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Ïîøóê

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Max Dauthendey

Ïðî÷èòàíèé : 102


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Ach, Lippen, haltet kaum Rast

Es  quillt  aus  dem  Abend  hervor
Der  Kräuter  und  Gräser  Geruch,
Als  duften  Sträuße  verdorrt
In  einem  uralten  Buch.

Beim  Weg  am  Berg  empor
Dunstet  das  Heu  gemäht,
Rauscht  eine  Sense  noch  spät,
Und  Wolke  bei  Wolke  lauscht.

Im  Garten  am  Pflaumenbaum
Schütteln  zwei  Haube  am  Ast.
Ja,  ein  Sommer  ist  bald  verpraßt.
Ach,  Lippen,  haltet  kaum  Rast,
Und  küßt  auch  noch  im  Traum.


Íîâ³ òâîðè