Рисунок из И-нета
Я опускаться не хотела до мистического,
Но мир давно лишился поэтического,
О чём писать? О, где мои герои?
Для музы сердце верное открою.
Чернила просто льются на бумагу,
И мысль кружится хрупким бумерангом,
Умчалась вдаль, может, ещё вернётся,
А, может, о неясность разобьётся…
Несовершенство разума коварно:
Идеи ясные теряются в тумане,
Неверное, слепое озаренье,
Встревожит вдруг, но это лишь мгновенье,
И меркнет свет таинственной зари,
В окно развязно лезут фонари.
Задёрну шторы. Зачеркну строку.
Вхожу в азарт, подобно игроку.
И всё, что написала, дерзко рву,
Капризно музу проклинаю, но зову…
Отчаявшись, пеняю на окрестность
И ухожу в холодную безвестность.
Срываются на снег немые слёзы,
Ведь наступило время скверной прозы,
Поэзия предалась забытью,
А та, что ныне есть, сродни нытью.
Когда остались в прошлом идеалы,
А в памяти, увы, одни провалы,
О чём писать в наш век непоэтический,
Когда смешное стало политическим,
Когда безумных разум воспевают,
Когда любовь за деньги покупают,
Когда бедны, уродливы духовно,
Поэзия становится условной,
Приобретая дух соревнований,
А пленники напрасливых скитаний
В такое время спят, почти мертвы,
Когда бороться надо, но, увы…
Намного проще просто помолчать,
Смирившись с тем, что не о чем мечтать,
Смирившись с тем, что нечем дорожить,
Теперь смиренным душам проще жить…
ID:
86724
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 31.07.2008 14:01:04
© дата внесення змiн: 31.07.2008 14:01:04
автор: Мария Сулименко
Вкажіть причину вашої скарги
|
"О чём писать в наш век непоэтический,
