Возможно, это всё пустое,
Тетрадь, чернила, выжаты в листы.
Стихами души беспокоят
Картины подсознания, холсты.
Ворчлив художник, и ночами мрачен,
Листая словари минувших дней, эпох,
Как Парацельс он озадачен,
Как Архимед, Сократ, как Кох.
Нервозно время, люди будто черти,
Воюют, души продают.
В кромешной тьме улыбка смерти,
Смолу ближайшим раздают...
Не весело встречаются с сиренами закаты,
Всецело мир давно сошел с ума.
Вот, слышен взрыв, его раскаты,
Как домино сложились школы и дома.
Возможно, век бумажный алчен,
Деменция эпох, коррозии, железа.
Шакалов время, курс ссобачен,
Взаправду отыграла Марсельеза.
