Стихи не любят суеты,
А суета стихов не любит.
Один лишь раз сорвав цветы,
Ты те цветы навек погубишь.
Стихи, ведь это как альбом,
Где много так друзей и близких,
Ведь это память о былом,
В них как в душе нет мыслей низких.
Стихи, как вихрь, как буран,
Но суета стихов не любит.
Стихов не любит и обман,
А ложь стихи не приголубят.
Люблю я их тогда читать,
Когда свеча горит мерцая,
Или дрова в печи трещат,
Иль у окна под дождь мечтая.
Стихи, ведь это крик души
В определенное мгновенье.
И ты те мысли запиши,
А скажешь, - Было вдохновение.
А, впрочем, что тут выяснять?
Не передать всего словами.
Но эту "красную" тетрадь
Словно альбом, набью стихами.
Чтобы тогда, когда забыв,
О чем мечталось и страдалось -
Тетрадку эту вновь открыв,
Я, вспоминая, разрыдалась.
Чтобы опять увидеть тех,
Как в фотографиях альбома,
Кого любила больше всех,
Не выходя за двери дома.
|
|
