Склонилось Солнце - уже на закат, расплескав по небу яркие краски,
И тучи картинно так низко висят - тихий мирный пейзаж будто в сказке
Поправив берет свой, художник седой еще раз посмотрит на поле,
На место, где первый увидал её - прекрасную лань на свободе.
Уберет в сумку краски да вымоет кисть, пора и домой собираться.
С мольберта сняв холст, сам - себе: "Не грусти! Есть повод сюда возвращаться!"
Одинок бессловесен, для всех он чудак, живет на отшибе деревни.
Всегда так угрюм, небрит, нелюдим, с мольбертом везде, ежедневно!
Поздно вечером встретит старуха-изба хозяина с дальней прогулки
Тихим скрипом двери да завоет в трубе, ветер с улицы отзвуком гулким.
Снимет шапку-берет да поставит на стол новый полуготовый набросок,
Да двенадцать свечей в полумраке зажжёт, соберет в хвост немытые косы.
Заварив крепкий чай, да краски достав, начнет рисовать он детали,
Но семь пар ясных глаз, с укором глядят, на фигуру что в поле стояла.
И не спится художнику в лунную ночь, так затянет сей девушки образ,
И работа кипит и капает воск... Пусть глядят, что ему до укоров?
Семь пар глаз - семь девичьих радостных лиц, смотрят с грустью, тоской и любовью.
Семь холстов - семь творений из ласки и птиц, вылиты краской, потом и кровью!
Каждый год среди прочих творений своих, рисовал он портрет той единой,
Что так ранила душу и сердце болит, как признанье - все эти картины.
Ни поэт ни писатель, ни рыцарь ни шут - не владеет он словом красивым,
Чтоб признанья свои на бумагу излить. Вместо слов он рисует картины.
Видит он каждый день её юную стать, но седой сам подавно и дряхлый,
И не может о чувствах так просто сказать... Нелюдимость - для всех его маска.
Мастер кисти и красок познавший любовь глубоко на жизни закате,
Что смешней и печальней столь странной любви? Полно, тут искать виноватых!
Пусть и дальше болит что-то в старой груди, не познать ему девичьи ласки!
Свои чувства и боль пронесет он один, спрячет под безразличия маской.
Дорисует к рассвету картину свою - подытожит еще год страданий.
Но нет общего в юности до старика, лишь картины послужат признаньем.
Да вдали на крылечке избы у шута взвоет волк о любви невозможной.
После смерти художника люди найдут тот секрет, что был спрятан надёжно...
И не видел художника больше живым ни один человек из деревни,
И взломали в избу его хлипкую дверь, для крестьян день стал тот плачевным.
Его тело нашли среди сотен картин, восемь девичьих лиц были так грандиозны!
Не так стар был художник, оставив сей мир, но любить его было так поздно...
ID:
549395
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 06.01.2015 22:07:33
© дата внесення змiн: 24.01.2015 21:15:11
автор: К.Шепот
Вкажіть причину вашої скарги
|
вразили 
