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Arno Holz

Ïðî÷èòàíèé : 119


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Aus weissen Wolken baut sich ein Schloss...

Spiegelnde  Seen,  selige  Wiesen,
singende  Brunnen  aus  tiefstem  Smaragd!

In  seinen  schimmernden  Hallen
wohnen
die  alten  Götter.

Noch  immer,
abends,
wenn  die  Sonne  purpurn  sinkt,
glühn  seine  Gärten,
vor  ihren  Wundern  bebt  mein  Herz
und  lange  .  .  .  steh  ich.

Sehnsüchtig!

Dann  naht  die  Nacht,
die  Luft  verlischt,
wie  zitterndes  Silber  blinkt  das  Meer,
und  über  die  ganze  Welt  hin
weht  ein  Duft
wie  von  Rosen.


Íîâ³ òâîðè