Когда стихи мои умрут, когда сожгут все мои книжки…
* * *
Когда стихи мои умрут,
Когда сожгут все мои книжки,
Меня вы выбросите в пруд,
Погиб от творческой отдышки.
Бокал утраченных надежд
Сведет с ума меня повторно,
Скажите, милые, ну где ж
Постигнуть мир души просторно?
Средь роз лежит моя душа,
Вокруг красиво: море крови.
Не так больнее от ножа.
Трясутся, дергаются брови...
Как будто кактус - в горле ком.
И сердце ждет под дверью урна.
А я шепчу Луне тайком:
"Мне нелегко. Мне как-то дурно"
Ответ на творческий вопрос:
Вся жизнь концлагерь троеточий?
И снова нежность спелых роз
Рождает реки, кровоточив...
16 мая 2014 г.
