Ïðî÷èòàíèé :  137
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Êðèòèêà
À GÉRARD MANLEY HOPKINS
Console, ô Mort, mon cœur sans ombre et seul, soleil
profond, frappant d'aplomb la chair. Ah! la chère
Ombre
morte, victime enfin de cette faim, ce fol
ennui qui tue la Nuit et tourne et luit et roule
là ! Le gouffre et la roue rayonnante, le sang
silencieux qui s'ouvre, et, Ciel ! j'entends le sourd
écho des coups qui sapent l'âme...
Oh tremble, tremble
corps creusé par le sang et qui ruses, sentant
sans cesse t'ébranler le bélier... Ce bruit lourd
par l'oubli engourdi, mais qui reprend, prolonge
la peur, devient panique et dur, atteint l'azur,
faisant crouler le jour dans le sang, et le sang
dans l'absence... Et les tours, les tombes et les templ
tombés, les monts rasés, le monde las, contemple
ô Mort ! la cendre d'or de l'étendue, l'encens.
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