Дрожь по стрелкам часов - дни печатают шаг,как солдаты...
Календарь в два листа - легковесный декабрьский дистрофик,
Разместивший по рамкам нарядные круглые даты :
Дискотека для тех,кому ЗА...,кому ДО...,кому ПО(фиг)...
Белый выцветший "форд" - лейкоцитом в дорожной аорте...
Налегке...Обгоняю иных,в путь пол-жизни собравших...
Обо мне - отступившем - нельзя,как о Воландеморте...
Ведь второй - это только лишь первый среди проигравших...
Черный вход...фиолетовый шрифт... Я мистичен,как Кафка,
Без богатства богат во хмелю и как храм без Христа нищ...
СУИЦИДЫ! ( Дизайн.Оформление.Паркинг.Доставка.)
Улыбнитесь! Земля - лишь одно из случайных пристанищ...
(с) Алексей Дубровский
она
..надышать это ломаной линией в монитор, и ударами сердца отбить барабанный ритм
как она это делает? не понимает никто. ее стиль уникален, проще - неповторим,
можно пытаться скопировать, можно лгать, что понимаешь, лекала кроить в ночи,
но на самом деле просто она друга.... впрочем, не важно. слышишь, молчи, молчи:
это как предрассветная тишина - проще спугнуть, опошлить и переврать,
чем описать словами... да, но она... черт, я пытаюсь это в слова поймать,
бьется в силках как птичка - дрожащий дрозд, и не дается в руки... ловлю, ловлю
как она это делает? я всерьез не понимаю. видишь, опять не сплю....
где-то внутри оборвался двадцатый век. там, где вдруг женщин раздела коко шанель,
там, где впервые кто-то встает на снег в ботиках и короткой юбке.... ее пастель
ярче, чем чей-то образный флюоресцент. каждое слово - весит как три моих,
век? да, двадцатый, но это ведь не абсент, не героин, и город - не третий рим.
это проулки, это арбатский двор, это огромный тополь - тройной обхват -
это московский говор и разговор тихий на кухне вполголоса пока дети спят,
это то, что передается с кровью, живет внутри, это то, что при встрече сразу сигналит - "свой",
но о чем бессмысленно говорить, если это не родилось с тобой.
да, это классика. да, это эксклюзив. никаких подделок. сплошной хенд-мейд.
и где-то внутри сквозь утро звенит мотив - то ли семь сорок, то ли уже ник кейв.
Марта Яковлева
Ты думаешь, что я забыл
Ушедший год, ушедший месяц?
Я не забыл - я лишь застыл
В воспоминанье сбитых лестниц.
Ступени ровно в год легли,
Сложилась ровно в год аллея.
Мы и подумать не могли
О том, что чувства, ослабея,
Собьются в вялый ритм стиха...
Все изменилось. Превзошла
Души своей утрату осень,
И в золото лесов вплела
Реки дымящуюся проседь.
Твой поезд скрылся. И людей
Казалось, стало в сто раз больше,
А может больше стало дней
В году, и ночи стали дольше,
И мы в них скрылись с головой.
(с) Quetzal
Отныне правила все просты, смотришь в окно, а людей так много,
У нас говорят, что сцепив мосты можно в конечном дойти до бога;
Крася слова, прибавляя вес, силу воды понижаешь вдвое.
Двери парадных, гроза, навес, мир раскололся на семядоли.
Чувствуй, как дышится на мели, а по Неве проплывают льдинки,
Наши сегодня юны, милы – прямо как дьяволы на картинках,
Наши подсчитывают хвосты, ноют и пьют, хоть и всем довольны,
Тянется лента, кефир остыл, а по Неве проплывают брёвна,
В мире тревога и толчея, мира на всех никогда не хватит,
Наши смеются, ревут, чадят, шьют на машинках цветные платья,
Наши не любят, не шлют цветов, наши закуривают по третьей,
Поезд к отправке давно готов, если поехать, то кто-то встретит.
Там, недобитого где добьют, где небеса достигает рокот
Наши играют на кухне блюз, если слегка устают от рока;
Где-то штанины формата клёш, где-то дедлайн под конец недели,
Наши считают, что если пьёшь – значит, для общества не потерян.
А здесь сигареты крепче людей, дверь изнутри приведёт наружу,
Если ты чем-то можешь владеть – значит, это уже не нужно.
Нынче не льёт, не растёт трава, плавно Нева утекает в Финский,
Нынче я мать, протеже, вдова, не уходящая по-английски.
Полдень, Васильевский, нервный тик, над тротуарами сохнут тряпки,
Ветер поднялся, повыл и стих, смысл заквашен, ушит и спрятан,
Господи, что тут вокруг за бред – мама, умру, полюблю, отчислят…
Нынче я правлю себе завет – впредь никогда не сидеть на числах,
Впредь не выдумывать лишних лет, не привыкать, не смотреть сквозь пальцы…
Облако плавает по Неве, скоро настанет пора купаться,
Скоро настанет пора осесть, выпить слегка и тихонько сдохнуть,
Я прохожу по плечо в росе, а на Васильевском тряпки сохнут…
Всё, закрутилось, завыло, ночь, смотрят в окно силуэты зданий,
Наши встают и уходят прочь, если не стоит игра стараний,
Там, у других, проработан план, год состоит из обычных суток…
Наших так мало… Ставим кальян, круг на полу, занавески. Утро.
(с)
http://aukro.ua/item1231489295-komod-s-ruchnoj-rospisyu.html
|
|
