Предисловие.
Я не поет, признаюсь честно.
Но пару строчек написать могу.
Нет, не о доблестях и славе,
О жизни. Всегда о ней я говорю.
Не тяжело ведь подобрать нам рифму
Тут и дурак бы смог найти улов,
Не важно, будет ли там смысл
Главнее – окончание всех строк.
Ведь если написал он слово «память»,
Затем добавил слово «помидор»
Тут явно каждый человек заметит,
Что слово «память» лучше заменить на «вздор».
- Хотя к чему там помидор? - уловит наблюдатель.
Не лучше написать «вот это вздор!»?
И тут дурак, недолго думая об этой фразе ,
Решил продолжить неуместный спор.
- Считаю я,- продолжил он, не медля,-
Вам не дано писать стихи.
Ведь только те, кто ищет в чужих мыслях смысл
Так и блуждают, не поняв своих.
Никто не ожидал такой вот речи
И от кого?? От дурака?
Да он и речи своей даже
Произнести не смог бы без листка.
«Умен, видать»,- подумал тот прохожий,
Что никогда не вымолвил словца.
Ему такое счастье и не нужно.
Его жена и без того ему верна.
Он нем, но не слепой ведь парень.
Увидел сразу умное лицо,
Того, кого зовет вся масса
Безумцем, просто дураком.
За то, что нет у него крыши.
За то, что денег вовсе нет.
И пишет он , что на уме твориться,
И слышит только оскорбления вслед.
- Какое дело вам до моих строчек?
Я лишь пишу, что чувствую сейчас,
Вы дураком меня зовете?
А я считаю так о вас.
Вы проживите день на моем месте.
Усните средь дворовых собак.
Возможно, что такие мысли
И вашу голову вдруг озарят.
Толпа вдруг дико возмутилась
- Да как он смеет? - вымолвил старец.
Я слишком долго жил на этом свете,
Трудился, вот и получил взамен.
И дом, в котором есть еда.
А ты! Ты сделал выбор сам!
- Да что вы знаете о жизни?
Вы все живете хоть куда!
А мне приходиться ночами
Среди голодных выживать.
И помощи просить у тех,
Кто мимо пробегает в спешке.
Хоть и об этом не люблю повествовать.
Остался я без дома по ошибке
Меня жена так предала,
Наш дом сожгла и вынесла все деньги.
А я тогда остался без гроша.
С работы выгнали без сожаленья,
Причины так и не сказав,
Машины вовсе не было у нас.
С тех пор блуждаю, в поисках Надежды.
Зовут так милую жену,
Что бросила меня в одном костюме,
Который я у друга одолжил в ту горькую зиму.
Теперь живет она с тем парнем,
Что мне костюм отдал недорогой.
Жаль, нет в живых моей родимой мамы,
Что б защитила за своей спиной.
А вы кричите: «Не заслужил я такой жизни»
А чем я провинился пред судьбой.
Я не виновен, слово чести
Меня всего лишь предала любовь
ID:
386695
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 21.12.2012 22:15:34
© дата внесення змiн: 21.12.2012 22:20:23
автор: pepsi007
Вкажіть причину вашої скарги
|
