Ïðî÷èòàíèé :  141
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Òâîð÷³ñòü |
Á³îãðàô³ÿ |
Êðèòèêà
ANNIVERSAIRE
Est-ce l'anniversaire
de mon platane favori
ou de la rosée rousse
qui par un jour d'automne
est venue se poser devant mes lèvres?
Là où je suis, immatériel, frivole,
je sais que je dois rendre hommage
à ces événements,
qui m'apportèrent le frisson.
Délétère, défunt,
je ne peux plus écrire de poème,
bien que mille syllabes s'agitent,
autour de moi dans la douceur.
Est-ce l'anniversaire
d'une femme jadis rencontrée
entre deux horizons,
celui qui fuit et celui qui accourt :
sa nuque était agréable aux mésanges,
ses yeux n'avaient pas peur des lunes froides?
Epars, dissous,
je ne peux évoquer
ni la tristesse ni la joie,
mais à proximité, que de remous,
que de chuchotements suaves
qui soudain effarouchent les brumes !
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