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Ludwig Rubiner

Ïðî÷èòàíèé : 133


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Geburt

Vor  unsrer  Geburt,  in  der  grünen  Südsee  platzte  die  Erde  und  das  Wasser,  
Tausend  Menschen  saßen  wie  Schnecken  auf  großen  Blättern  in  Hütten  und  versanken  keuchend.  
Vor  Marseille  fielen  die  roten  Schiffe  um,  das  Meer  schlug  vom  Mond  herab.  
Die  Dampfer  schnurrten  in  den  Abgrund,  lächerliche  Insekten.  
Als  wir  geboren  wurden,  zog  Feuer  durch  die  Luft.  
Die  Schwärme  des  Feuers  flogen  um  die  Erde.  
Wehe,  wer  nicht  sehen  wollte!  
Tausend  Menschen,  stillhockende  Schnecken,  waren  zu  Staub  zerplatzt.  
Die  Tage  erblichen  für  die  glühenden  Abende.  
Die  Nächte  schwangen  rote  Palmblattflammen  über  Berlin,  
Die  Abende  waren  gelbe  Tiere  über  der  Friedrichstraße.  
Berlin,  aus  spitzen  Plätzen,  grauen  Nebenstraßen,  quoll  das  Blau  der  Vulkane.  
Die  Frauen  waren  alle  allein,  die  Männer  reckten  sich  auf,  
Die  Schenkel  liefen  durch  Berlin,  heiße  Haarberge  bogen  hoch.  
Die  Sonne  ging  immer  unter.  Die  Abendstrahlen,  heiß,  quollen  aus  den  Männern.  
Die  Häuser  waren  kalkig  und  bleich.  Durch  dunkle  Zimmer  wankte  die  Stadt,  die  Blinde.  

Wir  wurden  geboren,  Strahlenlicht  kreiste  abends  über  unseren  Mündern,  
Grüne  Südsafthügel  hingen  vom  Mond  über  uns;  
Wir  rissen  unsere  Augen  von  unserem  Blut  auf.  
Der  Himmel  flog  über  alle  Straßen  der  Stadt.  
In  der  Vorstraße  aus  Zaun  und  Stein  wartete  die  grauhaarige  Mauerdirne  auf  die  Soldaten.  
Wir  wußten,  daß  es  andere  Länder  gibt.  
In  möblierten  Zimmern  sannen  russische  Stirnen  über  Bombenattentaten.  
In  den  Varietés  wurden  die  fünf  englischen  Puppenmädchen  geliebt.  
Die  Menschen  sitzen  in  schwarzen  Röcken,  essen  und  werden  alt.  
Am  grünen  Kanalufer  schleppt  man  Leichen  auf  den  Asphalt.  
Die  hohlen  Häuserwände  waren  lose  und  grau.  
Kamerad,  Sie  liefen  die  Straße  auf  und  nieder,  Sie  waren  blaß  vor  dem  heiligen  Panoptikumsbau.  

Aus  dem  müßigen  Durchhaus  der  ganz  Erwachsenen  schoben  frisch  geschminkt  weiße  Weiber  mit  dicken  Bäuchen.  
Reisende  in  alten  Bärten  bebten  betäubt  vor  Büchern  und  verklebten  Photographien.  
Drüben:  starre  Inseln  in  Sonne,  Bäume  auf  gelbem  Kies,  Bänke,  selige  Hotels.  
Unter  den  Linden  gingen  die  verschleierten  Ausländerinnen  mit  den  frierenden  kleinen  Hunden.  
Kamerad,  Sie  liefen  bleich  tauchend  bis  zum  Durchhaus,  weihevoll.  
Die  Friedrichstraße  fiel  zu  Boden.  Abendherzen  im  Strahl  schwebten  auf  Nebengassen.  

Die  Luft  stand  mit  Sternen  in  Ihnen,  der  Tag  war  noch  hell.  
Die  Menschen  waren  dick  und  rauchten  Zigarren.  
Niemand  sah  Sie  an.  
Die  Stadt  schwebte,  es  war  still  im  Abendbrand,  die  Häuser  zerfielen  unten.  
Die  Menschen  gingen  schwer.  
Kamerad,  Sie  waren  allein.  Niemand  hatte  das  Licht  gesehen.  
Um  die  Erde  sprühte  der  südliche  Schweiß  des  Vulkans.  
Niemand  sah.  Berlin  schmatzte  rollend.  

