы  под  влияньем  былой  пропаганды
считали  арабов,  конечно,  рабами.
Евреи  же  были  всегда  –  оккупанты.

О,  Господи,  что  это  сделали  с  нами
за  семьдесят  лет  господа-коммунисты?
Наш  мозг  исковеркан  и  разум  изранен.
Вдолбили  нам,  что  сионисты  –  фашисты.
А  это  лишь  те,  кто  стремится  в  Израиль.

На  улице  встретишь  китайца  и  негра,
и  даже  с  косичками  в  чёрных  ливреях,
но  с  лицами  белыми,  словно  из  снега,
совсем  непохожих  на  наших  евреев.

Но  все  они  родичи,  от  Авраама
идут  по  земле  уже  тысячелетья.
И  очень  хотят,  чтобы  новая  драма
их  не  постигла  снова  на  свете.»

-  *  -

«Ещё  за  неделю  прибавилось  знаний.
Немного  словечек  ивритских  узнали.
И  не  испугавшись  больших  расстояний,
на  шуке  –  базаре  –  мы  здесь  побывали.

Часа  три,  наверно,  пешком  шли  до  шука.
Смотрели  вокруг  и  всему  удивлялись.
Не  слышали  даже  машинного  шума,
хотя  они  мимо  всё  мчались  и  мчались.

На  шуке  такое,  что  трудно  поверить.
И  всё  –  красотище!  Как  в  день  Первомая!
Но  только  орут  продавцы,  словно  звери,
товар  покупателям  свой  предлагая.

Кой-что  мы  купили  (дала  деньги  Маша),  –
арбузик,  клубники,  пакетик  салата.
И  даже  красивый  букетик  ромашек,
их  Машенька  очень  любила  когда-то.

Домой  возвращаясь,  мы  сели  в  автобус.
На  улице  –  пекло,  в  салоне  –  прохлада.
Такое  увидеть  в  России,  здесь,  что  бы,
прожить  пару  жизней,  наверное,  надо!

Кондиционеры  с  названьем  «мазганы»
в  автобусах,  в  офисах  –  здешних  конторах.
Там  люди  шевелят  повсюду  мозгами,
навряд  ли  найдутся  умнее  которых».

-  *  -

«А  дома  нас  ждали  тревожные  вести.
Аркаша  звонил  нам,  что  Маша  в  больнице.
С  работы  забрали.  Теперь  они  вместе.
Должна  она  скоро  вот-вот  разродиться.

Не  знаю,  быть  может  влияние  моды,
иль  это  так  принято  здесь  у  евреев,
но  вместе  с  врачами  у  Машеньки  роды
и  муж  принимал,  чтобы  было  вернее.

И  принял,  всем  в  радость  на  многие  годы,
и  сына,  и  дочку,  нам  внучку  и  внука.
Они  ведь  о  двойне  всё  знали:  задолго
до  родов  им  это  сказала  наука.

Томительно  время  бежит  в  ожиданье.
Но  вот  уже  Машенька  с  детками  дома.
Как  много  у  них  и  друзей  и  знакомых!
И  каждый  спешит  забежать  на  свиданье,
поздравить  нас  всех  и  какой-то  подарок
вручить  с  пожеланьем  добра  и  покоя.
Какой  я  никчемный  и  старый  огарок!
Я  в  жизни  не  думал,  что  встречу  такое.

Какие  девчата  у  Маши  в  подругах!
Какие  ребята  –  друзья  у  Аркаши!
Споткнёшься  –  тотчас  же  подхватят  под  руки!
Увидеть  вот  это  –  не  радости  ль  наши?

А  внуки!  А  внуки!  Они  ли  нам  снились,
когда  мы  рыдали  у  Маши  на  свадьбе.
Тогда  нам  евреи,  как  ужасы  мнились,
и  это  хотелось  нам  Маше  сказать  бы.

Но  нас  не  сподобило,  мы  промолчали.
Теперь  озарение  нас  посетило,
какими  мы  дурнями  были  вначале,
как  много  в  нас  Родина  гадкого  вбила!

Мы  –  русские,  внуки  же  наши  –  евреи.
Ну,  что  здесь  плохого?  Ну,  что  здесь  такого?
Как  хочется,  чтобы  все  люди  добрее,
умней,  человечнее  были  немного.

Как  выбраться  людям  из  жуткого  круга
бездушных  параграфов  и  предписаний?
Ведь  это  прекрасно,  что  любят  друг  друга
из  разных  сословий,  религий  и  званий!

Ведь  главное  в  том,  чтобы  дети  спокойно
росли  и  учились  в  благополучии,
чтоб  жизнь  у  людей  протекала  достойно,
и  их  никакой  терроризм  не  мучил».

-  *  -

«Полгода  мы  с  Марфой  в  Иерусалиме
прожили  с  ребятами,  с  внуками  вместе.
Оставил  я  сердце  своё  в  той  святыне
с  любовью  к  евреям.  И  это  без  лести.

И  эти  слова  не  для  телеэкрана.
Они  и  желанья  мои  не  притворны.
Хочу  вновь  увидеть  и  внуков,  и  храмы,
Израиль  во  всей  красоте  рукотворной!

Судьба  в  этом  мире  –  всегда  лотерея.
Но  если  бы  что-то  могло  измениться,
хотел  бы  я,  Господи,  в  лике  еврея
повторно  на  этой  Земле  появиться!»

8-10.01.2000.

Примечания:
шук  -  базар
метапелить  -  ухаживать  за  нетрудоспособными,  беспомощными
беседер  -  в  порядке
Абу-Гош  -  арабская  деревня  под  Иерусалимом

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67181
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

«Он» или «Поэма с героем без имени»

-  *  -

Утешала    ребёнка    шёпотом    мать:
–  «Это,    милый    совсем    нестрашно.
Это    нестрашно,    сынок,    умирать.
Это,    как    день    вчерашний,
был    и    прошёл,    и    нету    его.
Но    послушайся,    милый,    мамы,
если    жив    ты    останешься,    ты,    того,
только    ночью    тикай    из    ямы.
И    смотри,    никому    никогда    не    сболтни
кто    ты,    кто    я,    откуда    мы    родом.
Только    в    памяти    это,    сынок,    сохрани
и    храни    год    за    годом».

Досказать    не    успела,    прижала    к    груди,
пулемётом    её    скосили.
Ров,    телами    наполненный,    был    впереди.
Сверху    мальчика    трупы    прикрыли.

Сохранила    Судьба    здесь    его    одного,
одного    среди    сотен    и    сотен.
Ночью    вылез,    как    мама    просила    его,
и    пошёл    среди    стонущих    сосен.

Лес    ночной    и    огромен,    и    чёрен,    как    страх.
А    мальчишке    шестой    годок.
Но    упрямо    идёт,  задыхаясь    в    слезах,
непонятно    как  –  на    восток.

Может    день,    может    два,    а    быть    может    и    три.
Сколько    шёл,    он    не    помнит    уже.
Сквозь    туман    он    услышал:    «Олёнка,    смотри,
кто    лежит    у    нас    на    меже!»

Две    сестрички    близняшки    к    нему    подошли.
–  Ой,    Маруся,    да    он    как    убит!
Убежали,    с    собой    старика    привели.
–  Жив    он,    девочки!    Жив,    только  спит.

Это    позже    узнал    эпопею    свою,
как    спасли    его,    как    сберегли.
С    месяц    был    он    у    смерти    своей    на    краю,
отойти    от    него    не  могли.

Месяц    поедом    ел    нескончаемый    жар,
но    ни    звука,    как    глухонемой.
Жар    прошёл,    и    в    ознобе    он    вдруг    задрожал,
услыхав    разговор    за    стеной.

–  Что,    старик,    ты    себе    за    мальчонку    нашёл?
–    Да    внучонка    прислала    сестра…
–  Ты    б    ещё    покрасивше    мне    что-то    наплёл!
–  У    неё    ни    кола,    ни    двора.
   Дочка    бросила    сына    и    с    немцем    живёт.
   Вот    и    внука    направила    мне.
   Только    нынче    беда    приключилася    вот,
   тиф,    должно    быть,  –  горит    как    в    огне.
–  Тиф?…  Куда    же    ты    денешь    своих?
–  Я    не  знаю…  Зайди    посмотри.
   Может    дашь    мне    совет?…
   Разговор    вдруг    утих.
У    мальчонки    как    мина    внутри.

Потихоньку    поправился.    Волос    подрос,  –
когда    жар    был    постригли    его.
Но,    однако,    на    даже    пустячный    вопрос
не    сказал    никому    ничего.

Внешне    вроде    пригрелся,    признал    за    своих.
«Деда»,    «баба»,    «боюсь»    говорил.
Но    с    девчонками    был    незаметен    и    тих,
хоть    за    брата    у    них    проходил.

Да    и    вправду,    был    чем-то    на    них    он    похож    –
сероглаз    и    русяв,    и    скуласт.
Дед    ему    предрекал:    «Будет    парень    пригож
и    девчатам    проходу    не    даст».

И    задумавшись,    тихо    в    рукав    добавлял:
«Только    б    наши    вернулись    скорей».
И    одежду,    как    мог,    для    внучонка    справлял,
чтобы    было    всё,    как    у    людей.

И    всегда    самолично    его    дед    купал,
одевал    после    бани    бельё.
Словно    тайну    какую    от    тела    узнал
и    в    себе    закопал    он    её.

И    мальчонку    не    спрашивал,    кто    его    мать,
кто    отец    и    где    жили    они.
Захотел    бы,    конечно,    сумел    бы    узнать,
но    шептал:    «То,    что    знаешь,    храни!»

Называл    он    на    людях    мальчонку:    «Внучок!»
иль    Гришаней  –  «гришань»    во    дворах
по    деревне,    считай,    каждый    пятый    сверчок,
да    и    много    средь    тех,    кто    в    годах.

После    было,    когда    уже    немец    ушёл,
когда    фронт    откатился    на    запад,
обходив    все    леса,    дед    Платон    ров    нашёл,
над    которым    стоял    трупный    запах.

И    сюда    он    внучонка    с    собою    привёл.
–«Здесь?!»
Подросток    заплакал,    кивая.
–  «Мама!    Мама!»

И    дед,    словно    раненный    вол,
заревел    на    весь    лес,    проклиная
и    войну,    и    фашистов,    и    прихвостней    их,
расстрелявших    безвинных    людей.
«Сколько    в    мире    подонков,    коварных    и    злых,
хуже    всех    настоящих    зверей!»

А    потом    они    долго,    обнявшись,    вдвоём
под    большою    сосною    сидели
и    смотрели,    как    тени    дрожали    над    рвом,
молча    песнь    поминальную    пели.

Сколько,    Боже,    с    тех    пор    пронеслось    уже    лет!
Сколько  в    мире    случилось    событий.
Но    из    радостей    всех    и    из    всех    своих    бед
не    позволил    и    крохи    забыть    он.

Как    ушёл    в    одночасье    с    «великим    вождём»
дед    Платон  –  и    отец,    и    спаситель.
Как,    оставив    их    с    бабой    Марусей    вдвоём,
наказал:    «Вы    друг    друга    храните!»

Две    сестрёнки,    Олёнка    с    Марусей,    тогда
уж    три    года    как    с    ними    не  жили.
Увезли    их    родители    в    свой    Магадан  –
там    они    где-то    кем-то    служили.

Когда    бабу    Марусю    он    похоронил,
ему    было    уже    двадцать    восемь.
Над    могилой    скупую    слезу    уронил,
посмотрел    на    осеннюю    просинь,
на    поля,    уходящие    к    краю    небес,  –
он    на    них    потрудился    немало,  –
на    давно    поредевший    чернеющий    лес,
за    которым    во    рву    его    мама.
А    над    рвом,    где    убиты    евреи,  –  окрест
даже    мыши    и    то    это    знают,  –
как    насмешка,    стоит    перекошенный    крест,
ставить    памятник    не    позволяют.

На    деревню    смотрел,    где    он    вырос    и    стал
старшим    по    механической    части,
где    себе    не    нашёл,    да    и    он    не    искал,
своё    взрослое    личное    счастье.

Было.    Раз    повстречалась    ему    на    пути
медсестра    из    районной    больницы.
Что-то    светлое    стало    рождаться    в    груди,
стало    звёздочкой    в    небе    светиться.

Но    однажды    услышал  –  сказала    она
у    каких-то    врачебных    дверей:
«Он,    как  доктор,    хорош,    но    загвоздка    одна:
он  –  еврей».

Словно    пуля    не    в    мать    в    той    далёкой    поре,
а    пронзила    его    и    сейчас.
С    той    минуты    душою    он    начал    стареть,
стал    тускнее    и    цвет    его    глаз.

А    почувствовав    это,    и    стала    хиреть,
таять    свечкою    баба    Маруся.
И    растаяла    вот.
                                                             А    закатная    медь
выливается    над    Беларусью,
между    туч    на    поля    на    чернеющий    лес,
на    кустарник    у    свежей    могилы,
на    мужчину,    здорового    в    общем,    но    без
укрепляющей    внутренней    силы.

Никого    в    этом    крае    теперь    у    него.
Завтра    в    путь.    Он    сюда    не    вернётся.
Завтра    будет    отсюда    уже    далеко.
Может    новая    жизнь    там    начнётся?

Дай-то,    Бог!    Он,    конечно,    её    заслужил  –
жизнь    с    любовью,    с    душевным    покоем,
чтобы    в    радости    горе    своё    подзабыл,
чтоб    родные    не    знали    такое.

-  *  -

С    той    поры    пробежало    почти    тридцать    лет,
подошли    девяностые    годы.
СССР    только    был,    а    его    уже    нет,
и    окрысились    братья-народы.
И    звучат  –  из    подполья    ещё  –  голоса,
но    всё    громче    они    и    наглее;
вот    уже    в    газетёнке    призыв-полоса:
«Из    России    гоните    евреев!»

Вот    уже    и    Проханов    в    журнале    своём
обвиняет    нас    в    жидомассонстве.
А    другие    твердят,    что    мы    только    и    ждём,
чтоб    присвоить    российское    солнце.

И    пугает,    что    снова    услышим:    «Ату!»,
что    опять    замаячат    погромы,
что    мы    строили    Родину,    только    не    ту,
возводили    не    те    мы    хоромы.

У    мальчишки,    что    чудом    остался    живым,
как    на    диво:    внучата  –  евреи!
С    ними    чувствует    он    себя    молодым,
да    и    память    его    не    стареет.

И    поэтому    он    покидает    страну.
Внешне    крепок,    но    сердцем    изранен.
Потерявший    родных,    переживший    войну,
едет    всею    семьёю    в    Израиль.

-  *  -

Я    закончил    рассказ.    Мой    герой    и    безлик,
и,    признаюсь    себе,    схематичен;
обрисован    мужчиной    чуть-чуть,    вдруг  –  старик,
в    своих    действиях    категоричен.

Я    имею    в    виду    их    отъезд    из    страны
и    решение  –  всею    семьёю.

Мы  –  евреи,    великой    России    сыны,
снова    преданы    нашей    страною?!

Не    сумевшая    детство    его    защитить,
его    внукам    теперь    угрожает.

Да    простится    рассказа    сумбурная    нить.
«Счастья    вам!  –  говорю    провожая.
1992  г                                                                                  \  1185  \



Вместо    эпилога
----------------------

По    причинам,    явно,    не    извне
крах    Советского    Союза    состоялся.
И    невмоготу    там    стало    мне,
и    в    Израиле    с    семьёй    я    оказался.
И,    буквально,    я    к    нему    прирос,
стало    многое    и    мило    мне,    и    любо.
Но    и    горько    стало    аж    до    слёз,
что,    фактически,    вся    жизнь    промчалась    глупо  –
поклонялся    идолам    не    тем,
верил    в    несусветные    идеи,
коммунизм    построить    там    хотел,
был    догматиком    марксистской    ахинеи.

Здесь    излечен,    правда,    не    совсем  –
сохранил    в    себе    остатки    романтизма.
Но,    однако,    не    миную    тем,
что    полны    и    крови    и    трагизма.

Ведь    поныне    от    террора    нет
действенной    защиты    у    народа.
До    хамасовских    дожили    мы    ракет  –
скоро    долетят    и    до    Ашдода.

И    в    тревоге    каждодневной    весь
наш    Израиль,    значит    это  –  все    мы.
Вот    ко    мне    пришла    нежданно    весть
о    герое    давнишней    поэмы.

Был    в    Хадере    совершён    теракт,
там    ребёнок    был    смертельно    ранен.
И    не    смог    перенести    инфаркт
тот,    кого    я    провожал    в    Израиль,
кто    познал    реально    Холокост
и,    пройдя    весь    путь    реинкарнаций,
на    себе    узнал:    евреи  –  кость
в    горле    юдофобов    разных    наций.

Не    своя,    совсем    чужая    боль
старика    в    конце    пути    сразила.
Жизнь    с    её    извечною    борьбой
истощила    жизненные    силы.

Сохранённый    мамою    от    пуль,
чудом    от    расстрела    уцелевший
завершил    в    Израиле    свой    путь  –
виноват    террор,    здесь    озверевший.

