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Ïîøóê

Ïåðåâ³ðêà ðîçì³ðó




Hugo von Hofmannsthal

Ïðî÷èòàíèé : 109


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

An eine Frau

Die  wahre  Ernte  aller  Dinge  bleibt
Und  blüht  in  hoher  Luft  wie  lichte  Zinken,
Das  andere  war  nur  da  um  wegzusinken.

Und  irgendwie  geheimnisvoll  erträgt
Es  unser  Geist  nur  immer  auszuruhen
Auf  Gleitendem,  wie  die  Meervögel  tuen.


Íîâ³ òâîðè