Меч лежит в траве,
меч заглох в тугих лопухах,
он ржавеет уже не один век,
меч давно не навевает страх.
Кто-то случайно его потерял.
Кто этот чайник что его потерял?
Меч из хорошего материала
не из дешевой китайской стали.
Может он залетел сюда из Италии?
Может он залетел сюда из Японии -
какой это меч, вы поняли?
Странно, кто-то его уронил
здесь, а не на берегах фундаментального Нила,
здесь, а не на берегах Сены
кто-то остроумно его посеял -
на удивление качественное изделие.
Может плюнуть, подойти и меч этот взять,
что он будет в веках прозябать,
что он будет даром ржаветь
и бездарно валяться в высокой траве,
в конце концов, меч - нехилая вещь..
нехилая - но очень опасная,
расчленяющая мир на белое и на красное,
даже более на красное чем на белое,
кровожадно рычат,
даже те кто блевали и блеяли.
Стоп. А может лучше жить не с мечом,
а с футбольным мячом,
никого не рубить сгоряча
и не быть ни чьим палачом,
которому всё исключительно по рабочему плечу?
Что такое меч - а?
Если разобраться, меч - это смерч,
пароксизм, реакция, вектор,
это необузданный Ахилл и бешенный Гектор,
это крест понятый превратно,
страны Варшавского договора и страны НАТО,
хеви метал крестоносцев,
энтропия переходящая в косность,
татаро-монгольское нашествие,
это Штази, Моссад и Ми шесть,
пожар мировой революции,
разожженный несчастными лицами
и счастливым случаем.
Нет уж, ты не "любви залог немой",
любовью здесь и не пахнет,
ни Ленноном, ни Пахмутовой,
а пахнет сочной мясорубкой народов,
захлебнувшейся в патриотизме родиной,
кровавыми реками, предсмертными криками,
самураями смердит
и воняет викингами.
Я стою по колена в некошеной траве,
вокруг меня гудит атомный век,
железный рыцарский клинок
великолепно ржавеет у моих ног.
Так брать мне меч или не брать?
Я имею полное право выбирать,
я вправе быть правым и быть неправым,
бить справа и бить левой:
нет, ни перед мечом - я стою перед дилеммой.
В конце концов, тварь ли я дрожащая
или я из ряда вон выходящий,
герой-любовник с калашниковым, тот которому дано свыше
право лишать простой человеческой жизни,
убивать тех кто дышит
и тех кто пишет.
Вот в чём вопрос:
дорос ли я до космоса,
до самых крайних отдалённых звёзд?
С мечом ли я буду стоять в полный рост
или буду стоять в полный рост с мячом,
словно глобальный Лев Яшин -
с красивым цветущим мячом Земли,
а не с глобусом красиво горящим.
Лучше уж лежи,
меч, тихонько в траве,
пусть путешествует по тебе муравей,
пусть гусеница на тебя выползает
и ползает, словно по ржавой скрижали,
пусть тебя атакуют улитки -
меч заглохший в траве,
горький, весь обслюнявленный и липкий.
ID:
940399
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 16.02.2022 14:05:52
© дата внесення змiн: 16.02.2022 14:05:52
автор: Олег Шкуропацкий
Вкажіть причину вашої скарги
|