Он  –  виновник    многих,    многих    бед,
тех,    что    были,    есть    и    долго    будут.
От    него    покоя    вечно    нет
нашему    еврейскому    здесь    люду.
1.03.2008.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67180
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

ПРИМЕЧАНИЯ К СТИХАМ из цикла МОЙ ИЗРАИЛЬ

Аман,  Амелих  –  исторические  враги  еврейского  народа,  юдофобы
Арафат  –  глава  Палестинской  автономии,  в  прошлом  –  террорист  
ашкеназы  –  восточноевропейское  еврейство
батмицва  –  праздник  совершеннолетия  девочки
Бейт-Шемеш,  Квар-Саба,  Сдерот  –  города    в    Израиле    
Бейт-Лехем  ,  Газа,  Рамалла,  Хеврон  –  палестинские    города
Бен-Гурион  –  аэродром    в    Тель-Авиве
битахон  -  безопасность    
Бней-Брак,  Меа-Шеарим  –  религиозные  районы  в  Тель-Авиве  и  Иерусалиме
бритмила  –  обряд  орезания
ватик  -  старожил
Галаха  –  свод  религиозных  правил  и  законоположений  о  еврейской  жизни
галуты  –  места    проживания    евреев    после    изгнания    их    из    Израиля
гиюр  –  курс  религиозного  обучения  для  принятия  еврейства
Гуш-Катив  –  еврейское  поселение,  которое  было  разрушено    
                                   Правительством    Израиля  по  плану  одностороннего  
                                   размежевания  с  палестинцами
дуд-шемеш  –  солнечный    обогреватель
зайт  гизунт  –  пожелание  добра
ИБА,  Кадима,  Авода,  Ликуд,  Мерец,ШАС  –  политические  и  религиозные  партии  в  Израиле
Илан    Рамон  –  израильский    космонавт,    погиб    1.02.2003.    при    распаде    шаттла    «Колумбия»
има  -  мама
«касамы  –  самодельные  ракеты,  которыми  из  Газы  обстреливаются  
                             еврейские  поселения
кашрут  –  религиозные    заповеди    о    «правильной»    еврейской    пище
кашерность  –  соблюдение    этих    заповедей
Левински,    Дизенгоф  –  улицы    в    Тель-Авиве
мазган  –  кондиционер    для    помещений
маколет  -  магазинчик  
Масада  –  древняя  крепость  –  город,    жители  которого  предпочли  
                           самоубийство  сдаче  в  плен  римлянам  
матнас  -  клуб
мацей-шабат  –  исход    субботы    
машканта  –  банковская  ссуда  на  покупку  квартиры  
метапелить  –ухаживать  за  нетрудоспособными    
миштара  -  полиция
Негев  –  пустыня  на  юге  Израиля
никайон  -  уборка
оле,    олим  –  репатриант,    репатрианты;    “олимы”  –  разг.
парносы  -  заработок
Песах,    Пурим,    Ханука  –  праздники
рабанут  –  релегиозное  учреждение
рав    Овадья  –  духовный    лидер    ультра    религиозной    партии    ШАС
Самария  –  район  Израиля
сефарды  –  евреи,  выходцы  из  восточных  стран  
схар-дира  –  съёмная  квартира
ТАНАХ  -  священнописание
талес  –  элемент  религиозного  одеяния
тахана    мерказит  –  центральная    (автобусная)    станция
УЗИ  –  автомат  израильского    производства
хаверим  -  приятели
Хамас  –  палестинская    террористическая    организация  
хареди  -  религиозные
Хермон  –  гора    на    севере    страны
хульца  –  майка,    футболка
ЦАХАЛ  –  Армия    обороны    Израиля
Шарон  –  премьер-министр    Израиля,    в    прошлом  –  боевой    генерал
шекель,    агора  –  денежные    единицы    Израиля
шерутим  –  туалет
шомер  -  охранник
Щаранский,    Либерман,  Нетаниягу,  Барак,  Ольмерт,  Перес  –  политические
                                 деятели  Израиля
Яд-Вашем  –  в    Иерусалиме    музей    катастрофы    европейского  
                               еврейства

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67179
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

ЖЁСТКИЕ СТРОЧКИ

*    *    *

Сидело    извечно    в    памяти,    
напоминала    мне    партия,    
что    я    из    жидовского    племени,
хоть    в    общем  –  хороший    парень    я.

Была    и    работа    и    должность,    
красивая    секретарша.
Однако,    за    это    должен    был    
лизать    всех,    кто    выше    и    старше.

Я    с    детства    таким    вот    воспитан.    
Сам    этого    не    понимая,    
был    тухлой    идеей    пропитан,    
всесильным    ученьем    считая.

Не    чувствовал,    что    оболванен    
и    выращен    в    пропаганде.
Мой    шаг    был    партийно    чеканен    
и    верен    партийной    команде.

Был  –  зомби.    И,    честное    слово,  –  
да    будет    он    в    памяти    вечен  –  
готов    целовать    Горбачёва    
за    то,    что    я    им    излечен.

Теперь,    понимая,    больно    
зализывать    старые    раны.

Одним    можно    быть    довольным,    
что    принял    меня    Израиль  –  
не    очень,    но    всё    ж    обеспечил    
не    здесь    подошедшую    старость;    
что    мир    ко    мне    человечен,    
что    участь    такая    досталась,    
что    в    мире    другом  –  баркашовы    
и    прочие    там    мессии,    
грачёвы    и    макашовы,  –  
спасители    новой    России.    

Конечно,    и    там    хорошего    
и    доброго    много    было.
И    я    не    забуду    из    прошлого    
ни    капли,    что    сердцу    мило,    
чем    радостны    были    праздники    
и    чем    заполнялись    будни.
Но    помню    и    то,    как    правили    
партийные    бонзы    и    трутни.

Теперь    далеко    от    России.
Израиль  –  моя    родина.
Вокруг    до    чего    же    красиво!
Есть    крыша,    и    не    голоден    я.

И    в    сердце    моём    благодарность,    
что    я    ещё    не    за    кадром.
Жаль    годы    уходят    в    давность,    
и    жизнь    подходит    к    закату.
30.12.1994.  




*    *    *

Был    праздник.    Был    день    Победы.
Всеобщее    ликование.
Думали:    кончились    беды,    
наступит    благодеяние.

Радость    была    в    сорок    пятом    
по    лицам    людей    разлита.
Но    вскоре    бала    распята    
статьёй    о    космополитах.

Потом    на    белых    халатах    
струйкою    кровь    проступила.
И    у    без    вины    виноватых    
чёрная    жизнь    наступила.

Сталин,    как    сука,    развенчан    
был    на    двадцатом    съезде.
Но    что    изменилось?    Конечно,    
осталось    всё,    как    и    прежде.

Остались    антисемиты    
на    государственных    уровнях.
В    психушках,    от    мира    скрытых,    
умных    делали    дурнями.

Те    ж    КаГэБэ    и    тюрьмы,
КаПээСэС    и    прагматики.
Народ    задыхался    в    трюме.
И    правили    им    маразматики.

А    мы?    Мы    вступали    в    партию,    
не    думая    ни    о    чём,    
лишь    свято    веруя    в    хартию,    
придуманную    Ильичём.

Сколько    отдали    России    мы    
сил    и    любви,    и    талантов!
А    нынче    по    миру    рассеяны    
в    звании    эмигрантов.

Бряцаем    орденами.
Прошлым    своим    кичимся.
А    что    сотворила    с    нами    
Партия,    мы    не    стыдимся.

Не    проклинаем    за    это    
ни    Маркса,    ни    ленинизм.
А    надо    бы    всех    к    ответу    
за    всеобщий    наш    идиотизм.
9.01.1995.        


*    *    *                          
 
Я    сегодня    всепрощенец.
Я    сегодня    всетерпимец.
Я    сегодня  безразличен    
к    бытовым  метаморфозам.

Знал    вчера:    
фашист  –  так    немец,    
друг    народа  –  так    партиец,    
строй    советский  –  так    отличен,    
в    коммунизм  –  так    паровозом,
диалектика  –  наука,    
ленинизм  –  это    вечно,    
пионер  –  всегда    готов    он    
делу    партии    будь    верным;  
некрасиво  -  это    пукать    
на    собраниях    беспечно,    
подрывая    тем    основы    
целомудренейшей    веры;    
вейсманизмы-морганизмы  –  
буржуазные    теченья;    
кукурузу    можно    сеять    
за    полярным    кругом    даже.

Были    нужны    катаклизмы  –  
чтоб    партийные    ученья    
в    наших    головах    развеять,    
как    по    ветру    пыль    и    сажу,    
чтобы    всё    перекукожить.

Были    нужны    Горбачёвы,    
чтоб    Содомы    и    Гоморры    
сотворить    еденным    махом,    
чтоб    Химеру    уничтожить,    
чтоб    разрушить    все    основы,    
повыдёргивать    опоры,    
напридуманные    Марксом;    
чтобы    всё    переиначить,    
чтоб    сегодня    по-другому,    
чтоб    вчерашних    коммунистов    
перекрасить    в    демократов,
губернаторов    назначить    
из    вождишек    гегемона,    
и    в    сегодняшних    фашистах    
зреть    вчерашних    партократов.

В    политическом    разврате,    
в    беспределе    и    в    разгуле    
всё    похерено    сегодня.
Там,    где    был    Союз    великий,    
нынче    Русь  –  вулкана    кратер,    
вся    страна    в    зловещем    гуле,    
заседанья    Думы  –  сходня    
коррумпированной    клики;    
в    Божьем    храме    осеняет    
президент    себя    крестами,    
заслуживши    у    святошей    
индульгенцию    тем    самым.

А    народ    не    понимает:    
кто    виновен,    что    с    годами    
жизнь    всё    хуже,    жить    всё    горше,    
что    Россию    раскромсали    
и    вокруг    вражда    и    розни,  
в    людях    нету    состраданья.

Что    творится  –  страх    Господний!
Гнев    и    злоба    накопились.
Это  –  дьявольские    козни,    
вот    такое    состоянье.

Может    быть    уже    сегодня    
нас    постиг    апокалипсис?
10-14.01.1995.


*    *    *

Пусть    проклятья    достанутся    мне,    
но    не    тронут    детей    и    внука,    
что    прожитую    жизнь    в    говне    
я    хвалил,    как    продажная    сука,    
и    помойку    небытия    
принимал    я    за    райские    кущи.
Что    поделать,  –  не    только    я,    
все!  –  считали    мы    Партию    лучше.  
Все!  –  считали    мы    Родину    краше,    
ослеплённые    общей    попойкой.
Протрезвели    мы    только    в    крахе,    
называемом    перестройкой.
20.01.1995.


*    *    *

Что-то    с    памятью    моей    стало,    
что    не    надо,    то    отлично    помню:    
из    какого    я    пришёл    стада,    
где    цинизма    моего    корни.
Четверть    века    я    был    членом    верным.
Жизнь    была  –  сплошное    фарисейство.
С    партбилетом    долго    я,    как    скверну,    
из    себя    вытравливал    еврейство.
Долго    под    партийным    руководством    
нёс    я    гордо    знамя    коммуниста,    
упиваясь    пролетарским    скотством    
пролетарских    интернационалистов.
«Широка    страна    моя    родная!…»  –  
в    гимнах    был    мой    пыл    истрачен.
Жизнь    прожил,    совсем    не    сознавая,    
что    я    Партией    любимой    одурачен.
Превращён    я    в    зомби-трубодура    
новой    извращённейшей    породы,    
в    представителя    кухаркиной    культуры    
гордого    советского    народа.
Никуда    от    прошлого    не    скрыться,    
матюгать    его    совсем    не    к    слову.
Удалось    немного    излечиться  –  
и    за    то    спасибо    Горбачёву,    
сукиному    сыну    и    генсеку,    
подарившему    надежду-птицу,  
давшему    возможность    человеку    
из    Совка    увидеть    заграницу.
Я    в    Израиле    умнее    стал    и    старше.
Но,    однако,    что    хранишь    ты,    память?  –  
ранги,    кабинеты,    секретарши…
Господи,    какая    это    гадость!
За    кусок    дотации    к    окладу,    
за    холопские    подачки    власть    имущих,    
за    боязнь    изгнания    из    стада    
жизнь    потрачена.    Моя.    И    многих    лучших.
18-25.01.1995.      


*    *    *

Сегодня,    как    никогда,
на    сердце    грусти    налёт.
…В    России    ещё    холода,
не    начался    ледоход.

И    здесь    февральская    стынь.
Ночью    гремела    гроза.
Сейчас    же    небесная    синь
чиста    как    слеза.

Солнца    расплавленный    диск
вкатился    на    горизонт.
Где    жить    нынче    больший    риск?
Где    меньшее    из    двух    зол?

В    России    сплошь    беспредел,
судеб    метаморфозы.
А    здесь    страны    передел
и    Хамаса    угрозы.

Там    русских    хотят    защитить
от    жидов    и    чеченцев.
А    здесь    хотят  перебить
израильских    поселенцев.

Там    Жириновского    спесь
и    дикие    обыватели.
Нас  –  «русских»    не    любят    здесь
министры    и    их    избиратели.

Рвётся    из    сердца    крик,
на    рану    насыпана    соль:
–  Где    жить    нынче    меньший    риск?
–  Где    большее    из    двух    зол?
10-17.  02.1995.


*    *    *

Кто    я?    Для    чего    я?    Почему    я?..
С    каждым    днём    вопросы    всё    острее.
Полустанки    старости    минуя,
жизнь    к    закату    катится    быстрее.

И    боюсь  –  себе    я    не    отвечу,
просто    осознать    я    не    успею,
на    один    хотя    б    вопрос    извечный.
Не    успею    или    не    сумею?

Не    сумею!  –  лоб    мой    очень    узкий;
мне    родной    народ    почти    враждебен;
я  –  еврей,    родной    язык    мой  –  русский;
коммунизму    с    детства    я    служил    молебен;
языка    дедов    своих    не    знаю,
их    традициям    и    вере    не    научен.

Что    ты    для    меня,    страна    родная,
где    я    непонятен    и    беззвучен,
где    бессилен    что-то    сделать    людям  –
сотворить    добро,    придумать    песню?

В    суете    репатриантских    буден
вижу    часто    Кремль,    Зимний,    Пресню.
Прошлое,    как    рана    кровоточит.
Я  –  дитя    советского    режима,
с    памятью,    которая    не    хочет
забывать    всё    то,    что    пережила.

Всё,    чему    учился    раболепно,
всё,    на    что    себя    всего    истратил,
помнит    память    всё    великолепно.
Только    сам    не    знаю    чего    ради.

Жизнь    прожил    в    кошмарной    мясорубке.
Чем    я    в    фарше    был,    какой    крупинкой?
Нация    была    у    горца    в    трубке
портящей    курение    соринкой.

Нация,    к    которой    я    причислен
от    рождения    графою    пятой.
Нация,    чей    жребий    не    осмыслен,
но    врагами    клята-переклята.

В    крематориях    сжигали    миллионы.
Линчевали    пуще    разных    негров.
Я    же    выжил.    Бью    судьбе    поклоны,
Пустобрёхством    укрепляю    нервы,
Дурью    маюсь,    путаюсь    в    вопросах:
«Почему    я    жив?»    и    «Кто    мой    покровитель?»
Жизнь    прожил    в    стране    великороссов,
а    теперь    Израиля    я    житель,
гражданин    страны    далёких    предков.
Почему    и    как    здесь    оказался?

Никогда    среди    извилин    редких
у    меня    Израиль    не    являлся.
Никогда    я    не    был    сионистом.
Тель-Авив    был    чем-то    несоветским.
А    теперь    я    искренне    и    чисто
восхищаюсь    удивленьем    детским.

Почему    такое    превращение?
Где    моё    родное,    где    чужое?
Кто    со    мной  –  Судьба    иль    Провидение?
Кто    я?    Что    я?    С    кем    я?    Для    чего    я?
29.  03.  1995.


*    *    *

В    чём    философия    людского    бытия?
Всей    нашей    жизни,    на    Земле    дарованной?
Навряд    ли    осознаю    это    я,    
самою    жизнью    этой    околдованный.

И    каковы    извилины    судьбы?  –  
Кому    познать    и    даже    чуть    исправить?
Мне,    лично    мне    приятно    просто    быть!    
И    я    стремлюсь    жизнь    не    хулить,    а    славить.

И    я    хочу    хоть    чем-то    отплатить    
за    бытие,    за    радость    лицезрения,    
за    дивную    возможность    есть    и    пить,    
а    иногда    гостить    у    вдохновения.

Кто    б    не    был    Ты,    творящий    нам    добро,    
дающий    жизнь    и    нас    ведущий    к    смерти,    
на    каждом    из    людей    твоё    тавро.
С    годами    это    всё    ясней,    поверь    Ты.

Мы    атеистами    воспитаны    в    стране,    
где    храмы    духа    подло    попирались,    
и    где    в    материалистическом    говне    
мозги    людские    гнусно    содержались.

Марксистскими    мичуринцами    мы    
зомбированы    были    в    поколеньях.
На    нарах    снились    сталинские    сны,    
прославленные    в    наших    песнопеньях.

Куда    мы    шли,    творя    вслепую    зло?
Куда    пришли,    самих    себя    разрушив?
О,    как    нам    здорово,    ей-богу,    повезло,  
в    себе    хоть    чуть,    но    сохранившим    души    
и    ум,    ещё    способный    осознать    
преступность    ленинизма-сталинизма    
и    недоучек,    и    кухарок    власть  –  
гибрид    маразма    и    идиотизма,    
с    которой,    слепо    веруя,    срослись,    
которой    верноподданно    служили    
и    от    которой    всё    же    отреклись,    
поняв,    что    жизнь    напрасно    мы    прожили.

Хотя    наш    финиш    где-то    недалёк,    
в    руках    держу    я    жизни    эстафету.
И    пусть    судьбы    вираж    мне    невдомёк,    
я    благодарен    ей    за    дивность    эту,    
подаренную    мне    на    склоне    лет,    
писать    осознанно    вот    эти    строки    
и    пить,    и    есть,    и    лицезреть    рассвет,    
ценить    достоинство    и    порицать    пороки,    
искать,    в    чём    смысл    людского    бытия,    
всей    нашей    жизни,    на    Земле    дарованной,    
осознавать    себя,    что    это    я    
живу,    самою    жизнью    очарованный.
1-12.04.1995.


*    *    *

Мы    так    знаем,    нас    этому    так    научили:    
создан    мир    буффонадный    из    космической    пыли,  –  
люди,    нелюди,    камни    и    звери,    и    вещи.
Но    звучит    аксиома    эта    зловеще.
Хоть,    возможно,    правдива    и    очень    верна,    
мне    чужда    и    не    по    сердцу,    право,    она.

Не    хочу    быть    пылинкой.    Не    хочу    быть    частицей.
Даже    если    придётся      т  у  д  а      возвратиться.

Был    при    жизни    я    винтиком    сложной    машины,    
заведённой    руками    цека    и    совмина,    
разработанной    Лениным,    сделанной    Сталиным,    
при    котором    детальками    все-то    и    стали    мы.

Вне    стандарта    детальки    шли    прямо    в    гулаги.
Остальные    молились    на    красные    стяги,    
диамат    и    истмат    изучали,    как    псалмы.
Кто    проворнее  –  стали    партийными    псами    
и    меня    охраняли    от    мыслей    крамольных,    
от    хотения    жизни,    от    поступков    фривольных.

Быть    деталькой,    быть    винтиком    сложной    машины,  –  
это    участь    любого    в    системе    паршивой,    
коммунизмом    преступниками    наречённой,    
при    цинизме    фантазии    их    извращённой.

…Не    хочу    быть    пылинкой,    не    хочу    быть    частицей!
8.07.1995.        


*    *    *

Я    выхожу    на    подиум    
сцены    ушедших    лет.
Отзвучали    мелодии.
Выключается    свет.
Спрятался    в    сумерках    зала    
аплодисментов    гул.
Память,    как    диктор    вокзала,    
звуки    срывает    с    губ.
 
Жизнь  –  театральное    действо    
из    быстротекущих    лет.
Было:    военное    детство,    
карточный    жёсткий    хлеб.
Смрад    из    тифозной    палаты    
выгнал    старуху-смерть,    
чтобы    под    марши    парадов    
мог    я    многое    сметь.
Мог    бы!  –  других    предавая,    
кого-то    мордою    в    грязь.
Партия    курсы    давала,    
за    душу    мою    борясь.

Вера    была    беспредельной.
С    нею    и    постарел.
Какой    показалась    бесцельной    
жизнь,    когда    вдруг    прозрел!
Родиной    оболваненный,    
верный    холуй    идей,    
теперь    оказался,    израненный    
в    Израиле  –  иудей.

Но    это    уже    развязка    
пьесы    прошедших    лет.    
Быль  –  далеко    не    сказка,    
но    альтернативы    нет.
Сентябрь-1995.


