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Georg Weerth

Ïðî÷èòàíèé : 150


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Freund Lenz

Aus  fernen  Wolken  braust  ein  dumpfer  Ton.

Die  Donner  sind  es,  so  der  Welt  verkünden,

Daß  wieder  der  Natur  geliebter  Sohn,

Der  Frühling,  wandelt  zu  der  Erde  Gründen.

Bei  andern  Völkern  hat  er  lang  geweilt,

Da  war's,  daß  jüngst  die  Kunde  ihn  ereilt,

Wir  hier  im  Norden  trügen  heiß  Verlangen,

Aufs  neu  zu  schauen  seiner  Blüte  Prangen.

Er  kommt.  Und  aus  des  Südens  frohen  Talen,

Wo  träumend  er  im  Lorbeerwalde  lag,

Wo  er  zum  Fest  bei  glutgefüllten  Schalen

Des  Myrtenhaines  vollste  Kränze  brach,

Wo  mit  dem  Zephir  er  die  Wangen  kühlte

Und  buhlerisch  in  schwarzen  Locken  wühlte  –

Fern  aus  dem  Süden  hat  er  alle  Pracht

Herauf  jetzt  in  den  Norden  uns  gebracht.

Er  setzt  sich  lächelnd  auf  die  Hügel  hin  –

Da  weht  ein  Duften  rings  durch  Fels  und  Auen,

Zum  Forste  lustig  Falk  und  Taube  ziehn,

Und  Knospen  rötlich  aus  den  Gärten  schauen.

Der  Bäche  Lauf  schmückt  er  mit  lichtem  Samt,

Es  blitzt  der  Tau,  hellauf  die  Sonne  flammt  –

Und  nieder  steigt  er  von  den  Hügelthronen

Hinab  zum  Tale,  wo  die  Menschen  wohnen

Mit  ihrer  Lust,  mit  ihrem  bittern  Leid,

Mit  ihren  Freuden,  ach,  und  ihren  Tränen,

Mit  all  dem  Ringen,  all  dem  herben  Streit,

Mit  all  dem  Hoffen,  all  dem  stillen  Sehnen.

Er  ist's,  der  in  des  Armen  Hütte  schaut,

Der  zu  ihm  spricht,  wenn  kaum  der  Morgen  graut:

»Getrost,  wie  deine  Freuden  auch  zerstieben,

Dir  Armen  ist  der  Lenz  noch  treu  geblieben!

Hinaus!  Durch  meine  Blumen  sollst  du  schreiten,

Ich  labe  dich  mit  meiner  Wälder  Grün,

Durch  Busch  und  Wiese  will  ich  dich  geleiten

Den  Berg  hinan,  wo  meine  Rosen  glühn.

Ich  zeige  dir,  wie  nieder  zu  den  Flächen

Befreit  die  Ströme  ihre  Bahnen  brechen,

Und  wie  der  Nacht  erblüht  der  Sterne  Schein,

Zieh  ich,  der  Lenz,  in  deine  Seele  ein!

Ich  küsse  deiner  Kinder  müde  Stirnen,

Ob  all  ihr  Glanz  verloschen  und  verstaubt;

Ich  will  gleich  der  Lawine  von  den  Firnen

Wälzen  den  Gram  von  ihrer  Mutter  Haupt.

Und  Feuer  menge  ich  mit  deinem  Blute,

Daß  bald  die  Hand,  die  nur  am  Pfluge  ruhte,

Zum  Schwerte  greift  und  ringend  im  Gefecht

Von  Schmach  befreit  ein  unterdrückt  Geschlecht!«


Íîâ³ òâîðè