Ты пела песни Высоцкого
в тихой ночи на улице Троцкого;
твои глаза горели, как свечи,
и были обнажены твои плечи;
а всё же как недолги были наши встречи.
Я любил, когда ты касалась моей руки неосторожно
и глядя на меня серьёзно
извинялась односложно,
а я был счастлив, что мне было можно
слышать это "прости" так поздно.
Я любил смотреть на тебя,
а ты, ухо теребя,
убегала прочь
в манящую звёздами ночь...
Твоё платье развевалось на ветру
и я смотрю, смотрю,
но тебя уже нету,
ты сказала своё "прости" лету.
