Дождь утоляет жадно морем горизонтали
сильную жажду; сдирает ненастье краску
рьяно с вагона времени, блеском бессмертной стали
мир покрывая. Вы носите ту же маску…
Опять к-сожаленью-увы-на-*уя-какого
в изрешечённом слезами пространстве виснет:
форму свободы берут на себя – оковы
в области рёбер. Мы прожили девять жизней…
Слова о любови должны завершить аллею
праздных фантазий… Родная, примите в дар, от
меня, тетрадное «я Вами не заболею» –
в размерах которого, автор письма хворает…
Бьющийся в рёбра орган садит тоска на цепи, –
чтобы, излаявшись, слушал, что прочат музы,
ибо над адресатом, не достигая цели,
злобно разверзлись хляби чужих иллюзий.
