Утренний город звучит как флейта — стрижи цветут
чёрными голосами над топями старых клёнов.
Верить бы так — и раскованно, и влюблённо —
в собственную бесконечность и красоту.
Когти о небо точит солнечный белый лев,
рассыпается свет по речке, волной измятой,
бродит по берегу ветер жуликоватый.
Деть бы себя куда-то...
В какие мысли себя ни день,
и середина лета, и этот день
начинаются смертью трав на твоём столе —
зелено, медленно и свыше меры мятно.