Дорога всё идет, и нет конца скитаньям,
Уже который год терзаюсь ожиданьем
Конечной цели я, попутчик всех ветров,
Что дали лишь тропу и удалили кров.
Для жалоб нет причин, но есть излишек мыслей,
А голову укрыл простор небесных высей,
Он заменил собой былых материй пыл,
Что нынче позади и мучает других.
Как Байрона герой… скорее, как Печорин,
Увидел много зла и много видел боли,
Рождён я дурачьём, воспитан гнилью был,
И ненавистен я создателям своим;
Я предан сотню раз, осмеян подлой шлюхой,
И вовсе счета нет врагам и мерзким слухам,
Но жизнь идёт путём куда-то к огонькам,
А лишний человек не вышел из меня.
Я радуюсь судьбе, что так меня терзала,
Что подарила мне все эти с ядом жала,
Ведь пилигримом стал без страха злых дорог,
Которым нет конца, и истым добряком.
