осіння пора нагадала майже юнацький опус с шалено далеких 70-х
А я уже давным-давно
Не брал пера,а все равно
Писать охота.И слова
Как непокорная трава,
Не признающая оград,
Плывут как первый листопад.
Воюю с ними - на строку
Укладываю,как могу.
И получаются стихи
О том,как вечера тихИ,
О том,как ночи холодны,
О чем придумывает сны
Детишкам осень.Про листы
Уже увядшей красоты,
Что ветер носит по дворам.
И что немножко грустно нам
Что лето кончилось... Пускай
Оно вернется в этот край
И жизнь не кончилась,а все ж -
Вздохнешь,подумаешь,взгрустнешь -
Что это все напрасный труд -
Стихи такие не пройдут.
Не напечатает никто
Стихи про это и про то.
Бумагу прочь! Пора уснуть!
А завтра вновь обычный путь -
С утра будильники орут:
Подъем! Работа!Институт!
Вершится жизни вечный круг
И со стихами недосуг.
Возьму себе. Можно? Пишите 
добре,що Ви повернулися,Віталію 