Es  war  nicht  mehr  Licht  durch  buntes  Abendglas,  
Nicht  mehr  Fackel  wogen  hinter  Spielpapier:  
Flammenschirme  vom  Himmel  bogen  um  unseren  Kopf.  
Die  Luft  schmolz  im  langen  Lichtwind  übers  Feld,  
Drunten  lag  der  harte  Sand  rötlich  wie  getretener  Mob.  
Wir  heulten  ins  Grüne  übers  Tempelhofer  Feld.  
Vor  schwarzen  Fensterschwärmen  der  schweißigen  Hinterhauswände  
Stießen  wir  unsere  Flugdrachen  hoch  in  die  Windfarben  und  sogen  den  Glanz.  
Berlin,  Ihr  dachtet  an  Geld.  

O  Kleinstädte  der  Welt,  über  Euch  tropften  die  Farben  alle  Abend,  ehe  Silber  und  Blau  kam.  
Kamerad,  Ihr  Jungenhaar  zackte  schwarze  drohende  Felsen  über  den  gepfeilten  Brauen.  
Sie  haßten  den  blassen  Schimmel  der  schlaffen  Hausdächer.  
Wir  kannten  uns  nicht.  

Ich  rannte  gefräßig  umher,  blond  unter  Papierlaternen  zum  Lärmplatz.  Gläserne  Lichterkränze.  Greise  Zauberclowns  schrien  in  goldene  Papp-Trompeten.  
Ich  nahm  meine  dunkle  Schwester,  zarte  Knöchel,  in  die  feuchte  Ringkämpferbude.  

Damals  liebte  ich  sie  so.  
O  wären  wir  ausgerückt!  
Wir  saßen  in  verdorrten  Halbgärten.  Soldaten  tranken  aus  Bierseideln.  
Wir  sahen  durch  grüne  Stuhllehnen  auf  hölzerne  Karussells.  
Vor  alten  Frauen  in  Würfelzelten  zerfransten  sich  gegossene  Glasvasen.  
Wir  griffen  unsere  Hand  zum  letztenmal.  Wir  warteten.  
O  vielleicht  stand  das  feurige  Licht  gleich  an  unserer  Haut:  uns  allen!  

O  wir  wußten  alles.  Die  grüne  Farbe  glänzte  am  Wirtshausstaket  
(Einmal  gab  es  wohl  Zeiten,  da  grünten  die  Frühlinge  so  fett).  
Es  war  alles  für  uns  und  für  die  anderen  gemacht,  
Aber  früher  waren  die  Tage  dumpf  und  grau,  und  dies  galt  als  Pracht.  
Wir  sahen  uns  an,  hinter  ihren  Augen  braun  und  im  vierzehnten  Jahr  
Schwamm  Hingabe,  wie  Blutstropfen  rollte  ihr  Lächeln  zum  Hals,  weil  das  neue  Licht  um  uns  war.  

Die  Buden  kreischten,  eine  Tombola  knarrt,  rote  Dienstmädchen  träumen  selig  und  taub,  
Wir  wußten,  so  war  früher  ein  Fest,  bald  stehn  hier  Häuser  in  steinernem  Staub.  
Warum  sieht  niemand  das  Licht?  Um  uns  ist  das  Licht.  Die  Erde  stößt  leuchtende  Brunnen  empor,  
Glutlöcher  im  Himmel,  brennende  Riesenschornsteine  von  Glas,  Lichtsturzstufen  herab  wie  eines  Wasserfalls  strahlendes  Rohr.  
Wie  Pilze  klein  verwittern  grünliche  Buden  um  Limonadenlicht  und  lärmfarbenes  Früchte-Eis.  

Wir  beide  waren  sprießende  Wälder,  wimmelnde  Erdteile  in  Himmel  und  Licht,  um  unsere  Glieder  floß  das  helle  Meer.  Wir  waren  uns  fremd.  Wir  wirbelten  tief  durch  blaue  Lichtkugeln  im  Kreis.  
O  neue  Zeit!  Zukunft!  Preiselbeerrote  Feierlichkeit!  O  Preis!


Íîâ³ òâîðè