Память словно старый скомканый блокнот,
Как листаешь иногда его своей рукою,
То бывает со страницы на страницу перескок,
Ну, а в ней они слипаются кровавою смолою
У воспоминаний вовсе не бумажная основа,
А скорее подкладка из обугленной души,
Ту сначала раскалили до кипения крови
А потом на ней писали, только не стихи
И срослись душа и память вдвое мертво
Кровь их целиком обволокла и запеклась
Вот теперь бывает трудно, но не больно
И не различить где память, где душа...
|
|