*    *    *

 –    «Мы    избраны    Богом!»
 –    «На    испытания?»
Рассеяв    по    странам    и    континентам
и    дав    лишь    характер    для    выживания,
от    нас    отвернулся    он    интеллигентно.

И    где    б    мы    ни    жили,    вершин    достигали
трудом    и    умом,    подчас    гениальностью.
Традиции,    веру,    язык    сохраняли
и    не    поступались    здесь    принципиальностью.

Не    все    и    всегда    к    нам    бывали    терпимы.
История    знает    примеров    немало  –  
как    дикие    псы,    мы    бывали    гонимы,
нас    злоба    людская    не    раз    убивала.

Нас    жгли    на    кострах    и    душили    нас    газом.
Гноили    в    гулагах.    Веками    мечтали
с    еврейским    вопросом    покончить,    чтоб    разом  –
Аман,    инквизиторы,    Гитлер    и    Сталин.

А    мы    всё    живём!  –  не    святые,    не    боги.
Бываем    подвержены    ассимиляции.
Бываем    излишне    умишком    убоги.
Но    в    целом    верны    мы    и    преданы    нации.

*

…Зачем    я    пишу    эти    общие    фразы?
Кто    в    нации    я?    И    во    мне    где    еврейство?
За    пятой    графою    дышала    проказа.
Не    чувствовать    это  –  моё    фарисейство.

И    нету    на    старости    мне    оправданья,
что    все    мы    в    Союзе    такими    рождались.
Ведь    были    другие!    И    шли    на    страданья  –
в    психушках    чумели,    по    тюрьмам    скитались.

А    мы    изучали,    как    псалмы    догматы,
за    истину    взяв    коммунизма    идеи
великих    творцов    диамата-истмата
и    пошлой    по    сути    другой    ахинеи.

Пускай    не    в    парткоме,    пускай    я    на    шахте
провёл    под    землёю    нелёгкие    годы.
Но    веруя    слепо,    всю    жизнь    как    на    вахте
трудился,    дурак,    коммунизму    в    угоду.

Но    я    не    об    этом.    Тот    мир    уничтожен.
И    нас    разбросало.    И    мы    разлетелись.
В    Израиле    дышим    и    годы    итожим,
которые    шрамами    стали    на    теле.

И    гложет  вопрос    нас:    кто    мы    здесь    на    деле?
Ведь    в    общем    неплохо    нас    Родина    встретила.
Хотя    не    минует    судьба    метапелить
в    начале    карьеры    у    каждого    третьего.

Но    «русские»  -  мы!    Это    так    величают
нас    сабры,    сабрихи    и    даже    сабрята.
А    там    называли,    и    эти    не    знают,  -
«жиды»,    «жидовня»,    а    детишек  –  «жидята».

Зато    камикадзе    арабским    до    фени,
откуда,    зачем    мы,    но    здесь  –  иудеи.
И    страхом    вползают    хамасовцев    тени  –
мы    многих    убийц    повидали    идейных.
Мы    знаем    коварство    и    мысли    убогость.
Мы    знаем    Освенцим,    гулаги,    скитанья.

Хочу,  чтобы    были    мы    избраны    Богом,
но    только    для    счастья    и    процветанья.
Июль  –  3.  10.  1995.


*    *    *

Пигмеи  –  мы    
великих    пинаем    после    смерти,    
тирану    можем    плюнуть    
в    портретные    глаза    
и    гению    в    могиле,    
ехидно    взглядом    смерив,    
вполголоса,    трусливо,  
мы    можем  –  «дрянь!»  –  сказать.

Такая    наша    сущность    
бездарностей    и    быдла,    
кухарок    бесталанных    
и    сукиных    сынов,    
строителей    в    Советах    
кощунственного    быта,    
рушителей    вселенских    
божественных    основ.

Низвергли    в    бездны    души,    
оставив    ум    марксизму.
Запутавшись    в    догматах    
словесной    ерунды,    
шли    семь    десятилетий    
навстречу    коммунизму    
под    руководством    партии,    
не    чувствуя    беды.
Дошли.
Пришли    к    финалу.
И    ужасом    объяты  –  
всё    мерзкое    и    грязное    
наверх    нахально    прёт.

Народы    перессорились,    
все    принципы    распяты,    
в    стране    всё    разворовано,    
и    обнищал    народ.

Ничто    теперь    не    свято.
Убиты    Мень    и    Листьев.
В    Чечне    разрушен    Грозный,    
и    нет    конца    войне.

И    по    земле    Российской    
кровь    будет    долго    литься    
пока    все    вурдалаки    
не    захлебнутся    в    ней.

Не    будет    в    мире    счастья    
пока    из    душ    пигмейство    
и    чувство    раболепства    
не    вытравим    мы    сами,    
и    всё    людское    племя    
мы,    как    одно    семейство,    
увидеть    не    сумеем    
открытыми    глазами.
9.10.1995.


*    *    *

С    пошлыми    идеями    
на    краю    у    пропасти    
заорали:    «Кто    есть    мы?
Подскажи,    о    Господи!»

Вдруг,    за    миг    до    гибели    
Бога    сразу    вспомнили,    
позабыв,    что    выбили    
веру    и    не    поняли,    

что    сгубивши    души,    
лишь    корысть    оставили,    
жизнь    страны    порушили    
те,    кто    нами    правили.

С    пошлыми    идеями    
на    краю    у    пропасти    
завизжали:    «Где    есть    мы?
Помоги,    о    Господи!»
декабрь-1995.


*    *    *

Я    в    неоплаченном    долгу    
перед    собой.    И    этим    маюсь.
Живу,    скорблю    и,    как    могу,    
я    каюсь.    Каюсь.    Каюсь.    Каюсь!

За    что?    За    то,    что    дураком    
рождён,    воспитан    в    СССРе,    
считал    святым    любой    партком    
в    своей    слепой    партийной    вере.

Преступной    шайке    палачей    
и    верил,    и    служил    усердно.
И    в    окруженье    стукачей    
я    дефилировал    победно,    
задравши    свой    еврейский    нос,    
от    руддвора    до    наробраза,    
где    утверждал    и    «проф.»,    и    «прос.»    
в    порывах    глупого    экстаза.          

Коммунистических    божков    
я    чтил    небесными    богами.
А    как    своих    учеников    
бодал    идейными    рогами!

Почто    догматик    и    профан,    
зомбированный    при    рождении,    
не    мог    увидеть    я    обман    
в    коммунистическом    учении?

«За    что?»    «Почто?»  –  вопросов    тьму    
я    задаю    себе    пристрастно.
Хочу    понять    и    не    пойму    
неужто    жизнь    прошла    напрасно?

Зачем    в    грязи    и    в    миражах,    
но    обольщён    своим(!)    ГУЛАГом,    
я    не    сошёл,    а    пробежал    
дистанцию    под    красным    флагом?

Всё    это    ставлю    я    в    вину    
себе    конкретно,    всем  –  абстрактно,    
вчера    разрушившим    страну    
и    рвущимся    в    застой    обратно,    
и    выбирающим    опять    
под    флагом    пролетариата    
пурпурно-кровяную    власть    
номенклатурного    диктата.
13.06.1996.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67126
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

Я - ДИТЯ ОЛИМОВСКОГО ПЛЕМЕНИ /продолжение/

*    *    *

В    такую    жару    в    джакузи    
нисходит    ко    мне    благодать.
И    это    ни    разу    в    Союзе    
мне    не    пришлось    испытать.

Для    всех    коммунизм    там    я    строил,    
джакузи    построить    не    мог!
И    этим,    конечно,    расстроен.
И    мыслей    обрывчатых    смог    
мой    старческий    разум    сжевал    бы,    
прибил    бы    меня,    как    тать,    
если    я    здесь    не    лежал    бы,    
испытывая    благодать.
9.08.2001.


*    *    *

Посмотрите    на    еврея:    
племенной    язык    не    знает,    
не    обрезан,    и,    старея,    
Бога    он    не    уважает,    
а    хулит    и    обвиняет    
(и    нисколько    не    стыдится!),    
что    сейчас    Бог    продолжает    
над    евреями    глумиться.
Катастрофу    вспоминает    
европейского    еврейства.
Виноватым    он    считает    
Бога    за    террор    и    зверства    
на    пути    тысячелетий,    
что    народ    сопровождали,    
хоть    евреи,    словно    дети,    
на    него    лишь    уповали    
и    сейчас    наивно    верят,    
что    Мессия    им    поможет.
А    арабы,    словно    звери,    
наши    боли    только    множат    
и    грозят,    что    нас,    евреев,    
и    Израиль    уничтожат.

На    еврея    посмотрите:    
он    не    ходит    в    синагогу,    
не    читает    на    иврите,    
увеличивает    к    Богу
   список    разных    обвинений.
Нет    в    нём    капли    почитанья!
За    всё    это,    без    сомненья,    
он    достоин    наказанья!

Но    ведь    не    был    он    наказан.
Бог    его    не    сжил    со    света.
Так,    быть    может,    он,    зараза,
всё    же    прав,    что    Бога    нету?!          
13.12.2005.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67118
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

Я – ДИТЯ ОЛИМОВСКОГО ПЛЕМЕНИ

*    *    *

Братья    мои    разнолицые,
Сёстры    мои    разноцветные,
разве    могло    мне    присниться,
что    с    вами    одновалентные,
что    кровь    у    нас    моисеева,
праматерь    одна,    как    ни    странно.
Понятно:    мы    были    рассеяны
столетья    по    разным    странам.

Ментальностью,    цветом    кожи
(женщинам    не    в    осуждение!)
и    лицами    стали    похожи
на    всякое    там    окружение.

Такое    вот    разнообразие
и    черт,    и    цветов,    и    повадок
совсем-то    и    не    безобразие,
а    результаты    накладок,
стечения    обстоятельств,
в    теченье    веков    и    событий
и    разных    там    посягательств,
открытий    или    закрытий.

Ну,    пусть    мы    колени    разные,
то    бишь    из    разных    колен    мы,
поэтому,    люди    прекрасные,
мы  –  родичи!    И    без    полемик.
Декабрь  –  1995.


*    *    *

Одену    я    новые    брюки,    
и    в    радости    неугомонный,    
в    Иерусалимский    Бруклин    
поеду    я  –  в    Катамоны.

Там    много    российских    евреев,    
и    брат    со    своею    семьёю    
живут,    потихоньку    старея,    
почти    что    довольны    страною.

Достатки,    конечно    же,    скромны.
У    каждого    есть    проблемы.
Квартиры  –  совсем    не    хоромы.
Но    всё    же…    Но    всё    же    все    мы    
спокойнее,    чем    в    России.
Хотя    здесь    и    всё    иначе.
Живём,    может    быть,    не    красивей,  
но    чуточку    всё    же  богаче.

Не  слышим:    «Жидовская    морда!»
Не    видим    и    взгляды    косые.
Жаль  –  чувства    второго    сорта    
мы    вывезли    из    России.

Прожив    свои    жизни    за    дверью,    
пугались    и    теней,    и    стуков.
…Я    очень    хочу    и    верю:    
такого    не    будет    у    внуков.
декабрь-1995.            



*    *    *

Кто    я  –  левый    или    правый,    
или    средний,    чёрт    возьми?
Ненавидеть    стал    я,    право,    
перед    выборами    СМИ.

Этот    хвалит,    тот    паскудит.
Этот  –  «Мерец»,    тот    «Ликуд»…
Не    пойму    я:    это  –  люди    
или    сборище    паскуд?

Грязью    лупят    друг    по    другу,    
потешаясь    злостью    всласть.
Как    награду,    как    заслугу    
почитают    только    власть.    
24.09.1998.


*    *    *

На    грани    исторических    эпох    
не    хочется    погибнуть    в    их    разломе.
Как    мир    сегодняшний    неплох,    
он    лучше    красок    на    иконе.

Предпочитаю    святцам    бытие    
и    раю    предпочту    буханку    хлеба    
на    этой    грешной,    но    святой    земле    
под    синевой    израильского    неба.
16.11.1998.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67115
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

Бытовые зарисовки /продолжение/

*    *    *

Обезображена    беременностью    талия.
Дрожат    прожилки    в    уголочках    рта.
И    прислонилась    к    дереву    усталая.

Но,    Боже    мой,    какая    красота!
Лицо    искрится    внутреннюю    радостью.
И    в    глубине    наисчастливых    глаз    
ручьи    наполнены    божественною    сладостью    
стать    матерью    хоть    завтра,    хоть    сейчас.

Всю    жизнь    я    осуждавший    велеречие,    
боюсь    сейчас    в    нём    пошло    утонуть.
Но    как    же    рад    сегодня    этой    встрече    я,    
возможности    по-новому    взглянуть    
на    счастье    становленья    просто    Матерью,    
на    Женщину    во    всей    её    красе.

И    я    желаю,    чтоб    волшебной    скатертью    
вам    жизнь,    родные,    приносила    все    
доступные    и    даже    недоступные    
крупицы    счастья    от    своих    детей.

Благодарю    вас,    милые    и    умные,    
за    всех    живущих    на    земле    людей.
25.09.1999.          


*    *    *

Девушка,    позвольте    объясниться,    
не    в    любви    признаться,    а    сказать    вам    только:
«Красота    мне    ваша    не    приснится,    
я    не    рассмотрел    вас    даже    толком.

Просто    взгляд    ваш    жёсткий    и    пронзительный    
пробежал    по    стариковским    лицам,    
а    в    улыбке,    тонкой    и    презрительной    
повод    был    мне,    право,    разозлиться    
и    сказать    вам,    где    б    сейчас    вы    не    были:    
«Молодость  –  богатство    проходящее,    
а    душа    подаренная    небом    
и    сердечность  –  это    настоящее.

Бойтесь    постоянного    отсутствия    
их,    да    плюс    ещё    ума    житейского,    
доброго    с    готовностью    сочувствия.
Бойтесь  –  в    сердце    пошлого    и    мерзкого.
12.10.1999.


*    *    *

У    таханы    мерказит    на    Левински
нищий    оле    подаяния    просит.
Щёки    пунцовые,    как    две    редиски.
Из-под    фуражки    немытая    проседь.

Рядом    бутылка    дешёвенькой    «Тройки».
Хлеб    с    колбасою    соседствуют    с    кедом.
Взгляд,    затуманенный    после    попойки.
Плечи    укутаны    порванным    пледом.

Возле    стены,    от    него    отстранёно,
грустно    стоит    зачехлённая    скрипка
и    на    владельца    глядит    отрешённо,
словно    дитя,    без    упрёка    и    крика.

Без    сожаленья    и    осужденья,
По    обывательски,    буднично    как-то
на    результаты    людского    паденья
я    здесь    смотрю,    констатируя    факты.

Т  а  м      он,    наверно,    служил    при    оркестре.
Что-то    играл,    получая    зарплату.
Не    выделяясь    в    общем    реестре,
был    рядовым    и    обычным    по    штату.

Слабым    и    хилым    инициатива
и    смелость    поступков    всегда    не    присущи.
Так    получилось,    и    в    этом    нет    дива,
что    потерялся    в    израильской    гуще.
Дно    Тель-Авива    его    засосало.
Пьянство    явилось    причиною    краха.

От    омерзенья,    а    не    от    страха
я    не    хотел    бы    такого    финала.
15.12.1999.


Ханыга.
----------

Ты,    подобрав    окурок,    
к    нему    пришпилил    нос.
Сквозь    зубы    сплюнув:  «Курва!»  –  
брезгливо    произнёс.

Я    думаю,    что    это    
относится    к    тому,    
кто    бросил    сигарету,    
растаявши    в    дыму.

«Лишь    сделав    две    затяжки,    
умчался    в    кабинет    
подписывать    бумажки    
словами    «да»    и    «нет».

И    жизнь    его    беспечно,    
как    прежде,    потечёт.
И    у    него,    конечно,    
зарплата    и    почёт.

А    рядом    в    магазине    
такой    же    вот    стервец    
уселся,    рот    разинув,    
безмозглый    продавец.

Чиновники,    барыги  –  
компания    одна!      
Для    них    мы    все  –  ханыги,    
бездомная    шпана;    
мы    не    хотим    работать,    
лишь    коротаем    дни,  
нам    по    фигу    заботы,  –  
так    думают    они.

У    них    мозги,    как    студень.
Мы    временно    в    туше!
Мы  –  творческие    люди!
Все    как    один.    В    душе…»

Ах,    сколько    вас  на    свете  –  
бродяг    и    неумех.
До    старости    вы  –  дети.
Обижены    на    всех.

Растратившие    знание,    
какой-то    интеллект,    
отдались    на    заклание,    
себя    закутав    в    плед    
из    домыслов    и    вымыслов,    
из    лени    и    вина.
Как    результат  –  вас    вынесла    
житейская    волна    
на    голый    берег    общества    
растрёпанной    щепой,    
где    ничего    не    хочется,    
а    нужен    лишь    покой.

И    чьи-нибудь    чинарики    
для    вас    а-ля-фуршет,    
как    скудные    фанарики,    
где    будущего    нет.
25-26.01.2000.      


*    *    *

У    серости    божественный    есть    дар  –  
себя    к    великим    клеить    словно    жвачку,    
сырое    тленье    выдавать    за    жар,    
наградой    века    называть    подачку;    
всех    уверять,    что    взят    им    Эверест,    
хотя    залез,    пыхтя,    всего    на    кочку,    
что    написал    роман    в    один    присест,    
не    намарав    при    этом    даже    точку;    
и    в    тайне    к    тем,    кто    может    всё    легко    
лелеять    злость    и    зависть    беспричинно.
Под    фиговым    листком    нет    ничего    
для    утверждения,    что    он  –  мужчина.
1.03.2000.


*    *    *

За    кофточкою    спрятано    богатство,    
которому,    будь    трижды    ты    аскет,    
не    преклоняться  –  просто    святотатство    
и    в    юности,    и    на    исходе    лет.

Смотрю    и    взгляд    свой    оторвать    нет    мочи.
Жена    толкает    в    бок:    «Очнись,    старик!»
А    у    девицы    есть    ещё    и    очи!
И    глянув    в    них,    я,    задохнувшись,    сник.

О,    Господи,    что    делает    природа?!
Как    может    оболванить    красота!
Готов    я    быть    лишь    за    улыбку    продан    
очарованью    в    рабство.    Но    беда    
таких    как    я,    себя    не    исключаю,    
что    мы    способны    только    на    слова.
Ведь    даже    от    разбавленного    чаю    
у    нас    уже    хмелеет    голова,    
и    немощь    возрастная    посильнее    
сердечных    вспышек    и    им    фору    даст.

Собой    разочарован    и    тускнеет    
восторг    мой    от    увиденных  богатств.
13-14.04.2000.


*    *    *

Продавец,    зазывая    народ,    
что    есть    мочи    на    шуке    орёт:  
«Коммунисты,    вперёд!
Коммунисты,    вперёд!»

Он    по    шекелю,    если    не    врёт,    
напоследок    всё    распродаёт.    
И    к    себе    нас,    олимов,    зовёт:
«Коммунисты,    вперёд!
Коммунисты,    вперёд!»

