Опять удача плачет,
Жизнь убивает сдачей
И рождает боль.
Боль - это строки, что печатью на руке
Эго кормят кровавой данью.
Жить можно в тупике,
Если бояться встречи из-за расставаний...
Определить свой угол трудно
В жизни, не определен он.
И поэтому не верил в душу,
Чтобы никогда не было больно. Больно...
И я бы посмел измениться,
Но эго ближе,
Упреки ведь я слышу в эгоизме
От эгоистов.
Мир самовлюблен,
И в нем я лишний ,никому не нужен,
Ведь раздавлен и растерт.
Влюбленный. Загублен. Погублен.
Ненужный, снова счастливый и... опять ненужный.
Это уже в привычку стало
Когда-то было все равно мне.
Но то, что закалял, как сталь я,
Себя счастливым хочет помнить -
объятья.
