Так много пишем ни о чем
И похвалы при этом ждем.
На полках томы умножаем.
Себя словами возвышаем.
Не зарастет к рифмам тропа,
Идет, идет людей толпа.
Но мимо, мимо, все проходят
На полки книг глаза подводят?
У два ряда тома стоят,
Писателей не сосчитать.
Один талантливей другого,
Не может быть ведь по иному.
И каждый из себя гранит,
Годами пыль везде лежит.
Печатали, потом сожгут,
Тома в костер всегда сойдут.
Тепло для тела, миг огня,
Кому скажи нужны слова?
Послушать, все тут соловьи,
Но встали все не с той ноги.
За душу буквочки берут?
Ценителя ведь только ждут.
Никто в пылу й искать не будет,
Мы в век рекламы все забудем.