Мы    когда-то  –  советский    народ,    
совершивший    крутой    поворот,    
это    значит  –  сюда    перелёт,    
откликаемся    тем,    кто    зовёт:
«Коммунисты,    вперёд!
Коммунисты,    вперёд!»

Этот    клич    для    сердец    приворот,    
если    только    торгаш    нам    не    врёт.
Если    шекели    нам    сбережёт,    
то    пускай    он    с    насмешкой    орёт:
«Коммунисты,    вперёд!
Коммунисты,    вперёд!»  –  
до    души    нас    он    не    проберёт.    
30.06.2000.


*    *    *

Богатым    быть,    конечно,    нет    греха.
Но    страшно    перед    нищею    толпою,    
которое    в    мгновение    любое    
в    твои    хоромы    пустит    «петуха».

И    в    зависти    людская    голь    и    пьянь,    
способное    на    зло    и    разрушенье,    
свою    бездарность    вылившая    в    мщенье,    
перешагнёт    дозволенную    грань    
и    всё    разграбит,    превратит    всё    в    прах,    
не    став    богаче    и    умней    при    этом,    
с    пренебреженьем    относясь    к    заветам.

Так    повторяется    во    всех    веках!    

Примечание:          Мерзопакастная    толпа    люмпен-пролетариев    с    плакатами    
«Гусинскому    место    в    тюрьме!»,    «Россию  –  русским!»    и    с    прочей  
 вонючей    мурой    на    красных    полотнищах    орала    и    бесновалась    в    
центре    Москвы.
16.10.2000.

 
*    *    *

Хоть    я    давным-давно    подрос,  –    
«Старик!»  –  мне    скажет    каждый,  –  
мечтаю    всё    ж,    чтоб    Дед    Мороз    
пришёл    ко  мне    однажды,    
принёс    подарков    бы    мешок,    
красивых,    ярких,    броских.

Ужель    в    желаньях    я    смешон,    
неумных,    стариковских?

Ведь    потому,    что    я  –  старик,    
материально    беден,
не    для    себя    хочу    я    их:    
я    раздарю    всё    детям!
27.10.2000.    


*    *    *

Опять    пою    я    шуку    аллилуйю.
Пьянит    его    восточный    колорит.    
Здесь  даже    в    непогодь    любую    
разнообразье    летнее    горит.
Январским    днём    такое    изобилье,    
по    разуменью  –  летних    овощей,    
что    трудно    воспринять    реальность    былью    
и    восхищённо    тянется:    «Во-об-ще!»

Вожу    с    собой    оле    из    Могилёва,    
случайный    встречный,    он    впервые    здесь,    
и    повторяет    только:    «Клёво!    Клёво!
Вы    знаете,    я    очарован    весь!»

А    как    ему    здесь    всем    не    восхищаться!
Покинув    нищую,    по    сути,    Беларусь,    
не    веря    никому,    вдруг    оказаться    
среди    такого,    что    невольно    грусть    
со    злобой    на    себя    берёт    за    сердце!

«Ну    почему    не    слушался    людей?    
Не    мог    сменить    совковой    жизни    серость    
хотя    б    на    сытность    для    своих    детей?!
Сейчас    смотрю    вокруг,    и    просто    радость    
охватывает,    правду    говорю!    
что    здесь,    в    Израиле    свою    продолжу    старость    
и    Бога    я    за    то    благодарю».  

Мы    ходим    меж    рядами    восхищёно,    
он    в    первый,    я    давно    не    в    первый    раз.
Его    мне    чувство    искренне    знакомо,    
оно    во    мне    осело    без    прикрас.
Не    потому,    что    я    здесь    всем    доволен.    
Нет,    многое    совсем    не    по    нутру.
Но    то,    что    я    страной    влюблёно    болен,    
то    это    так,    и    с    этим    я    умру.
18.02.2001.


*    *    *

Ни    у    одной    из    русских    дам,    
а    их    прошли    полки,    
ни    разу    в    жизни    не    видал    
с    ног    сползшие    чулки.

Такой    фривольный    эпатаж    
у    них    был    не    в    чести.
Зато    вот    здесь  –  какой    пассаж!  –  
не    надо    стиль    блюсти.

Из-под    хульцы    наружу    прёт    
поспевшей    дыней    грудь.
И    не    шокирует    народ    
возможность    заглянуть,    
какой    у    дамы    нынче    цвет    
исподнего    белья.
Идёт    по    городу    и    нет    
ей    дела    до    меня.
Себе    твержу:    «Не    пяль    глаза    
на    многое    ты    тут.
Прими,    что    оголённый    зад  –  
здесь    жизни    атрибут,    
как    и    бретелек    разноцвет,    
как    сползшие    чулки,    
и    что    другой    менталитет    
у    нас    всех,    старики».    
2.03.2001.


На    концерте    детей-инвалидов.  
----------------------------------------

Аплодисментами    взорвался    зал,    
когда,    взмахнув    кудрявой    головой,    
смычок    от    скрипки    мальчик    оторвал    
триумф    ещё    не    понимая    свой.

Еврейские    на    выкате    глаза    
искрились    радостью    исполненной    мечты.
Сейчас    он    этим    людям    доказал,    
что    инвалид    достигнет    высоты,    
когда    сумеет    сильно    захотеть,    
когда    характер  –  камня    монолит.
Ведь    смог    мальчишка    этот    одолеть    
коварный    свой    полиомиелит.
15-23.04.2001.
       

Вечерняя    зарисовка
--------------------------

Под    пальмой    картинно  –  красивой,    
украсившей    русский    ханут,    
сидят    мужики    из    России    
и    водку    стаканами    пьют.
И    салом    её    заедают,    
жуют    колбасу    и    салат,    
пивко    из    горла    попивают,    
копчёную    рыбку    едят.
И    льются    душевные    речи,    
в    них,    как    инкрустация,    мат.
Встречаются    здесь    каждый    вечер.
И    это    в    их    жизни  –  примат.
27.07.2001.    


*    *    *

Мне    совсем-совсем    не    чудится,    
что    уходит    время    хаотично.
Вместо    циферблата    морда    чудища    
выглядит    симптоматично.

Время    планомерно    пожирается,  
с    ним    обходятся    беспечно    или    круто,
словно    россыпь    капель    поглощается    
в    зной    иссушенным    окаменевшим    грунтом.

Ни    ценить    мы    время    не    умеем,    
ни    беречь    его,    ни    им    гордиться.
В    наказание    за    это    мы    седеем    
и    в    морщинах    старческие    лица.
27.07.2001.


*    *    *

Я    иду    через    школьный    двор    
и    не    вижу    в    увиденном    смысла,    
а    лишь    только    судьбы    приговор,    
а    вернее  –  наш    общий    позор    
в    туче    дыма,    что    липко    повисла    
и    накрыла    девчоночий    хор.
Мамы    курят    здесь,    бабушки    курят,    
от    курящих    спасения    нет.
Курят    дети,    чьи    шеи    курьи    
ещё    тоньше    их    сигарет.
Всё    в    дыму    и    в    словесном    тумане!
В    притягательном    таинстве    тьмы    
и    в    невежестве,    и    в    обмане,    
может    быть,    деградируем    мы?
11.03.2002.


*    *    *

Квартира,    превращённая    в    музей    
подделок    деревянных    и    скульптур…
Гляжу    на    всё    я,    старый    ротозей,    
насмешник,    пустозвонный    балагур.
Но    это    внешне.    А    внутри    себя    
я    полон    зависти    к    творцам    сего.
Их    потаённо,    искренне    любя,    
отдал    бы    дьяволу    себя    всего,    
чтоб    как    они    подобное    уметь,    
на    «ты»    с    резцами    и    киянкой    быть,    
такое    самотворчество    любить,    
чтоб    в    сердце    вечно    ощущалась    твердь.
17.12.2002.  


Подсмотренное
---------------------

В    глазах    неподдельная    радость,    
улыбкой    сияет    лицо:    
не    только    сегодня    и    рядом  –  
надолго    с    таким    молодцом.

А    он  –  ну,    сплошная    гордыня,    
уверенность    в    нём    и    покой:    
он  –  муж!    Он  –  владелец    отныне    
навечно    красотки    такой.

Пусть    думает,    что    особливый!  –  
невеста    герою    под    стать.

Да    будьте    всю    жизнь    вы    счастливы,    
и    знайте    вы    лишь    благодать!
19.12.2002.


*    *    *

 –  Здесь    просто    некуда    ни    деться,    ни    пойти,    
       нет    старикам    душевных    развлечений.
–  Живём    мы    здесь    как    будто    взаперти.
–  Об    этом    нет    у    нас    двояких    мнений.

Так    три    старушки    долго    говорят,    
себя    хоть    в    разговорах    развлекая,
А    рядом    объявления    пестрят,    
им    развлеченья    щедро    предлагая    
ни    где-то    там,    за    тридевять    земель,    
а    здесь    в    матнасах  –  клубах,    по-простому.

А    этих    мутит    разговоров    хмель    
и    жалость    по    сквозь    лживому    былому,    
по    той    стране,    где    молодость    прошла    
в    очередях    за    будущим    в    тумане,    
где    жизнь    счастливой    оттого    была,    
что    жили    вечно    мы    в    самообмане.

Сейчас    в    стране    той    замерзают    старики,    
да-да,    в    прямом    и    переносном    смысле.  
От    безысходности    сердца    их  –  на    куски,    
и    страх    за    внуков    выедает    мысли.

Куда    в    России    думать    старикам    
о    ложных    прелестях,    что    вроде    раньше    были:
лекарства    хоть    дешевле    были    б    там,    
и    регулярно    пенсии    платили!
А    здесь,    не    заработав    ни    шиша,    
безбедные    старухи    город    хают    
за    то    лишь,    что    измучилась    душа:    
её    насильно    тут    не    развлекают.
9.01.2003.


*    *    *

В    парке    на    скамейке    дед.
Спозаранку    здесь    ревмя    ревёт:    
сдал    на    днях    он    душу    на    ремонт,    
а    её    там    потерялся    след.

Как    бездушному    теперь    на    свете    жить?  –  
даже    внуки    радость    не    доставят,    
а    не    то,    что    бабку    полюбить,  –  
те    же    внуки    на    весь    свет    ославят.

Да    и    одному    житьё-бытьё  –  не    мёд:    
как    бездушному    к    себе-то    относиться?
Разве    это    кто-нибудь    поймёт?
Да    и    как    душевно    объясниться?

Дед    сидит    себе,    ревёт,    да    и    ревёт.
Посчитай,    так    шесть    часов    с    утра.
Мимо    вдруг    старушечка    идёт,    
правда    не    особенно    стара.

Постояла,    что-то    пошептав.
Тронула    дедулю    за    плечо.
Он    привстал,    глазами    заблистав,
да    и    обнял    вдруг    старушку    горячо.

Слышно    было    только:    «Ой,    душа    моя!
Наяву-то    счастье    привалило    мне!»

Я,    чужому    счастью    просияв,    
улыбаюсь    сам    себе…    во    сне.
6.05.2004.


Алкашу
                                                                   Молчаливый    монолог

«В    жару    напившись,    задарма    подохнешь.
Ни    жалости    не    будет,    ни    сочувствий.
Бутылку    из    горла    враз  –  и    не    вздрогнешь,  –  
поверь,    не    достижение    в    искусстве.

В    шахтёрском    крае    видел-перевидел    
и    не    таких    я    выпивох-умельцев.
Но    там    Господь    их    навсегда    обидел,    
и    шахтный    рок    там    каждого    пометил.

И    был    конец    любому    предначертан    
закончить    жизнь    в    удушье    силикоза.
И    пили    так,    что    удивлялись    черти:    
до    пенсии    сгорая    от    цирроза.

А    здесь    почто    себя    ты    заливаешь    
почти    что    даровой,    но    крепкой    водкой?
И    от    чего    ты    в    пьянство    убегаешь?
От    страха    что    ль    не    совладать    с    молодкой?

Иль    мужика    прижала    ностальгия    
по    той    стране,    где,    словно    по    заданью,    
с    какой-то    страстью    делала    Россия,    
считай,    что    весь    народ    дерьмовой    пьянью.

По    этакой    жаре,    пусть    и    с    закуской,    
негоже    пить,    и    даже    с    корешами.
Себя    прикончите    привычкой    русской.

 Вам    по    фигу?
 Молчу    я.    И    хрен    с    вами.
 25.05.2004.


*    *    *

О    тех    проблемах,    что  мне    далеки,    
и    рассуждать,    и    спорить    не    с    руки.
А    теми,    что    касаются    меня,    
не    стану    никого    я    донимать.  

У    всех    своих    проблем    не    перечесть,    
своя    печаль    и    своя    радость    есть.
И    неразорванный    у    всякого    свой    круг,
а    выйти    из    него    так    недосуг.

И    я    такой:    варюсь    в    своём    котле.    
Привычный    к    катаклизмам    на    земле.
Умею    философски    рассуждать.
Но…    стало    страшно    сопереживать.
16.07.2004.


Йом-Кипур  
-----------------

Господи,    сколько    напрасно    
зарезано    бедных    кур!  –
Языческий    что    ли    праздник    
с    названием    Йом-Кипур?.

Я    знаю,    что    ты    кровожаден,    
но    куры…    причём    же    куры?
Иль    это    потехи    ради?    
блажь    от    твоей    синекуры?

То    шесть    миллионов    жизней    
еврейских,    замучив,    забрал    ты.
То    разные    там    катаклизмы    
устроишь    ты    для    забавы.
Вот    грипп    ты    куриный    придумал,    
и    мир    до    предела    напуган.
А    ты    всему    рад,    как    придурок,    
и    всё    тебе    мало,    хапуга.

Не    люди  –  ты    сам    страшный    грешник    
без    совести,    без    покаяния.
Донельзя    тебе    потешны    
кровавые    подаяния.

А    люди…    Ну    разве    годится    
вымаливать    так    прощения?!
Язычество    есть    в    традиции    
и    суть    жертвоприношения.

И    куры  –  жертвы    напрасные,    
как    мы,    дорогие,    с    вами.
Но    знаю,    что    не    согласны    вы    
со    всеми    моими    словами.

Меня    обзовёте    безбожником,    
хулителем,    очернителем.
Но    сами-то    вы    в    заложники    
взяты    людским    мучителем.

Самовлюблённый,    без    веры    
в    вас,    дорогие    люди,    
живёт    он.    А    мне    химерой    
казаться    он    вечно    будет.    
13.10.2005.


В    поликлинике  
…………………

Такие    кудри    не    бывают    завитыми!
А    груди!  –  Боже,    это    же    гиганты!
На    чёрных    пальцах    кольца    золотые,    
в    ушах,    в    носу,    на    шее    бриллианты.

А    главное  –  на    лбу    фашистский    знак    синюшный,    
и    меж    грудей    сверкает    магендовид!  

Фантасмагория    под    солнцем    южным!
Ну,    кто    такое    здесь,    в    Израиле    готовит?!

Какая,    к    чёрту,    эфиопка    иудейка?
Тавро    на    лбу    досталось    ей    навечно.
И    я,    какой    бы    не    был    человечный,    
ору:    «Мы    с    нею    не    одна    семейка!
У    нас    с    ней    разные    и    этнос,    и    колени!
И    зря    их    так    Щаранский-душка    славит.
Ведь    даже    дедушка,    наш    бывший,    Ленин,    
меня    признать    её    роднёю    не    заставит.    
13  –15.12.2004.          


*    *    *

Внахлёст    ложатся    дни    на    дни,    
бежит    неделя    за    неделей,    
и    некому    сказать:    «Верни    
всё,    что    прошло    на    самом    деле    
или    кроилось    лишь    в    мечтах,    
и    тоже    сгинуло    куда-то.    

Запечатлённые    в    строках    
меня    захлёстывают    даты    
и    содержанье    прошлых    дней.
И    рад    я    виртуальным    встречам    
с    любым    из    давнишних    друзей.
Меня    воспоминанья    лечат!

И    благодарен    я    стихам,    
где    педантично    отражалось    
присущее    тем    временам    
и    что    со    мною    приключалось,    
каким    я    был,    что    ощущал,    
какое    было    окруженье,    
кого    любил    и    целовал    
за    бесподобные    мгновенья.
31.08.2005.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67084
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

МОЙ ИЗРАИЛЬ – бытовые зарисовки

*    *    *

Пять    утра.    Отключается    свет.
Всё    меняет    свои    очертания.
Ночь    за    горы    стекает    на    нет,    
оставляя    лишь    воспоминания,    
шебаршащие    нежным    зверьём
глубину    моего    подсознания.
Горизонт,    подожжённый    зарёй,    
обещает    мне    радость    свидания    
с    новым    днём,    разрисованным    красками    
разноцветья    надежд    ожидания    
доброй    встречи    с    реальными    сказками    
моего    мироздания.
\  361  \                                                                                        18.08.1997.


*    *    *

Пою    я    гимн    шаббату    и    богам,    
придумавшим    хороший    день    недели.
Могу    до    полдня    проторчать    в    постели,    
себя    отдав    и    Музе,    и    стихам.

Пусть,    что    хотят,    творят    они    со    мной.
Под    одеялом    выдержу    все    муки.
И    на    себя    не    наложу    я    руки,    
познав    любвеобилия    их    зной.
12.01.1998


*    *    *

Ни    памятников,    ни    скульптур
почти    во    всём    Израиле    не    видно.
В    стране    старейшей    из    культур
мне    за    ваятелей    обидно.

От    Кордильер    до    Колымы,
в    любом    краю    высок    их    имидж.
Народов    лучшие    сыны
живут    изваянные    ими.

Здесь    ни    героев,    ни    богов
и    ни    мудрейших    из    мудрейших,
кто    вёл    народ    наш    из    оков,
кто    грешен    был    и    кто    безгрешен,  –

в    лицо    не    знаем    никого
из-за    религиозной    чуши,
связавшей    на    пути    веков
Творцам    и    руки    их,    и    души.
28.03.98


*    *    *

Здесь    рукотворные    леса
по    всей    стране!
Такие,    право,    чудеса
не    снились    мне.

Пусть    был    жесток    Бен-Гурион
и    водку    пил,
для    нас    с    тобой    Израиль    он
озеленил.

А    кто    сейчас    корчует    лес,–
враг    и    прохвост!
Губить    леса    в    краю    чудес
как    Холокост!
27.  06.  1998.


Вечерние    посиделки.
-----------------------------

Вечерами,    чтоб    раскрасить    быт    
в    разговорах    тешится    старьё.

–  Утверждаю:    залп    «Авроры»    был!
–  Это    зря    вы!    Это    всё    враньё!…
–  Вот    Саддам!  –  так      тот    готовит    газ    
     и    ещё    каких  то    странных    блох…
-  У    Даяна    был    один    лишь    глаз,    
   но,    ви    знаете,    он    видел    всё    за    двох…
–  Ви    сегодня    не    были    на    шук?
     Это  –  просто    ужас,    не    базар!                                                                                                  Продавцов    всего    немного    штук
и    у    всех    втридорога    товар…
–  Внук    пришёл    со    школы,    страшно    рад,    
   там    узнал,    что    неученье  –  свет!…
–  Ельцын,    я    скажу,    дегенерат!…
–  Это    хорошо,    что    нас    там    нет…

Каждый    слушает    лишь    сам    себя.
Говорят,    как    будто    в    пустоту.

