Пронзив насквозь холодною стрелой
Чужое сердце жаждою расплаты,
Мой белокурый ангел – демон мой
Мне скажет, что она не виновата…
Что сам я, сам, запутавшись во лжи,
Поверив в то, чего на самом деле
И не было…. Пустыне миражи
Душою правят, как капель – в апреле.
Что нет совсем причин для торжества,
Что в этом мире мы – всего лишь гости,
Что пожелтеет ранняя листва,
Земли набрав усталости и злости…
Что ей теперь настал черед уйти,
Плеснув вино на скатерть из бокала,
Расходятся слова, глаза, пути…
И жизнь ее совсем другою стала
В стране чужой под солнцем неродным,
Куда нам вместе больше не вернуться…
Развеялся черемух белый дым,
И лишь дожди по окнам тихо льются…
