Он позвонил тебе под вечер,
Звонил в обед, звонил с утра.
Так ждал он вашей новой встречи,
Не думал он, что все игра...
Однажды он тебя увидел
и понеслось - пропал поэт.
Скажи, ну чем тебя обидел?
Ведь лучше парня в мире нет...
И день, и ночь он стихи пишет,
А ты вновь встречи избегаешь.
Но ничего у вас не выйдет -
Его ты чувств не разделяешь....
Он звонит, звонит, нет ответа
И пишет стих от горя вновь.
К чему здесь глупые советы,
когда в душе его любовь?..
Он позвонил тебе под вечер,
в углу пылиться телефон...
Тебе так жить намного легче:
без чувств, когда страдает он...
Ты зареклася не влюбляться -
безумно, страстно, без остатка....
И нечего теперь бояться,
когда от самой себя гадко...
А он стихи все пишет, пишет,
Хороший парень пропадает.
Тобою он живет и дышет,
В своих стихах себя теряет...
Но ты боишься его чувств,
боишься снова всё начать:
поток любви, поток безумств,
чтобы опять потом страдать...
Его стихи сжигаешь снова,
Слезами себя утешаешь.
К любви ты светлой не готова,
Судьбу свою ты проганяешь....
спасибо! Другу тоже понравилось))
