Я выставляю на обзор усохшие стихи.
Они, как листья, пожелтели и опали.
Местами они вовсе неплохи,
Могли бы стать весною, но не стали.
Очерчен путь мой пеною морской.
Она прекрасна. Жаль, недолговечна.
Замри. Да-да, вот так и стой.
Я тебя щелкну. Черт, опять осечка.
А ты не любишь этот мир людей,
Эти слова. Излишне много буков.
И девять с половиною недель.
Все это знать – и мелочно, и глупо.
Хранить твой почерк и твои стихи,
Которые назвать так вряд ли можно.
Местами они вовсе неплохи,
Но и без них достаточно все сложно.
Искать тебя в историях и книгах,
И среди километров кинолент,
В ударных волнах, неактивных никах,
В разделе времени «упущенный момент».
Кому все это надо? Скажи прямо!
Да уж не мне и точно не тебе.
Все пишешь. Не сдаешься. Вот упрямый.
Привет. Все хорошо. Ага. ОК.
И так все продолжалось, но недолго.
И только один месяц нам остался.
И ты наверно станешь морским волком.
Паскудство. И зачем ты только сдался?..
Не сумуйте)
