Это как ходить за ширмой этого мира. В прослойке, но как будто тебя этот мир не касается. Тебе на него все равно… Иногда появляются проблески, - люди, с которыми хочется контактировать. Но потом вновь наступает упадок, снова ширма, туманное сознание, будто погряз в вязкой смоле.
Приходишь домой, и не хочется включать свет. Вязкая темнота поглощает, и ты в ней растворяешься. Тело просто отказывается функционировать, будто обесточено. И хочет покоя. Голова то кишит миллиардом мыслей, которые, как крысы, хвостами сплетаются в безысходный узловатый комок, то опустошается, и мысли тянутся одна за одной, утягивая тебя в глубь сознания.
Часть сознания все еще бьется о клетку, как перепуганная птица. Но вскоре так же теряет силы.
Крысы. Предательские мысли прогрызают сознание изнутри. Когда сам себе становишься врагом.
Сколько частей сознания должны погибнуть, чтобы одна возродилась?
Куда утекло мое тепло.
|
|
