Рассвет встречал такой же серый, безцветный, облитый тенью закат.Птицы то и дело пролетают черными обрывками прогоревших искр; как мазки художника на размытом холсте, преображаясь в стаи, - они стали невзрачной каплей, - золой.
Кисть передает всю ярость застывших чувств, готовых в любой момент ожить: сорваться и улететь вместе с первыми порывами морского ветра.
Обрыв, куски таких же невзрачных скал и призрачно белого пляжа,километры песка и снега...грусти.
Одиночество, раздумие, поиск..это все что есть у него.У меня.
Мой шаг, его волна.Мой голос, его ветер.Мои мечты...
|
|
