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Else Lasker-Schuler

Ïðî÷èòàíèé : 207


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Heimweh

Ich  kann  die  Sprache
Dieses  kühlen  Landes  nicht,
Und  seinen  Schritt  nicht  gehn.

Auch  die  Wolken,  die  vorbeiziehn,
Weiß  ich  nicht  zu  deuten.

Die  Nacht  ist  eine  Stiefkönigin.

Immer  muß  ich  an  die  Pharaonenwälder  denken
Und  küsse  die  Bilder  meiner  Sterne.

meine  Lippen  leuchten  schon
Und  sprechen  Fernes,

Und  bin  ein  buntes  Bilderbuch
Auf  deinem  Schoß.

Aber  dein  Antlitz  spinnt
Einen  Schleier  aus  Weinen.

Meinen  schillernden  Vögeln
Sind  die  Korallen  ausgestochen,

An  den  Hecken  der  Gärten
Versteinern  sich  ihre  weichen  Nester.

Wer  salbt  meine  toten  Paläste  -
Sie  trugen  die  Kronen  meiner  Väter,
Ihre  Gebete  versanken  im  heiligen  Fluß.


Íîâ³ òâîðè