Ïðî÷èòàíèé :  107
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Òâîð÷³ñòü |
Á³îãðàô³ÿ |
Êðèòèêà
AVRIL
Je songe, je perds
mon peu de raison,
je vois le désert
au fond des maisons,
le printemps revient,
qu'est-ce que j'attends?
on ne cueille rien
aux vignes du temps,
— rien, mais sous l'azur
dorment mes images,
frissons de l'impur,
noirceur des feuillages,
— rayons hésitants,
nuages des jours,
que me veut le temps ?
j'ai d'autres séjours.
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