Поздний    вечер.    Листья    теребя    
ветер    улетает    в    темноту.
И    с    собой    уносит    винегрет    
из    обрывков    всем    ненужных    фраз.
Завершаясь,    сходит    всё    на    нет.
У    меня.    У    них.    У    вас.      
16.09.1999


В    «русском»    магазине
-----------------------

–  Дайте    мне    к    чаю    сто    граммов    икры.
–  Какой?  –  спросил    продавец.
–  Минутку,    сейчас    я    спрошу    у    сестры,    –
включил    пелефон    юнец.

–    Сестра    хочет    красной,    –  пацан    сказал
и    выключил    пелефон.

В    плену    своих    дум    я    рядом    стоял:

«Каков    сюрреальный    фон!
Какой    небывало    жестокий    контраст    
жизни    в    России    и    здесь.
Не    только    в    том,    что    продаст    и    подаст    
хозяин    товар    свой    весь.
И    даже    не    в    том,    что    продукт    любой    
есть    здесь    по    сходной    цене,    
не    в    том,    что    его    показная    любовь    
доступна    со    всеми    и    мне.

А    в    том,    что    врачи    и    учителя    
сегодня    бастуют      т  а  м  ,    
и    мракобесья    красная    тля    
творит    по    стране    бедлам,    
поставив    себе    коварную    цель  –  
взять    наконец    реванш.

Сейчас    Россия  –  сплошная    панель,    
где    правит    разврат    кураж,    
и    старики    проклинают    жизнь    
без    пенсий    и    без    еды.
Все    силы    отдавшие    на  коммунизм    
разве    ждали    беды?
Разве    могло    подуматься    им,    
что    может    такое    стать:    
будет    правитель    слепым    и    глухим,    
а    внуки    их    голодать?

А    здесь    в    магазинчик  пацан    пришёл    
и    к    чаю  просит    икры.
И    небо    над    ним  –  голубой    шёлк.
И    люди    кругом    бодры.
Олимы    почти    что    спокойны    здесь,  –  
сегодняшний    день    неплох.
Вот    если    бы    только    заставил    Бог    
арабов    свою    усмирить    спесь.
И    чтоб    террор    сдох!
24.11.1998.



*  *  *

Необрезанный    еврей,    
пусть    и    некашерный,    
генетически    родней    
мне,    чем        правоверный    
харедим    из    здешней    ШАС    
ультрарадикальной.
В    отношениях    у    нас    
так    ли    всё    фотально?
январь-1999.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67078
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

СОПЛЕМЕННИКАМ МОИМ ИЗ РОССИИ /продолжение 2/

*    *    *

Мы    сегодня    здесь  –  репатрианты.
В    сорок    первом    беженцами    были.
Не  мозги    у    нас,    а    фолианты,    
потому    ничто    не    позабыли.

Возраст    должен    был    перечеркнуть  былое,
но    оно    встаёт,    как    наваждение:  
лихолетья    детства  –  время    злое,    
вырастили    наше    поколение,    
приучили    нас    всех    к    минимуму    быта    
к    небоязни    непогоды    и    кочевья,    
что    случится  –  жизнью    будем    биты,    
и    что    вообще    жизнь,    как    качели:    
то,    бывает,    вознесёт    высоко,    
то    потом    столкнёт    с    горы    злорадно,    
и    мотая,    высосет    все    соки;    
а    случится  –  и    вернёт    обратно,    
вознесёт    обратно    в    поднебесье  –
как    и    не    бывало    злоключений.
Это,    радуя,    одновременно    бесит,    
что    во    власти    мы    таких    качелей.

Правда,    нынче    нам    не    угрожают    
наслаждения    номенклатурных    кресел.
Словно    запланировано,    тают    
силы    наших    стариковских    чресл.
И,    конечно,    чуточку    нам    больно:    
наших    знаний    пропадают    фолианты.
Но,    однако,    мы    живём,    довольны    
званием    своим  –  «репатрианты».
июнь  –  15.10.2001.


*    *    *

Нацепили    здесь    кипы    и    талесы,    
в    синагоги,    не    веруя,    ходят.
Но    как    были    «совки»,    так    остались    и    
лишь    по-новому    здесь    хороводят,    
обучая    детей    лицемерию    
и    словами,    и    поведением.
Видя    это    и    в    Бога    не    веруя,    
полон    скепсиса    я    и    сомнения,    
что    когда-то    придёт    Мессия,    
будет    Храм    в    наших    душах    построен.
И    не    то,    чтобы    этим    расстроен,    
но    лишаюсь    я    внутренней    силы,    
превращаюсь    в    сплошную    аморфность,    
в    безразличие    и    к    окружению,    
и    к    тому,    что    имею    возможность    
ещё    видеть    своё    поколение.        

*              Сегодня    шабат.    Встретил    двух    «русских»    в    кипах    и    в    талесах.    
Оба    и    матерщинники    и    богохульники.    А    глядь  –  сегодня    идут    в    
синагогу.    Как    все!
24.11.2001.


*    *    *

От    правды    отлучённые    навек    
любимой    партией,    в    которой    состояли,    
свидетели    её    «победных»    вех    
всегда    мы    гордо    «за»    голосовали:
за    дело    мудрых    и    святых    вождей;    
за    смерть    врагов,    предателей,    шпионов,    
хулителей,    врагов    святых    идей,
пусть    дряхлых,    но    своих    же    гегемонов;    
за    то,    чтоб    в    узких    брюках    не    ходить,    
чтоб    резать    волосы    насильственно    стилягам;    
за    то,    чтоб    сионизм    осудить    
под    нашим    красным    пролетарским    флагом;    
за    всё    другое,    что    растило    в    нас    
и    лицемерие,    и    ханжество,    и    подлость.

Как    благодарен    я    судьбе    сейчас,    
что    было    мной    оставлено    то    кодло,    
что    нравственно    излеченный    живу    
в    другой    стране,    гляжу    на    мир    иначе.
И    счастлив,    что    сегодня    наяву
Израиль    мне    так    очень    много    значит.
15.01.2002.



Приятелю  
----------

Ты,    фантазируя,    не    ври    хотя    б    себе,    
когда    бузу    ты    льёшь    кому    попало    
о    том,    что    никогда    и    не    бывало    
в    твоей    еврейской    исключительной    судьбе.  

Ну,    было:    кресло,    кой-какой    почёт    
и    секретарша    к    должности    в    придачу,    
с  которой,    если    даже    припечёт,    
не    мог    уехать    за    город    на    дачу.

Жены    боялся,    собственных    коллег,    
но    больше    всех  –  потери    партбилета.
И    так    дожил    до    пенсионных    лет    
в    объятиях    родного    кабинета.

Случалось  –  в    рестораны    ты    ходил,    
раскрепоститься  –  так    могло    казаться.
Но    только    лишь    в    компании    мудил,    
к    которым    надо    было    подлизаться,    
лишь    потому,    что    в    деле    ты  –  профан:    
сейчас    реальность    показала    это,  –  
и    надо    было    сохранить    свой    сан,    
хоть    частью    интерьера    кабинета.    

Прости,    что    я    в    словах    своих    жесток:    
меня    твоё    бахвальство    понуждает.
Боюсь,    однако,    не    возьмёшь    ты    в    толк.    
Не    знаю    почему,    но    так    бывает.
10-21.09.2002


*    *    *
               В.  К.,    бывшему  преподавателю  
               «общественных»    дисциплин    

Нас    оторвали    от    истории,    
от    правды    о    своей    стране,    
десятки    лет    придумки    вторили    
тебе    и    мне.

И    мы    с    тобой    их    догматически    
жевали    много    лет    подряд.
Теперь    гляжу    я    саркастически    
в    себя    и    рад,    
что    так,    а    не    иначе    сталось,    
что    на    руинах    может    мы,    
не    всю    узнаем,    пусть    хоть    малость,    
историю    своей    страны.

«Кто    виноват?    «Что    делать    будем?»  –  
не    нам    решать.
Но    всё    же…  хочется    всем    людям    
по-человечески    дышать.    
20.12.2003.


*    *    *

Еврейские    корни    всегда    вырубала  
с    пристрастьем    советская    власть.
А    вместо  –  задаром    идеи    давала    
и    идеологии    всласть.

Я    в    их    усвоении    слыл    вундеркиндом,    
казалось  –  в    них    счастье    нашёл.
И    был    идеалом    моим,    без    прикида,    
пурпурного    знамени    шёлк.

Меня    комиссары    далёкой    гражданской    
в    грядущие    дали    вели.
И    вместе  –  о,    ужас!  –  тропой    партизанской    
мы    в    безрезультатность    пришли.

Развёрстую    бездну    увидели    все    мы,    
хватил    нас    осознанный    шок,    
что  вдруг    превратился    в    сплошные    проблемы    
пурпурного    знамени    шёлк.

Схватила    одна    из    них    цепко    за    горло:
«Ты    всё-таки,    братец,    еврей!
и    должен    от    этого    чувствовать    гордость…»
«Еврей  –  я?    А    может    пырей?..»

Союз    сотрясали    раскатные    громы,    
по    швам    распадалась    страна.
И    гарью,    и    кровью    дышали    погромы  –  
их    чуяла    даже    спина.

Как    сеянцы,    раны    на    ней    прорастали,    
разбужен    генетикой    страх.
В    баулы    мы    вещи    свои    собирали    
в    предчувствии:    это    вот    крах.

На    клочья    пурпурное    знамя    порвалось.
Выл    ветер    новейших    эпох.
И    нас    разметало,    хоть    мы    упирались,    
и    бросило    всех    за    порог.

И    вот    мы    в    Израиле.    Снова    улыбки    
бывают    на    лицах    у    нас,    
хотя    ощущенья    достаточно    зыбки,    
и    видим    мы    жизнь    без    прикрас,    
и    часто    нас    мучают    страхи    террора,    
есть    сложности    разных    проблем.
Но    всё    ж    ощущается    в    жизни    опора,    
и    это  –  еврейский    мой    ген.

И    даже    безбожность  –  она,    как    заноза  –  
я    вижу    еврейской    чертой.
Недаром    я    чую,    что    Борух    Спиноза    
какой-то    прадедушка    мой.

Поэтому    многое    я    отвергаю,    
копаясь    в    душе,    как    в    золе.
Но    больше    гораздо    я    всё    ж    принимаю    
на    этой    священной    земле.    
27.02.2004.


Контрпар
---------

Ну    разве    можно    утверждать    серьёзно,    
вставая    в    позу    судей    и    пророков,    
что    только    нынче    власть    тенденциозна,    
как    будто    не    было    истории    уроков.

И    пусть    звучит    моё    банально    мненье,    
я    не    хочу    им    никого    обидеть:    
тенденциозны    наши    рассужденья,    
мы    видим    то,    что    хочется    нам    видеть    
сегодня,    завтра    и    в    былом    когда-то.
Мы    исторически    сотворены    такими    
и    в    силу    воспитания    предвзяты.
И    нас    ничто    не    сделает    другими.    
5.03.2004

               


*    *    *

Не    научены    науке    приобщенья    
или    мир    чудовищно    так    сложен,    
что    заставить    мы    себя    не    можем    
правоту    признать    чужого    мненья,    
а    тем    более    принять    нам    соучастье    
в    чьей-нибудь    судьбе,    помочь    кому-то?
Мы    в    себе    все,    в    быте    нашем,    в    путах    
личного    сегодняшнего    счастья,    
а    о    завтра    думать    неохота,    
да    и    трудно,    часто  –  невозможно.
Неужели    оттого    мы    осторожны    
в    проявлении    участья    и    заботы?
Забываем    с    праздником    поздравить,    
пожелать    хорошего    здоровья,    
недовольны    тёщей    и    свекровью,    
и    себя    в    пример    нам    не    поставить.

Я    за    то,    чтоб    в    праздники    и    будни    
мы    сверх    сил    быть    добрыми    старались
и    людьми    всегда    бы    оставались.
Человеки,    человечны    будем!
8.01.2006.



*    *    *

Мы    все,    в    каком-то    смысле,    опечатки,    
и    всех    ждёт    корректура    и…    финал,
пусть    даже    гениальные    зачатки,    
шутя,    в    далёком    детстве    проявлял.

А    результат  –  отправишься    на    свалку    
и    будешь    вычеркнут    из    текста    навсегда.
Но    я  –  марксист,    и    мне    совсем    не    жалко    
ни    сил    истраченных    и    ни    труда    
на    стройке    века  –  Вавилонской    башни,    
что    звали    мы    Советскою    страной.
Трудились    все  –  кто    в    цехе,    кто    на    пашне,    
и    днём,    и    ночью,    и    в    пургу,    и    в    зной.

Не    получилась    стройка,    ну    и    что    же?
Но    были    молоды,    и    был    души    порыв.
Теперь    в    глубокой    старости    итожим    
мы    жизнь    свою,    как    лопнувший    нарыв.

А    стоит    ли?    Мы    жили    так,    как    жили,    
как    позволяли    будни    и    страна.
И    счастливы    по-своему    мы    были    
в    несветлые,    но    наши    времена.

И    хоть    листаем    мы    последние    страницы,    
ни    в    чём    не    комплексуем    ты    и    я.
Так    пусть    и    дальше    нам    хотя    б    не    снится,    
что    мы    описки    в    Книге    бытия.    
19.01.2006.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67075
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 04.04.2008

СОПЛЕМЕННИКАМ МОИМ ИЗ РОССИИ /продолжение/

2.      АССОРТИ
--------------

*    *    *  

Знаю    я:    её    не    изжить    мне,    
память    с    нею    срослась    навечно  –  
эта    тема    кровавою    нитью    
через    годы    болью    сердечной.

Каждодневно    сдираю    шкуру    
у    себя    за    своё    поколение,    
что    сознательно    или    сдуру    
было    отдано    на    растление    
большевистскими    прохиндеями,    
корешами    товарища    Ленина.
Заморочили    всех,    идеями    
прозомбировав    поколения.

Почему    это    нам    досталось  –  
поклоняться    идеям    пошлым,
и    в    пришедшую    рано    старость    
нам    войти    со    смердящим    прошлым?
17.12.1996.


*    *    *

Приглашаю,    дружище,    тебя    на    Суккот.
Этим    праздником    раньше    не    грелись    мы.
Среди    наших    бесплатно-рабочих    суббот    
мы    другие    там    видели    прелести.

И    другие    в    нас    вдолблены    ценности      т  а  м,    
и    другие    заботы    т  а  м    мучили.
Нашим    богом    был      т  а  м      государственный    план.
Т  а  м      другие    молитвы    заучены.

Т  а  м      октябрьско-майский    колонный    парад    
с    краснофлажьем    и    бравыми    маршами    
компенсировал    нам    непонятность    утрат    
единенья    с    истоками    нашими,    
забытьё    и    традиций    всех,    и    языка,    
планомерное    искоренение    
и    еврейства,    и    памяти    в    нас    на    века    
чьи    мы    родом,    какого    мы  племени.

Это    здесь    воскресаем,    отринув    в    себе    
атрибуты    марксистского    прошлого.
Благодарны    и    детям,    и    нашей    судьбе,    
что    в    Израиле  мы    не    заброшены,    
как    в    России    её    престарелый    народ,    
жизнь    влачащий    свою    безобразную,    
что    мы    можем    встречаться    с    тобою    в    Суккот    
и    в    другие    еврейские    праздники,    
приобщаться    на    старости    к    тайне    веков,    
сбережённых    народом    в    изгнании,    
и    гордиться    за    наших    олим-стариков,    
не    оставшихся      т  а  м      на    заклание.

Приглашаю,    дружище,    тебя    на    Суккот…    
3.10.1998.


*    *    *

Себя    осудивший    однажды    
за    скудность    порочных    идей,    
в    которые    вылилась    жажда    
всеобщего    счастья    людей,
себя    осудивший    однажды,    
теперь    я    всё    больше    молчу,    
умиротворения    жажду,  
покоя    для    сердца    хочу.
Забыл    я    былые    награды,    
прах    прошлого    бросил    к    ногам.
Мне    новые    «…измы»    не    в  радость    
и    веры    нет    новым    богам.
Что    было  –  то    было.    И  больше    
ему    не    приносится    дань.
Но    что-то    тревожно    и    больно    
душе    в  предрассветную    рань.
Не    хочется    помнить      к  а  к        было,    
касаться    болезненных    тем.
Но    память,    конечно,    не    мыло,  –  
стирается,    но    не    совсем.    

Десятками    лет    беспредела    
отмечен    советский    прогресс.
И    тенью  –  «врачебное    дело»    
в    истории    КПСС.
И    «космополитов    отродье».
И    скрытый    от    глаз    геноцид.
Не    только    лишь    простонародье    
любило    изрыгивать:    «Жид!»
И    в    Партии,    и    в    Государстве    
был    антисемитам    простор,    
которые    знали    в    злорадстве:    
не    встретить    от    власти    отпор.

Мы    видели    это    в    натуре.
Хоть    связаны,    в    общем,    концы,    
у    многих    на    собственной    шкуре    
ещё    не    зажили    рубцы.

И    нет    забытья    нам    поныне,    
копаемся    в    стылой    золе.
И    сердце    тревожное    стынет    
у    нас  на    Священной    Земле.
И    сердце    не    знает    покоя,    
когда    на    любой    из    программ,    
российских,    мы    видим    такое,    
что    даже    не    снилось    богам…

Я    скинул    на    старости    шоры,    
но    легче    от    этого    мне?
Не    сбыться,    я    знаю,    желанью    
умиротворенье    найти,
отречься    от    дум    и    в    молчанье    
душевный    покой    обрести.
9.11.1998.




*    *    *

Страна  моя  –  Олимия!    
Олимы  –  мой    народ!
Любовь    неодолимая    
к    вам    через    сердце    прёт.

Мы    сильные    и    умные.
У    нас    есть    интеллект.
Не    хвастаемся    сумами,    
но    через    «…надцать»    лет    
истеблишмент    «ми    русия»,    
конечно,    верх    возьмёт.

Однако,    всё    ж    боюсь    и    я,    
что    так    произойдёт:    
по    духу  –  сталинисты    мы,    
марксисты  –  во    плоти.
А    с    генами    нечистыми    
далече    не    уйти.
14.01.1999.  


*    *    *

Замусолена    тема,    но    каждый    из    нас
с    ней    бытует,    совсем    не    играя.
Там    мы    были    «жидами»,    за    это    сейчас
сделал    «русскими»    всех    нас    Израиль.

Наречённые    так,    мы    смирились    и    ждём:
«Дети    станут,    авось,    ватиками.
И    пойдёт    всё    у    них    надлежащим    путём».

