Très haut, très loin perché vous trouverez un peuple
de pierre, un peuple gris entassé sous les cryptomères
et la fougère géante. Peuple impavide et froid qui ne se
remue pas. Ou ne se remue plus. Définitif. Assis aux
marches de l'infini. Qu'il se couche ou qu'il se brise,
cela n'est plus de son fait. On le croirait occupé à
mâcher, puis à recracher la brume, indifférent aux
désordres de ses assises et au tumulte du monde. Mais
la seule voix des gongs — bulles cuivrées qui montent
du fond des années et viennent mourir ici dans le
silence —, la voix des gongs parle-t-elle seulement du
monde?
On accède à leur domaine par une vallée que borne
l'inutilité de lanternes vides et d'autels sans offrande.
La pensée par là nourrit de grands corbeaux pouilleux.
Ils volent pour elle. Us lui rapportent, dociles, en par-
tage, la paille et l'écorce insanes de l'en-delà.
Poèmes du fond de l'œil
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