Красиво говоришь. Слова, как горная, шумящая река:
Течет, сметая на пути действительность и ложь.
Поднимутся усталые глаза; как будто сильная рука
Сотрет пылинки с книжных, старых полок. Дрожь...
А сердце все стучит, все медленнее - вот беда!
Казалось бы нет выше и важнее святости... Вода.
Нет, не отпустят мне мои закоренелые грехи
И не дадут вздохнуть, оставив старых хлам вдали.
Забудут, вычеркнут, сотрут и всем победам вопреки
Гнилым словцом на память долгую, с плеча, да наплели.
Опустятся сгоревшие глаза и, не ощущая слабости руки,
Вонзятся гвозди ржавые, останутся лишь пятна от крови.