Это    было    и    будет    веками,
что    нежданно    пришедшего    абориген
может    скушать,    как    мистера    Кука.
Почему    так    живуч    этот    маленький  ген?
Куда    смотрит    большая    наука?
Что    боится    народ:    свой    уклад    поменять?
на    ступеньку    повыше    подняться?
Почему    продолжают    упорно    пинать?
Знать  –  они    нас    серьёзно    боятся!

Привезли    мы    не    только    с    собой    атеизм,
интеллект    и    культуру    другую,
но    и    взгляды    другие    на    сионизм
и    на    избранность    нашу    благую.

Это    в    нашей    крови.    Это    в    нас    Холокост,
пятилетки    и    мат,    и    гулаги,
коммуналки,    годами    нас    мучивший    пост
под    бравурные    марши    и    флаги.

Но    и    Пушкин,    и    Чехов,    и    Гоголь,    И    Фет,
Маяковский,    Булгаков,    Платонов.
В    нас    осело    немало    за    множество    лет,
даже    красного    без    полутонов.

И    марксизм    остался    под    кожей    у    нас,
как    остатки    взрывчатки    навечно,
Может    стоило    б    всё    применить    как    фугас,
чтоб    разрушить    здесь    мир    бессердечный,
чтоб    войти    в    эту    жизнь,    изменяя    её,
может    сделав      чуть-чуть,    но    добрее,
чтобы    СМИ    наконец    прекратили    враньё,
чтоб    правительство    наше    скорее
и,    конечно,    мудрей    посмотрело    вокруг,
и    увидело    в    наших    олимах
интеллект,    на    котором    без    разных    подпруг
можно    в    райскую    въехать    долину.

«Проститутки»    и    «мафия»  –  это    старо.
И    пора    уже    СМИ    извиниться.
Ну,    а    то,    что    мы    «русскими»    стали,    нутро
наше    здесь    не    могло    измениться.
Мы    остались    такими    же,    теми    ж    умрём.
Внуки    ж    наши    не    будут    такими.
И    хоть    много    не    нравится    нам,    не    соврём,
когда    скажем    им:    «Будьте    другими!»
24-25.09.1999.


*    *    *

Мы    пьём    твои    соки,    Святая    Земля,
и    чувствуем    непринужденно.
Но    часто,    юродствуя    мы    и    пошля,
ругаем    тебя    беспардонно.

То    здесь    непохожи    евреи    на    нас.
То    очень    язык    примитивен.
То    чёрносюртучный    в    правительстве    ШАС,
как    антисемит    агрессивен.
То    чувствуем    пешкой    себя    мы    в    игре,
затеянной    истеблишментом.
То    плавимся    воском    мы    тут    на    жаре
придавленные    экспериментом,
который    здесь    ставит    столетье    на    нас,
свой    путь    по    земле    завершая.
То    мало    олим    на    здешний    Парнас
взобралось,    хоть    что-то    решая.
То    всё    дорожает,    машканта    растёт,
и    нету    приличной    работы,
в    ИБАле    никто    об    олим    не    куёт,
о    нас    и    в    ИБУ    нет    заботы…

И    с    желчью    отрыжка.    И    искры    из    глаз.
И    в    наших    речах    беспардонность.

Но    всё    же,    Израиль,    спасибо    за    нас,
за    нашу    здесь    непринуждённость.
2.10.1999.


*    *    *

В    переулках    своей    судьбы    
видел    разные    я    подворотни,    
слышал    всё,  –  от    хулы    до    хвальбы,    
знал    ошейники    и    намордник.
Был    вассалом    и    сам    знал    власть.    
Был    на    равных    среди    беспутных.
И    бездумно    я    чувствовал    сласть,    
на    себя    надевая    путы.
Потому,    что    чужой    приказ    
обеспечивал    в    доме    достаток.

Это    я    понимаю    сейчас,    
завершая    седьмой    десяток.
Ну,    а    раньше    куда    смотрел    
сквозь    дипломы,    регалии,    звания?
Я    считал,    что    таков    удел,    
в    этом    смысл    был    существования.
Так    воспитаны    были    мы  –  
недоучки    советской    системы.
Недоноски    Советской    страны,    
прозомбированы    были    все    мы.

Здесь,    на    розе    других    ветров,    
мы,    проверены    и    излечены,    
признаёмся,  –  и    без    дураков!    –    
были    Партией    мы    изувечены.

Но,    конечно,    и    сами    мы    
отдавались    ей,    чтобы    выжить.
Не    снимая    с    себя    вины,    
можем    прошлое    трезво    видеть    
И    на    фоне    его    сейчас    
в    новый    мир    входим    мы    осторожно,    
принимая    его    без    прикрас,    
без    «ура!»    и    патетики    ложной.
17.11.1999


*    *    *

Кто    мы    здесь    сейчас:    репатрианты
или    беженцы,    но    от    самих    себя,
ощутившие,    что    бедствия    и    кранты
нам    несёт    российская    судьба?

Прошлое    перечеркнув,    по    сути,
что    приобрели?  –  вот    в    чём    вопрос.
Разве    суть    искать    в    словесной    мути,
если    в    нас    диалектизм    врос,
и    российское    извечное    «  Что    делать?  »
как    тавро    до    смерти    на    душе,
и    хранить    в    себе    умеем    смелость,
распластавшись    на    ковре    в    туше?

Чаще    паникуем,    чем    реальность
мы    умеем    трезво    оценить.
Стоит    ли    совковую    ментальность
нам    за    это,    господа,    винить?

И    кто    виноват    на    самом    деле,
никогда    ведь    не    определить.
Шрамы    в    сердце,    как    и    швы    на    теле,
друг    от    друга    нам    не    отделить.

Смотримся    бракованной    поковкой,
недоделкой    горе-кузнеца.
Что    вросло    в    нас,    как    татуировка,
будет    с    нами    вечно,    до    конца.

Будем    жить,    вопросы    задавая,
ностальгией    душу    теребя,
не    умея    дать    ответы    и    не    зная
мы    определений    для    себя.
26.11.1999.


*    *    *

Я  обещал,    что    родину    в    наследство,  
богатою!    оставлю    милым    внукам.
И    никогда    не    думалось,    что    мукам,            
и    поруганью    отдадут    их    детство;    
что    их    правители,    похуже    проституток,    
страну    на    распродаже    обесславят,    
и    в    похотливости    своих    пятиминуток
их    нищими    на    паперти    оставят;  
по    тюрьмам    разбросают,    на    панели    
своих    детей,    их    развратят    войною;    
и    превратят    в    притоны    и    в    бордели    
всё,    что    считали    мы    родной    страною.

Я    обманул    своих    детей    и    внуков.
Причина    в    том,    что    сам    я    был    обманут,    
что    сочетанием    красивых    звуков    
пустых    идей    я    был    в    афёру    втянут,    
в    афёру    века,    ту,    что    начал    Ленин,    
и    продолжал    наш    вождь,    товарищ    Сталин,    
сломав    хребет    у    многих    поколений,    
да    так,    что    бесхребетными    мы    стали.
Я    в    том    числе,    аморфный,    как    медуза,    
хвалил,    в    партийном    хоре    завывая,    
свершения    Советского    Союза,  
великими    их    глупо    называя.

В    куриной    слепоте    энтузиасты,    
мы,    что-то    строили,    свершали,    создавали.
Функционеры    же    партийной    касты    
с    животной    похотью    отчизну    разрушали.
И    в    результате    получили    внуки    
распавшуюся    злачными    кусками    
страну,    где    правят    беспредельно    суки,    
партийцы,    ставшие    нуворишами.
20.01.2000.      
   

*    *    *

Это    трудно    объяснить    словами,    
почему    за    так    и    просто    так    
величала    нас    всегда    «жидами»        
благодушная-то,    в    общем,    простота.

В    ней    была    и    есть,    конечно,    пена:  
юдофобы,    циники,    шпана,  –  
те,    кому    хотелось    непременно    
безнаказанно    еврея    попинать.

Но    народ    ведь    был    вполне    лоялен,    
не    мешал    нам    с    ним    нормально    жить.
И    любой    правитель,    даже    Сталин    
не    бросал    в    лицо    открыто:    «Жид!»

Просто    вся    политика    системы    
и    идеология    её    
строились,    чтоб    ощущали    все    мы    
и    происхождение    своё,    
и    нам    отведённое    пространство    
на    определённый    свыше    срок:    
не    дай,    Бог,    чтоб    появилось    чванство:    
ты  –  еврей    и    знай    про    свой    шесток!

Но    всего    смешнее    и    больнее,    
что    великие    еврейские    умы,  –  
не    было    их    чище    и    вернее,  –  
верили    в    коммунистические    сны,    
целовали,    как    в    экстазе,    флаги    
и    под    лозунгами    гнуснейших    идей    
превращали    родину    в    гулаги    
для  себя    и    для    своих    детей.
Виделся    им    антисемитизм    
лишь    как    пережиток    душ    и    тел,    
чьим    сознонием    великий    ленинизм    
полностью    ещё    не    овладел.

Я    был    тоже    из    таких    адептов,    
веривших    безудержно    в    мечту,    
внесший    жизнью    искреннюю    лепту    
в    стройку    вавилонской    башни,    в    ту,    
что    успешно    рухнув    в    перестройку,    
многих    под    собою    погребла,    
кой-кому    вернула    неустойку,    
а    кого    лишила    только    благ.

И    во    всём,    конечно    виноваты    
оказались    снова    мы  –  жиды,    
не    родня,    не    кумовья,    не    сваты  –  
стёршиеся    в    той    стране    следы.
25.02.2000.        


*    *    *

Было    время  –  всё    в    очередях:    
сахар,    масло,    хлеб,    мука,    картошка.
Лишь    свободно  –  песни    о    вождях    
и    в    тюрьму    бесплатная    дорожка.

И    не    верилось,    что    можно    просто    так,    
без    толкучки,    без    очередей,    
продавцы    с    улыбкой    на    устах,    
всё    как    у    порядочных    людей;    
можно    все    продукты    выбирать,    
пробуя    за    так    одновременно,    
и    не    будут    продавцы    орать    
хором    все    или    попеременно.

Это    здесь    мы    про    такую    сласть    
на    себе    узнали,    в    самом    деле.
Но    трясём    за    душу    нашу    власть,    
требуя    себе    побольше    денег.

Доводов    не    слушая,    своё    
мы    по-волчьи    и    повсюду    воем:    
нам    пособия    на    старость    и    жильё    
надо    увеличить    хоть    бы    вдвое!
чтобы    можно    посолидней    жить    
и    за    деньги    соцобеспечения    
тем,    кто      т  а  м      остался,    пособить,    
чем-то    хоть    уменьшить    их    мучения;
иногда    в    европах    побывать,    
на    еде    почти    не    экономя.
И    в    такой-то    жизни,    сучья    мать!    
кто-то    чувствует    себя    как    в    коме.      
И    кричит,    и    весь    Израиль    хает,    
для    него    не    сделав    ни    хрена    ведь.                      
Но    назад    в    Россию    не    мотает,    
чтобы    там    её,    родную,    славить.
23-24.07.2000.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67023
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 03.04.2008

МОЙ ИЗРАИЛЬ. СОПЛЕМЕННИКАМ МОИМ ИЗ РОССИИ.

1.      Я    СРАЖАЮСЬ    ЗА    ИЗРАИЛЬ    КАК    МОГУ
--------------------------------------------------------

*    *    *

Тебя    здесь,    знаю,    всё    гнетёт:    
и    быт,    и    люди,    и    природа.
В    тревоге    сердце    что-то    ждёт,    
хоть    ты    в    Израиле    три    года.

Я    не    могу    тебя    понять.
Сюда    ты    ехал    добровольно;    
зачем    теперь,    скажи,    пенять,    
что    сердцу    сумрачно  и    больно?

Необустроенность    свою    
виною    чьей-то    ты    считаешь.
У    здешней    жизни    на    краю    
ты    посторонним    обитаешь.

А    в    той    стране,    где    жили    мы    
и    годы    лучшие    отдали,    
скажи-ка    честно,    от    страны    
добра    мы    много    ли    видали?

Социализм    на    костях    мы    
не    построили,    и    браво!
Всегда    в    долгах,    в    очередях.
Нас    колебало    влево,    вправо.

С    надеждой,    на    ноги    чтоб    встать,    
с    постыдно    мизерной    зарплатой,    
мы    что-то    путное  достать    
могли    лишь    по    большому    блату.

Тот,    кто    не    делал    ни    черта,
а    лишь    сидел    в    партийных    креслах    
и    нам    инструкции    верстал  ,  –  
пил    коньяки    и    сытно    трескал.

В    стране    генсеков-неумех    
и    алкашей,    и    дилетантов    
ковали    счастье    мы    для    всех    
коммунистических    мутантов.

Маразматический    подъём    
и    пыл    сердец    партийных    наших    
давно    пошли    уже    на    слом.
Давай    их    памяти    помашем    
и    выпьем    хоть    по    двести    грамм,    
забывши    про    больную    печень.
Израиль    всё    же    старость    нам    
довольно    сносно    обеспечил.

Ничто    не    сделав    для    страны,    
мы    пожинаем    дивиденды.
Давай-ка,    друг,    не    будем    мы    
вести    себя    как    диссиденты.

И    позабыв    менталитет,    
совковый    с    примесью    снобизма,    
пусть    не    сто    двадцать  –  десять    лет    
в    стране    лихого    сионизма,    
не    тратя    много    нервных    сил,    
мы    будем    жить    на    радость    детям.

Кто    здесь    живёт,    пусть    будет    сыт,    
и    мир    его    пусть    будет    светел.
июнь-1995.    



*    *    *

На    социальной    полочке    
равны    мы    здесь,    как    в    бане,    
будь    разодет    с    иголочки    
иль    шиш    привёз    в    кармане,    
профессорского    звания,    
почтарь    из    Армавира,    
готовился    заранее    
иль    выпхан    был    ОВИРом,    
в    НИИ    штаны    просиживал,    
не    зная    в    жизни    радости,
Будь    трижды    цвета    рыжего  –  
пособия    по    старости    
для    всех    здесь    одинаковы,    
хоть    и    малы    по    сути.
Но    умирать,    однако,    мы
 от    голода    не    будем.
Зависим    от    Битуаха,    
но    что    же    здесь    плохого?!  –
Ещё    ведь    не    протухли    мы    
от    бытия    такого!
Наоборот  –  цветущие,    
хотя    и    недовольные,    
с    глазами    завидущими,    
не    очень    сердобольные.
При    дармовых    лекарствах    
в    какой-то    дикой    вере    
грустим,    с    налётом    барства,
о    бывшем    СэСэСэРе.    
По-прежнему    советские,    
застывшие    догматики,    
ещё    не    очень    ветхие,    
но    явно    маразматики.
Никак  терять    не    хочется    
свою    к    былому    верность.
А    может    нам    не    можется    
понять    свою    ущербность?
Что    мы    при    всех    регалиях  –  
кухаркины    лишь    дети;    
за    всё,    что      т  а  м      создали,    
должны    мы    быть    в    ответе    
перед    людьми    и    Богом,    
перед    собой,    конечно:    
шли    по    не    тем    дорогам,    
построили    не    вечность.
Идеей    коммунизма    
народы    развращали,    
сыны    пауперизма  –  
войной    весь    мир    стращали;    
и    хаяли    Израиль,    
и    кляли    сионизм.
Смешно,    но    проиграли,    
товарищи,    мы    жизнь!
Чего    ж    теперь    канючить    
и    клясть    Нетаниягу?
Молиться    будем    лучше    
израильскому    флагу.
Чтоб    долго    над    Голанами    
он    в    мирном    небе    реял.
Хамасовскими    планами    
не    запугать    евреев!
Позиция    такая    вот    
должна    быть    у    олимов,    
прошедших    жизни    поворот    
и    вышедших    в    долину,    
где    Моисей,    аж!  –  сорок    лет    
водил    народ    к    свободе.
У    нас    альтернативы    нет    
как    жить    в    своём    народе    
и    вместе    с    ним    идти,    идти,    
не    хныча,    не    канюча.
Назад    ведь    нет    у    нас    пути.
И      т  а  м      совсем    не    лучше.
19.07.1996.      


*    *    *
                                                                                               М.    М  –  му.  

Мне    спорить    с    тобой    нынче    неинтересно:    
без    противоборства    ведь    глупо    таранить.
Ах,    сколько    вас    здесь    из    потерянных    кресел    
грустят    о    былом    и    паскудят    Израиль.
Всю    жизнь    рассуждали    о    чём-то    глобальном.
Эльбрусом    казался    вам    собственный    прыщик.
А    жили    все    нищими    материально    
и    были    духовно    до    крайности    нищи.
Читать    разрешалось    отсюда  –  досюда,    
смотреть    только    то,    что    позволят    райкомы.
А    если    подпольно  –  узнают:    засудят,    
иль    хуже,    упрячут    в    палаты    дурдома.
Убитую    веру    пинали    ногами.
В    разрушенных    храмах  –  сорняк    и    скотина.
Распятые    боги    смотрели    годами,    
немые    от    страха,    куда    мы    скатились.

А    мы  –  коммунисты!    А    мы  –  атеисты!
А    мы  –  современники    экстрамомента!…
Кастратами    были    мы    ленинских    истин    
и    зомби    ужасного    эксперимента.
Пройдя    сквозь    Освенцим    советской    эпохи,    
как    малые    дети,    мы    не    понимали,    
что    дни    наши    по    никудышному    плохи.
Лишь    здесь,    но    не    все,    хоть    чуть-чуть    оклемались.
Одни,    излечившись,    довольны    судьбою,    
что    старость,    как    чудо,    дарована    небом..
Другие,    в    компании    вместе    с    тобою,    
возносят    и    красят    советскую    небыль.

Я    вам    не    компания    и    не    помеха.
Я  –  не    собеседник    и    не    оппонент    вам.
Но    очень    мне    жаль,    что    одна    лишь    утеха    
у    вас    всех  –  словесная    вонь    экскремента.
9-10.08.1997.


*    *    *


Антиподу    моему
-----------------
 
-  1  -

Небылицу    связать  –  
не    натужиться.
Это    правду    сказать    
надо    мужество.

Вот    о    прошлом    и    врём    
очень    страстно    мы.
О    себе    сказки    вьём    
несуразные.

И    туманим    умы    
самопочестью.
И    не    видим    в    том    мы    
дикой    пошлости.
15.08.1999.

-  2  -

Я  –  наполненный    стакан    наполовину,    
ты,    мой    фрэнд,    стакан    полупустой.
Вместе    разрываем    пуповину,    
связывающую    со    страною    той,    
где    мы    выросли    и    где    мы    возмужали,    
занимали    кресла    и    посты,    
где    идеи    и    детей    рожали,    
льстились    достиженьем    высоты.

С    нашей    помощью    страна    упала    в    бездну    
и    рассыпалась    мгновенно    на    куски.
И    хотя    ни    ты,    ни    я    не    бездарь,    
рухнул    коммунизм    нам    вопреки.

