Ïðî÷èòàíèé :  157
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CELLE AU MILIEU DES TERRES
Un homme à la mer lève un bras, crie : «Au secours ! »
Et l'écho lui répond:« Qu'entendez-vous par là ?»
Jules Supervielle, Les Amis inconnus.
J'écris sur l'arc improbable des heures
où elle glisse avive allure d'on ne sait quoi.
J'écris celle qui fait don dans les miroirs.
Elle a les joues d'une fiction,
la chair dégagée des nuages.
Son corps tournoie en éclipses de soleil.
Les grands débats meurent volontiers sur ses épaules.
On a construit tout autour de son sexe des rives
en pure perte qui sont comme des siècles amnésiques,
des fêtes entravées de mots et leur obole.
Mais jamais elle ne parle.
On y plonge sans trop savoir
ce que les mille morceaux du monde
raconteront demain.
L'un dit :
«Je ne quitterai pas le sel sur ta langue. »
«Pour toi, j'ai fait provision de larmes
avec le maître des lieux absents », dit l'autre.
Et chacun à son tour se jette
à l'abri de son corps étonné,
devient visage qui n'en finit pas de tomber
algue ou poisson, selon fortune.
À présent
laissez-moi là
dans l'amphore des légendes,
cœur fou, mot talisman, ventre nomade,
attendant que roule une réponse.
Bientôt s'éveilleront
ceux qui renouent les fils du sablier.
Mais pour l'instant rien à dire de plus que ces gouttes
qui rêvent de souffler le ciel.
J'écris sur l'arc improbable des heures
où elle glisse avive allure d'on ne sait quoi.
J'écris celle qui fait don dans les miroirs.
J'écris la vague. Avec elle, les chanteurs
ne comprennent jamais les poèmes qu'ils chantent.
Et cela les fait rire.
in Souffles n° 218-219
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