Мой вечер чист и светел, как и ты –
в моей груди, дыханием простым,
той алой нитью, что связала в нас –
я верю в это – души, имена,
дороги, тротуары и мосты.
И для стихов дала такой мотив,
в котором есть подъезд, окно, этаж,
и каждый день, что бесконечно наш.
И каждый миг сплетенья наших рук.
А иногда, совсем немного – грусть,
но, очень редко. А ещё – есть чай,
и мне его заваривать, скучать
одной на кухне. Ты пока пиши,
пожалуйста, всё то, что для души
так дорого и близко, и светло...
А я тебя укутаю тепло
в свой мягкий плед. Конечно, эта шерсть
немного жарковата даже в шесть.
И принесу лимон, пирог и чай,
и сяду рядом, чтобы помолчать,
пока читаешь. Что? Экзюпери?
Когда-нибудь наш общий… кроха-принц
вот так же будет рядышком сидеть,
а ты ему – читать, и тоже… в шесть.
|
|
