Не о нас поведали времена,
А затем – наветы и клевета,
И лежать в кювете, переминать
В кулаках беспомощность.
Не беда,
Что с тобою ночь, аки смерть длинна.
Не позволишь быть, а убить легко.
Вот и этот мир – всё стена, стена…
Остывает плоть и рука – рекой…
Оттого то мы – не следы, не тень…
И губа дрожит, ощущая высь
Перелётных птиц да запретных тем,
Сознающих где и возникших из…
И встаёшь чужой, с головы до ног.
Не трубит и рог, над трубою дым.
Времена – вот так: если жил – то смог,
А не смог – лежишь – одиноким, злым…
