дождь добивает город, не спешит
переходить в крупу. хотя пора бы!
без новостей закончился ноябрь.
темнеет рано. в девять ни души.
и я стою и снега жду, один
в проулке между будущим и прошлым,
одновременно мальчиком и взрослым
мужчиной, но в холодном ассорти
кристальных игл с каплями и тьмой,
не нахожу спокойствия, но знаю
при первой же возможности по краю
поэзии идти за снежной сон-травой.
