І що з того, що нам немає куди іти?
Що з того, що ми не маємо куди повернутись?
Усяка совість заслуговує на бинти,
Усяка грубість заслуговує лиш на грубість
І що з того, що нам відмовили звідусіль?
Що з того, що ми не хочемо відчувати?
Усяка ніжність передбачає біль,
Як свобода передбачає грати.
І що з того, що нам не бути ніколи вдвох?
Що з того, що ми втомилися пробачати?
Усі троянди - первинно чортополох,
Уся самотність - первинно лише кімнати.
