С моих лекал ваял Пигмалион,
Резцом моей души владел Пракситель.
Я помню с незапамятных времен
Вдыханье Божьей искры в форм обитель.
Не мерой глина принимает дух,
Душа, его приёмник, ждет настроек,
Чтоб зазвучать струной, лаская слух
Богов и к ним ревнующих героев.
Но чем должно быть это вещество
И есть ли оно где-то во Вселенной,
Что передать могло бы голос твой,
Во мне живущий, красоты нетленной?
От века разминаю глину слов,
Чтоб вызвать имя, что в груди сокрыто,
И жду, когда ты выйдешь из стихов,
Как некогда из пены – Афродита.