Мы,    его    осколки,    оказались    
на    святой    израильской    земле.
У    кого-то    вызывает    зависть,    
что    не    копошимся    мы    в    золе    
нашего    сгоревшего    былого.

Я  –  так    точно:    сожаленья    нет!
Ты    бывает    загрустишь    немного,    
что    в    Израиле    не    нужен    партбилет,    
тот,    с    которым    шли    вперёд,    как    с    ломом,    
напролом    дорогой    должностной,    
что    не    очень    верят    тут    дипломам    
бывших    ВУЗов    родины    родной.

Подтвердить    здесь    надо    только    делом    
знания,    умения    свои.
Ведь    порой    бывает    пустотелым    
созданный    собой    когда-то    миф.

Это    ты    никак    принять    не    можешь.
В    этом    только    разница    меж    нами!
В    остальном    ты,    как    и    я,    итожишь    
прошлое    такими    же    словами.    
И    Израиль    также    принимаешь,    
как    и    я,    но    лишь    наполовину.

Десять    лет    бессильно    разрываешь    
ты    с    пропавшею    страною    пуповину.
12.11.2000.


*    *    *

Что    сделали    мы    для    этой    страны,    
сегодня    в    которую    так    влюблены,    
к    которой    сегодня    прилипла    душа?
Что    сделали    мы    для    неё?  –  Ни    шиша!

Драгунского    слушали  –  как    генерал
Израиль    сионистский    с    трибун    обзывал.
Быстрицкую    слушали  –  чудо-краса    
могла    ль    нам    неправду    тогда    рассказать?
Мы    верили    им,    утопавшим    во    лжи.
Мы    верили    власти,    коверкавшей    жизнь.
И    кляли    фашиствующий      т  а  м      сионизм.
И    строили,    строили      н  а  ш      коммунизм,    
под    знаменем    славной    Победы    над    вся,    
партийную    цель    героически    взяв.

А    здесь    наши    дети    и    внуки,    не    мы!  –  
хоть    что-то,    но    делают    всё    ж    для    страны.
И    думаю,    будет    годков    через    пять,    
ну    может    попозже,    в    руках    их    и    власть,    
и    банки,    и    транспорт,    культура    и    СМИ.
А    мы?    нам    с    себя    бы    совковость    всю    смыть,    
и    впитывать    радость,    что    дал    сионизм    
возможность    продолжить    в    Израиле    жизнь.
3.12.2000.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=67016
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 03.04.2008

ВРЕМЕНА ГОДА /СЕНТЯБРЬ - ДЕКАБРЬ/

Новому    году
------------------

Солнцем    переполнено    ущелье,    
солнцем    заливает    даже    горы.
Новый    год    и    ты    будь    очень    щедрым,    
но    на    радость    лишь,    а    не    на    горе,    
как    минувший,    ныне    уходящий,    
полный    крови,    пролитой    в    терактах.
Нам    никто    не    нужен    в    настоящем    
в    униформе,    так    же    в    маскхалатах,    
с    поясами    смерти    под    одеждой.
Мы    хотим,    чтоб    мирно    спали    дети,    
ожидаем    мы    тебя    с    надеждой,    
что    спокойствие    наступит    на    планете.

Будь    ты    рыцарем,    и    будь    ты    джентльменом,    
щедрым    к    доброму,    жестоким    к    злому!
Справедливым    будь!    И    заступай    на    смену.
Мы    тебе    желаем    счастья,    как    родному!
31.12.2003.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=66839
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 02.04.2008

ВРЕМЕНА ГОДА /Март - сеитябрь/

МАРТ  –  АПРЕЛЬ:


*    *    *

Всю    ночь    свирепствовали    стылые    дожди,    
сердито    в    марте    зиму    завершая.
Спать    не    давали    мне.    Но    если    подойти    
по    мудрому,    с    позиций    урожая,    
то    эта    непогода  –  благодать:    
водой    теперь    наполненный    Кинерет    
сторицей    сможет    летом    всё    отдать  .
Мой    мозг    бессонный    в    это    твёрдо    верит.

Но    будет    утром    голова    болеть    
от    стука    струй    по    черепичной    крыше.
И    будет    нудно    в    ней    дилемма    тлеть,    
что,    так    сказать,    пользительней    и    выше:    
моя    бессонница    и    головная    боль    
или    вода    для    нужд    всего    народа?

И    жертвуя    сознательно    собой,    
тебя    благословляю,    непогода!
13.03.2003.


В    пасхальный    день.
--------------------------

На    тёмном    фоне    нежного    лица    
блеснули    зубы    дивной    белизною.
Надкусанная    хрустнула    маца.
Качнулся    УЗИ    плавно  за    спиною.

Какой    парадоксальности    сюжет!    
Какая    необычность    сочетания!
…  Чтоб    это    увидать    на    склоне    лет!?  –  
Не    мог    придумать    даже    и    в    мечтаниях.

Вчерашней    Эфиопии    дитя    
в    сегодняшнем    Израиле  –  солдатка    
на    остановке,    скрывшись    от    дождя,    
автобус    ждёт,    позёвывая    сладко.

А    под    ногой    придавленный    баул,    
в    руке    пакет    с    пасхальною    мацою,    
глаза    прикрыты,    и    дорожный    гул  –  
не    враг    её    душевному    покою.

Подобие    пилотки    набекрень.
Во    всём    картинная    изящность    вдохновения.
Апрельский    дождь,    в    пасхальный    этот    день    
ты    подарил    мне    радости    мгновения.
20.04.1996.


Накануне    Пурима
------------------------

У    дождя    сегодня    необычно    рвение,    
а    сказать    точнее  –  полный    беспредел.
Говорят,    что    в    Негеве    даже    наводнение,    
а    ему    до    этого    никаких    нет    дел.

Завтра  праздник  Пурим.  Дождь  ведь  всё  размочит!  –  
и    костюмы    деток,    и    их    макияж.
Неужели    вместе    с    Арафатом    хочет    
он    испортить    завтра    чудный    праздник    наш?

Я    от    этих    мыслей    становлюсь    сердитым,    
топочу    ногами    и    ору    в    окно:
«Эй,    дождяра,    слышишь?    Быстро    уходи    ты!
Ты    что    с    террористами    нынче    заодно?!»

Чу!  –  стихают    струи,    тучи    удирают    
в    сторону    Бейт-Лехема.    Просто    чудеса!  
Солнечные    зайчики    золотом    играют,    
и    голубизною    сверкают    небеса.
Значит    будет    завтра,    как    дитё,    игривый
Пурим,    весь    в    улыбках!    Будет    как    всегда!
И    плевать,    что    где-то    Арафат    спесивый    
ждёт    смешные    выводы    Гаагского    суда.
6.03.2004.                                                                              


В    хамсиный    полдень.
-----------------------------

Мелькнула    мысль    и    исчезла.
Как  террорист    хамсиный    день    
меня,    согнавши    нагло    с    кресла,    
ножом    жары    кидает    в    тень.

Сопротивляться    нету    силы,    
беспомощен    как    идиот.
И,    если    б    вдруг    заголосил    я,  –  
никто    на    помощь    не    придёт.

Задраены    бойницы    окон.
Прохожих    нет.    Безлюдный    пир!
И    тишины    звенящий    кокон    
в    себя    вобрал    полденный    мир.

В    огне    цветущего    граната    
сгорает    стайка    воробьёв.
И    зноя    здешнего    громада    
лишает    мыслей,    чувств    и    слов.
25.04.1996.


МАЙ  –  ИЮНЬ:

*    *    *

Ну    ни    капли    во    мне    серьёзности.
И    смешлив    я,    как    во    хмелю.
Заведённый    майскими    грозами
несусветную    чушь    мелю.

Грозы    в    мае    здесь    редко    бывают.
А    сегодня  –  разгул    небес!
Молний    сотни    мечей    сверкают,
чья-то    ливнем    исходит    спесь.

Тучи    лес    на    горах    накрыли.
Над    ущельями    серая    рвань.
И    громов    реактивные    крылья
напрочь    рушат    бессонную    рань.

В    радость    эта    мне    куролесица  –
бурный    омут    небесных    страстей!
К    чёрту    старость!    Во    мне    пусть    бесится
дурь    такая    ж,    любых    мастей!

Пусть    поётся,    кричится,    шутится,
громыхают    во    мне    грома!
Лучше    грозы,    чем    мыслей    распутица,
от    которых    сойдёшь    с    ума.

Пусть    несу    я    словес    околёсицу,
несусветную    блажь    и    чушь.
Знаю:    время    придёт    и    спросится.
Я  –  не  жмот.    Я    за    всё    заплачу.
3.05.1996.


*    *    *

В    июне    дождь!    Ну    это    же    смешно!  –  
Такого    здесь    извечно    не    видали.
Хоть    три    минуты,    но    стеной    сплошной.
От    удивленья    рты    поразевали.

Стоим    придурками.    Мокры    уже    до    пят,    
в    себя    вбираем    дождевые    соки.
И    смотрим    с    завистью    на    радостных    ребят,    
бросающихся    в    бурные    потоки.

Эх,    нам    бы    так!  –  До    дури    забалдеть,    
вдруг    охмелев    от    этой    благодати!
Постыл    удел  –  состарившись    болеть    
и    грустно    думать    о    конечной    дате.

Пока    лениво    шебаршился    мозг,    
дождь    кончился,    потоки    убежали.

Вот    так    всегда:    когда    б    я    только    мог,    
меня    б    раздумья    не    одолевали.
июнь-2002  –  19.02.2003.  


ИЮЛЬ  –  АВГУСТ:

*    *    *

Июльское    небо    беззвёздно,
такое    бывает    не    часто,
насупилось    тучами    грозно.
Рассвет,    как    ребёнок    несчастный,
родиться    никак    не    может,
сквозь    горы    с    потугами    лезет
с    кроваво-лиловою    рожей.
И    небо    в    багровом    железе.
Зарёй    раскалённые    тучи
с    востока    на    запад    стекают.
И    вот    уже    страшные    туши
фруктовым    мороженым    тают.
Как    кадры    на    телеэкране
меняется    всё    быстротечно.
И    сосны    ныряют    в    тумане
и    в    прятки    играют    беспечно..
И    горы    блестят    позолотой.
И    стёрта    сердитая    хмурость.

Весёлыми    красками    кто-то
рисует    великую    мудрость.
25.07.1997.


*    *    *

По    городу    идёшь  –  не    встретишь    ни    души,    
поэтому    жара    и    свирепеет    
и    каждого    готова    задушить,    
сама    себя    и    то    не    пожалеет.

А    мне    плевать:    подумаешь    жара!  –  
в    июле    в    шахте    и    не    так    бывало.
Случалось  –  атмосфера    вся    с    утра    
почище    здешнего    хамсина    угнетала.

Жрёт    наверху    природу    суховей,    
и    вентиляторы    жару    качают.
Но    разве    можно    напугать    людей,    
которыё    руду    здесь    добывают?

Беда,    когда,    хотя    б    один    и    вдруг,    
отключится    и    станет    вентилятор.
Но    и    тогда      нас    не    съедал    испуг,    
хоть    всё    напоминало    в    шахте    кратер.

К    стволу    шахтёры,    чертыхаясь,    шли  –  
там    в    руддворе    дышать    полегче    было.
А    мы,    электрики,    ремонт    вели    
в    жару    в    работе    превращаясь    в    мыло.

К    жаре    привычка    помогает    здесь.
А    вот    озноб    февральский    донимает.
Его    сырая    и    занудливая    спесь,    
пусть    мало    длится,    но    надоедает.
И    хочется    душе    уже    тепла,    
и    телу    старческому    хочется    сугрева    
и    чтоб    зима    с    дождями    утекла    
скорее,    хоть    направо,    хоть    налево.                  
август-2007    –  5.02.2008.  


СЕНТЯБРЬ  –  ОКТЯБРЬ:

*    *    *

Снова    жарко.    Хамсин    за    хамсином.
А    в    России    сейчас    бабье    лето.
Подражая    гусарам,    осины
в    позолоченных    эполетах.

И    жеманясь,    прощаясь    с    листвою,
позабыв    непогоду    и    росы,
опьянёны    своей    красотою
в    серебристых    вуалях    берёзы.

А    дубы    все    до    неприличия,
как    казачьи    шумят    атаманы,
словно    от    своего    величия
и    надмены,  и    пошлы,  и    пьяны.

Нынче    солнце,    и    небо    сине.
А    на    завтра  –  дожди    в    прогнозе.
Тучи    клячами    над    Россией
поплетутся    в    осеннем    обозе.
И    поблекнут    в    пепельном    мареве  –
лета    бабьего    красотища,
неповторность    закатного    зарева,
и    сырые    ветра    засвищут.
Я    давно    не    видал    всё    это,
чем    богато    так    слово    «Россия».
И    хотя    жизнь,    как    песня    пропета,
где-то    в    чреве    сидит    ностальгия,
и    плетут    на    душе    паутины
прошлой    жизни    воспоминания,
и    не    выветрят    их    хамсины
мест    сегодняшнего    проживания.
5.09.1995.


*    *    *

По    всем    законам    при    такой    жаре
здесь    всё    должно    сгореть    или    завять.
Но    здесь,    в    Израиле,    в    любом    дворе
цветущий    рай    и    благодать.

Палитра    разноцветья    на    подбор
пылает,    очаровывая    взгляд.
И    почему-то    зависти    укор
по    капельки    выдавливает    яд,
желая    радость    сердца    отравить.

Ну,    так    случилось,    мы    же    ни    при    чём,
что  не    смогли    себе    здесь    гнёзда    свить
в    ушедшем    в    небыль    далеке    своём.

«А    ни    при    чём    ли?»  –  каверзный    вопрос
опять    сознанье    подло    ворошит.
«Не    каждый    ли    второй    великоросс
тебе    сказать    в    глаза    мог    подло:  «жид».
Ты    не    пытался    это    изменить
и    безразличен    был    в    конце    концов,
чтобы    связать    разорванную    нить
и    жизнь    продолжить    в    крае    праотцёв.
И    только    лишь    судьбе    благодаря,
ты    здесь    сейчас    на    новой    высоте».

Как    жизнь    смешна!..    Вечерняя    заря
запуталась    в    цветочной    пестроте,
как    я    в    раздумьях    старческих    своих.
На    финишной    прямой    итожу    жизнь
и    мысли    дряблые    чеканю    в    стих,
и    подморгнув,    шепчу:    «Старик,    держись».
25.  09.  1997.


*    *    *

С    переходом    на    зимнее    время    
темнота    наступает    раньше.
Для    меня    это    очень    вредно:    
становлюсь    я    как    будто    старше,
становлюсь    я    как    будто    старее.    
Пусть    на    час    мой    ущерб    моральный,    
но    ведь    это    совсем    ненормально    
для    нормального    вроде    еврея.

Просыпаюсь,    как    прежде,    с    восходом.
И    себе    говорю:    «  Что    ж    такого  ?»
Но    в    связи    вот    с    таким    переходом    
на    часах-то    всего    полшестого    
вместо    бывшего    здесь    полседьмого.
И    не    выспавшись,    сердцем    буяню,    
и    умом    я,    как    будто    в    тумане,
задохнувшись    в    сумятице    смогом    
непонятностей    и    переходов    
механических,    метафизических,    
трубных,    времени,    даже    народов,    
и    условных,    и    грубо    практических.

Проявляя      свою    нетерпимость,    
говорю:    «  Постоянства    мне    хочется!  »
Я    за    мудрую    в    жизни    стабильность    
и    природы,    и    нашего    общества.
28.09.1998.


Хамсин
----------

Над    страною    жара    смеётся,    
но    стране    это    нипочём.
Срок    придёт  –  и    жара    надорвётся,    
и    погода    прольётся    дождём,    
и    задуют    ветра    шальные,    
вызывая    о    лете    грусть.
Надо    нервы    иметь    стальные    
и    здоровьем    полную    грудь,    
да    и    всё    остальное    тело  –  
руки,    ноги    и    голову    тож,    
чтоб,    не    злясь,    пережить    умело    
здешний    зимний    противный    дождь.
Вообще    здесь    погоды    такие,    
а    вернее,    здесь    климат    такой,    
что    олимы,    мы    из    России,    
поднимаем    нередко    вой:    
то    замучили    нас    хамсины,  –  
самочувствие    как    в    аду,  –  
словно    нас    тут,    облив    бензином,    
подожгли    у    всех    на    виду;    
то    как    будто    в    холодной    бане    
нам    устроили    душ    шарко.
От    такого,    как    с    поля    брани,    
не    удастся    удрать    далеко.

Да,    и    в    общем-то,    мы    не    стремимся    
в    край    далёкий.    Ведь    мы,    хаверим,    
здесь    в    жару    только-только  дымимся,    
коль    по    честному,    но    не    горим.
Под    дождями    нам    не    раствориться  –  
мы    ни    сахар    и    даже    не    соль.  
Это  –  явь,    и,    как    говорится,
перетерпим    печали    и    боль,    
что    несёт    нам    с    собой    непогода    
или    климата    здешнего    спесь,    
лишь    была    б    жизнь    всегда    у    народа,    
у    евреев,    спокойная    здесь.
29.09.2006.


*    *    *

–  Шана    това    вэ    матука!
–  Шана    това!

Какие    чудные    слова!
Какие    добрые    слова    
звучат    уже    не    год,    не    два  –  
века!    

И    будут    много    лет    звучать!

Нам    никогда    не    замолчать!
На    нас    на    всех    лежит    печать    
друг    другу    радостно    желать,    
стремясь    сердечность    передать,    
в    простых    и    искренних    словах:
 –  Шана    това!
 –  Шана    това!
6-8.09.2002.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=66838
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 02.04.2008

МОЙ ИЗРАИЛЬ. Из цикла ВРЕМЕНА ГОДА /январь - февраль/

*    *    *

Ветер    сорвался    с    цепи,
всё    разбросал    во    дворе.
Хоть    бы    утих    на    заре,
нет  -    всё    бушует,    не    спит.

Стылым    потоком    дождя
по    черепице    стучит,
как    пьяный    антисемит,
озлобленно,    не    шутя.

Стали  шакалами    выть
даже    собаки    вокруг.
Давит    их    что    ли    испуг?
Как    их    об    этом    спросить?

Как    непохоже    сейчас
на    то,    что    было    вчера,  –
радостью    доброй    лучась,
солнце    сияло    с    утра.

Край    наш  –  сплошной    парадокс.
Всюду,    куда    не    глянь,
встретишь    такой    перекос!  –
то    чудеса,    то    дрянь!

Погода,    хотя    б,    например,
да    и    политика    тож.
Жизнь  –  напряжённый    нерв,
не    сладить,    ядрёна    вошь.
5.02.2005.




Всему    своё    время.
-------------------------

Опять    везде    похолодало.
И    туч    свинцовая    усталость    
над    всей  страной.

Идут    дожди    не    прекращаясь.
Зима,    победно    возвращаясь,    
смеётся    надо    мной,    
что    я    вдруг    принял    потепленье    
уже    за    лета    наступленье  –  
природы    благодать;    
массажем    согревая    кости,    
улыбчивую    Музу    в    гости    
стал    бодро    поджидать.

Всему    своё    в    природе    время!  –  
и    мне,    как    старому    еврею,    
сие    бы    надо    знать.

Всё!    по    дорожкам    эволюций  –  
от    неосознанных    поллюций    
до    тризны,    так    сказать.

Желанья,    грёзы  –  мыслей    сложность,    
а    не    реальная    возможность    
что-либо    изменить.

Хоть    мир    кругом    пестрит    цветами,    
февраль    здесь    полнится    дождями.
Пусть.    Так    тому    и    быть!
17.02.1996.
   



*    *    *

Каланьоты    это    или    маки,
или    их    как    иначе    зовут,
мне    без    разницы,    но    даже    маги
оказались    бы    бессильны    тут
перед    этими    великими    цветами,
превративших    Негев    в    феврале
в    чудо,    что    лежит    перед    глазами,
в    символ    вечной    жизни    на    земле.

Скоро    солнце    выжжет    всю    пустыню  –
и    травинки    будет    не    сыскать.
Как    подумаешь    об    этом  –  сердце    стынет.
Но    наступит    ведь    февраль    опять.
И    опять    здесь    вспыхнет    разноцветье.

Разве    можется    такое    стать,
чтоб    исчезла    навсегда    на    свете
радостная    эта    благодать?
28.02.  –  3.03.2003.

адрес: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=66787
рубрика: Поезія, Стихи, которые не вошли в рубрику
дата поступления 02.04.2008

Израненный Израиль мой /из цикла/

*    *    *

Сегодня,    четвёртого    марта,
качнулись    дома    Тель-Авива  –
снова    злодейство  Хамаса
и    новые    жертвы    взрыва.
Слова    тяжелеют    от    гнева.
Сердце    моё  –  Голгофа.
Обрызгано    кровью    небо
над    улицей    Дизенгофа.

Кто    просто    гулял,    кто  –  с    работы,
дети    встречали    Пурим;
не    то,    чтобы    беззаботны,–  
не    ждали    смертельной    бури.
Зловеще    она    дремала
в    сумке    самоубийцы,
хамасовца    из    Рамаллы,
приехавшего    поглумиться
над    мирным    еврейским    народом
во    имя    «святого»    Корана.
Какой    иезуитской    породы
«верные    слуги    Ислама»!

Чудовищна    роль    камикадзе
и    нет    оправданья    террору.
Правительство!    Этой    заразе
конец    вы    положите    скоро?

В    среде    вашей    генералов
и    не    сочтёшь    всех    сразу.
Неужто    единым    ударом
ударить    нельзя    по    Хамасу?
Неужто    нельзя    эту    скверну
отправить    навеки    в    небыль,
чтоб    были    спокойны    нервы,
чтоб    солнечным    было    небо,
чтоб    радостны    были    дети
и    чтобы    улыбки    сияли,
чтоб    больше    таких    трагедий
мы    никогда    не    знали.
Вечер    4  марта  1996г.


*    *    *

Будущее    видится    как    плаха.
И    глаза    туманятся    от    страха.
У    меня    боязнь    не    за    себя.
Что    с    меня    уже    возьмёт    судьба?
А    боюсь    я,    вот    такая    штука,
за    детей    любимых    и    за    внука.

Будущее    их    меня    тревожит
оттого,    что    век    мой    трудно    прожит;
оттого,    что    видано    немало;
оттого,    что    разное    бывало,  –
побывал    я    под    бомбёжкой    и    под    током,
знаю    смерть    не    по    рассказам    только,
был    в    завалах,    в    шахте    бит    бутами,
пользовался    матом,    как    руками,
был    идеологией    окован,
оттого    и    знаю    силу    слова,
оттого    боюсь    и    ненавижу
всё    паскудное,    что    в    мире    вижу.

И    боюсь    я    жулика    и    вора.
И    боюсь    арабского    террора.
Я    боюсь    фаната-харедима,
исступлённость    чья    непобедима.
Я    боюсь    его    идейного    диктата,
чтобы    он    страну    не    погубил    когда-то.
Я    боюсь    обмана    и    соблазна,
бездуховности,    бездушного    маразма.
Я    боюсь    болезней    и  бессилья.
И    боюсь    я    за    тебя,    Россия.

Я    боюсь…    О,    Господи,    на    свете
не    бояться  –  мне    уже    не    светит.
28.09.1999.


*    *    *

Я    не    хочу,    чтоб    даже    у    врага    
от    боли    корчился    и    умирал    ребёнок.
Мне    капля    детской    крови    дорога.
А    камикадзе,    террорист-подонок,    
и    вдохновители    исламские    его    
готовят    смерть    и    нам,    и    нашим    детям.
Нет    у    убийц    святого    ничего,    
и    не    должно    быть    их    на    этом    свете..

Я    этим    прозаическим    стихом    
поддерживаю    президента    Буша    
и    всех,    кто    с    ним    сегодня    вместе,    в  том,    
что    терроризм    должен    быть    задушен.
22.02.2002.      


*    *    *

Ведь    это    страшно:    мы    привычны    стали    
к    террору    и    к    арабским    камикадзе,    
к    Европе,    заходящейся    в    экстазе    
нападок    на    сегодняшний    Израиль    
за    то,    что    жизнь    свою    оберегаем,    
за    то,    что    террористов    «мочим»    споро,    
за    то,    что    Арафата    называем    
первопричиною    арабского    террора.

Мы    стали    безразличны    к    юдофобству    
во    Франции,    в    Норвегии,    в    России,    
к    двойным    стандартам    власть    имущих,    к    жлобству    
политиканов,    к    личному    бессилью    
и    неуменью    строить    пропаганду,    
как    палестинцы,    нагло    откровенно.
Ведь    видит    мир    бейт-лехемскую    банду    
страдальцами    агрессии    военной.
А    то,    что    наш    народ    от    горя    стонет    
на    мир    не    производит    впечатленье.
Теракт    вчерашний    в    Ришон  ле-Ционе    
тому    ярчайшее    сегодня    подтвержденье.

И    будем    задыхаться    в    безразличье.
И    мы,    и    мир.    И    жить    не    станет    лучше.
Наоборот,    всё    станет    параличным.
История,    к    несчастию,    не    учит.
8-9.05.2002.


Молитва
-----------

Не    дай,    Господь,    душою    очерстветь    
иль    быть    психически    разрушенным    террором,    
в    тревоге    денно,    да    и    нощно    бдеть    
и    обращать    свой    глас    к    Тебе    с    укором:
–  Как    Ты    такое    можешь    допускать?
–  Как    можешь    быть    ты    к    горю    равнодушен?
–  Как    позволяешь    каждый    раз    опять
     к    нам    посылать    самоубийц    послушных,
     чтоб    те    взрывали,    убивали    нас?
–  Нам    разве    Холокоста    было    мало?

Такого,    как    творится    здесь    сейчас,    
уже    давненько,    право,    не    бывало..
Но    будущее    посильней    страшит.
Не    за    себя,    за    тех,    кто    подрастает.
Ведь    трудно    что-то    наперёд    решить.
А    неопределённость    и    пугает.
4.06.2002.


*    *    *    

Я    устал    говорить    о    терроре,    
думать:    «Что    же    такое    творится?»,    
романтично    считать:    «Это    вскоре    
обязательно    ведь    прекратится.

Нет,    конца    и    не    видно    террору.
Снова    взрыв    прогремел    в    Тель-Авиве*.
Снова,    снова    людское    горе    
в    душах    чёрные    гнёзда    свило.

И    озлобленность    всё    страшнее    
разъедает    сердца    и    души.
Тает    медленно    вера    с    нею    
и    в    Шарона,    и    даже    в    Буша.

Результата    нет,    нет    прорыва!  –  
однобоки    их    все    решенья.
Мясо    тел,    разнесённое    взрывом,    
тому    страшное    подтвержденье.

*                  Час    назад    камикадзе    взорвал    автобус    №  4    на    перекрёстке    
 улиц    Ротшильд    и    Аленби    в    Тель-Авиве.    Пять    человек    убиты,  
 около    пятидесяти  –  ранены.
19.09.2002.


*    *    *

«Террор    стал    бытовым    явлением»  –  
такая    встреченная    фраза    
в    статье    газетной    мозг    мой    сразу    
с    каким-то    странным    вожделением    
в    объятья    жёсткие    схватила,    
верней    сказать    поработила.
И    вмиг    трагедии    Норд-Оста,
Бали,    Нью-Йорка,    Вашингтона,    
где    до    обыденности    просто    
убийцы    с    разумом    планктона    
себя    богами    ощущали,    
когда    теракты    совершали,    
когда    садистски    убивали    
ни    в    чём    невинных    мирных    граждан,    
возникла    вновь    перед    глазами.
Ведь    в    сердце    боль    с    терактом    каждым.
И    принимается    здесь    нами,    
как    часть    своей    извечной    драмы,    
которая    для    нас    рутина.
Спокойно    смотрим,    как    картинно    
клянётся    перед    объективом    
арабский    смертник,    объективно    
себя    всегда    считая    правым.
Но    кто    ему    дал    это    право    
меня,    тебя,    всех    нас    убить?
В    раздумьях    этих    о    терроре    
порой    нормальным    трудно    быть.
Но    видя    ежедневно    горе,    
нормально    всё    же    мы    живём    
в    условиях    сверхненормальных,    
друзей    на    праздники    зовём.
И    это    вовсе    неформально,    
что    радость    жизни    в    нас    искрится.

Мы    игнорируем    террор!
И    это    будет    до    тех    пор,    
пока    он    не    искоренится!
1-2.11.2002.  


Слушая    радио    РЭКА    о    теракте    в    г.  Квар-Саба
---------------------------------------------------------------

От    первого    дня    до    последнего    дня    
война    прошагала,    изранив    меня.
Все    тыща    четыреста    с    хвостиком    дней    
поштучно    остались    навечно    во    мне.

Сирены    тревоги,    победный    салют    
спокойно    мне    в    старости    спать    не    дают.
Террор    добавляет    сердечную    боль.

Ну,    как    поступать    мне    сегодня    с    собой,    
чтоб    всё    пережить    и    с    ума    не    сойти,    
и    силы    для    стойкости    в    жизни    найти,    
себе    самому    быть    хотя    бы    в    пример    
и    без    показухи,    и    без    полумер?
5.11.2002.


*    *    *

 Мне    тихою    заводью    хочется    быть,    
где    нет    океанских    вселенских    страстей;    
где    редких    волнений    нечёткая    зыбь    
не    тронет    моих    стариковских    костей;    
и    где    благоденствовать    будет    душа,    
как    в    кущах    Эдема,    без    всяких    тревог;    
где    время    хоть    движется,    но    не    спеша;    
где    мог    бы    поверить,    что    есть    всё    же    Бог;    
где    нету    ужасного    слова    террор;    
где    б    всё    в    этом    мире    хотелось    любить;    
где    сам    бы    себе    не    поставил    в    укор    
желанье    своё    тихой    заводью    быть.
12.10.2003.



Шабатняя    ночь
---------------------

В    городе    шабатнем    тишина.
Спит    Бейт-Шемеш    под    июльским    небом.
За    домами    прячется    луна…

Эх!    на    холст    перенести    всё    мне    бы:    
эти    мириады    чутких    звёзд,    
тайны,    что    хранят    они    извечно,    
благодать,    которую    принёс    
эхом    на    всё    это    стук    сердечный.

От    волненья    аритмичен    он,    
в    теле    дрожь,    на    зыбь    речную    схожа,    
ноги,    как    бескостный    поролон,    
и    потеет    старческая    кожа,    
несмотря    на    эту    благодать.
Умиротворение    такое,    
что    готов    жизнь    за    него    отдать,    
кончив    бытие    своё    земное.

Мысли    туго    шевелят    мой    ум:    
я    не    сплю  –  дремотою    окутан.
В    подсознание    проник    вдруг    шум    
эхом    бомбы    взорванной,    как    будто.

В    дом    зашёл,    наушники    одел,    
пультом    телевизор    я    включаю.
Так    и    есть,    вновь    в    мире    беспредел,    
террористы    снова    мир    взрывают!

То    был    Лондон,    нынче  –  Шарм-а-Шейх.
В    трёх    местах    там    прогремели    взрывы.  
–  «Мир    опутал    терроризма    шлейф!»  –
говорю    я    это    без    надрыва,
но    с    громадной    раною    в    душе    
и    с    непреходящим    беспокойством.

Хоть    нельзя    мир    уложить    в    туше,    
но    безумцы    обладают    свойством    
быть    неизлечимыми    вовек:    
психика    устроена    иначе  –
и    для    них    обычный    человек    
абсолютно    ничего    не    значит.

Господи,    ведь    что    они    творят,    
эти    радикалы-исламисты!
Дикторы    с    волненьем    говорят:
пострадавших    там    уже    за    триста.
Возрастёт    число    их    до    утра…
На    экране    страшные    картины:  
жертвы    взрыва,    крики,    доктора…
от    увиденного    сердце    стынет.

И    уже    никак    не    воспринять    
тишину    шабатнего    рассвета,    
тутошнего,    мне,    как    благодать:    
нету    её    в    мире,    просто    нету!
 
Есть    бессонница,    есть    жизнь  –  всегда    борьба    
щедрого    добра    с    коварным    злом.
Есть,    возможно    есть,    у    нас    судьба,    
очень    непонятная    при    том.  
23.07.2005.


                                                                                   

*    *    *

Покуда    ещё    мы    все    живы,    
пока    не    сожрал    нас  ислам,    
ко    всем,    с    кем    столетья    дружили,    
моё    обращение    к    вам.

Мы    вместе    Россию    любили,    
гордились    своею    страной,    
где    пусть    второсортными    были,    
но    всё    же    считали    родной.

И    сделали,  в    общем,    немало    
для    славы    и    чести    её.
Хоть    Русь    и    не    стала    нам    мамой,    
но    было    терпимо    житьё.

Учились    и    сами    учили,    
росли    и    растили    других,    
за    что    с    матюгом    получили    
удар    запрещённый    под    дых.

Исхода    печальная    драма    
в    России    лишь    частный    момент.
И    вот    с    президентом    Ирана    
вась-вась    нынче    ваш    президент.

Ураном    ему    помогает,    
зенитные    комплексы    шлёт.
А    тот    как    маньяк    обещает,    
что    к    чёрту    Израиль    снесёт.

Смешает    с    урановым    пеплом    
рождённых    в    России    людей,    
мечтавших    о    будущем    светлом    
России    и    личных    детей.

Сегодня    моё    обращенье,    
друзья,    побратимы    мои,    
не    ради    какого-то    мщенья    
и    даже    не    ради    любви.

Старик,    вот    на    что    я    решился,  –  
призыв    примитивен    и    прост,  –
«Не    дайте,    чтоб    вновь    повторился,    
но    больший,    чем  был,    Холокост.
11.01.2006.


*    *    *

Арестанты    в    квартирах    собственных    
доживаем    мы    жизни    свои.
Новостей    мы    не    ждём    особенных    
и,    конечно,    не    ждём    любви.

И    простого    к    себе    участья    
тоже    мы    перестали    ждать.
Телевизор  –  единое    счастье,    
но    гораздо    он    чаще  –  тать.

Разве    можно    со    старым    сердцем    
мне    спокойно    такое    смотреть,    
как    маньяк,    даже    не    рассердясь,    
обещает    Израилю    смерть.

Президент    это,    из    Ирана,    
ненавидя    еврейский    народ,    
будет    бомбы    лепить    из    урана,    
чтобы    нас    уничтожить.    Урод!

Были    в    нашей    судьбе    аманы.    
А    амелики    и    сейчас,    
ох,    во    многих,    во    многих    странах    
просто    так    ненавидят    нас.

Им    не    впрок    все    уроки    истории,    
нет    ума,    чтобы    сделать    выводы:
прахом    стали    все    те,    которые    
нас,    евреев    хотели    вывести,    
уничтожить,    стереть,    как    нацию,    
как    народ.    Но    мы    страшно    живучи.
И    не    надо,    не    надо    стараться    
извести    нас  –  так    будет    лучше!

Но    ведь    мало    ума    у    кретинов!  –
Оттого    нам    страшно    бывает.
И    содержим    себя    мы    в    квартирах    
арестантами.    А    мир    пылает.
18.01.2006.


*    *    *

Не    выстрелы-одиночки,    
а    залп    по    команде:    «Пли!»
И    на    страницу    строчки,    
подстреленные,    легли.

Течёт    кровь    по    белой    странице,    
и    в    сердце    кровавый    след…

Такое    со    мной    творится,    
кажется,    тысячу    лет.

Нету    душе    покоя    
ни    наяву,    ни    во    сне.
Ну    почему    вот    такое    
в    жизни    досталось    мне?

Всё-то    меня    тревожит:
Чечня    и    калека-солдат,    
страх,    что    людей    корёжит,    
террора    безумный    ад,
паром,    затонувший    в    море,    
и    дикой    погоды    кураж,
урон,    наносимый    флоре,    
ирано-исламский    шантаж,    
избитая    в    кровь    проститутка,    
с    экрана    кричащая    мне,    
всё,    что    сегодня    жутко    
в    бывшей    моей    стране,    
и    здешнее    сопротивление    
наших    еврейских    масс,    
воюющих    за    поселения,    
чтоб    не    захватил    их    ХАМАС.
Сегодня    он    в    автономии  –  
вершитель    судьбы    страны.
Вождей    его    физиономии    
злобой    к    евреям    полны.
Они    изрыгают    проклятья    
с    угрозами    всыпать    нам    
и    обещают    несчастья    
евреям    во    все    времена.

Вот    почему    не    спится,    
вечно    покоя    нет.
И    через    все    страницы    
сердца    кровавый    след.
8.02.2006.


*    *    *

Венчанный    шахтою    с    болью    людскою,    
я    не    усох    сердцем    за    многолетье.
И    потому    нет    сегодня    покоя    
мне    от    того,    что    творится    на    свете.

Снова    трагедия    в    шахте    Кузбасса.
А    на    Камчатке    вновь    землетрясение.
Не    умокают    угрозы    Хамаса.
Нет    на    планете    умиротворения.

Всюду    раздора    посеяно    семя.
Мир    как    сплошная    кровавая    рана.
Антисемитов    безумное    племя    
нынче    идёт    под    знамёна    Ирана

Их    президент,    ненавистник    евреев,    
люб    очень    многим    сегодня    в    России.
Банды    в    предчувствии    крови    звереют.
Их    победить    не    поможет    Мессия.

Зря    ортодоксы    на    то    уповают:    
нету    в    молитвах    ни    смысла,    ни    силы!
Сколько    и    как    только    те    не    просили,    
кто    был    убит    в    Холокост    и    летают    
нынче    над    нами    и    просят    безмолвно    
нас    не    надеяться    лишь    на    молитвы:
«Сделайте    всё,    чтоб    страна    безусловно    
пережила    все    грядущие    битвы!»    
14.06.2007.