Бывает больно, бывает тускло но не бывает так,
Что бы родные предавали.
Что бы они тебя морально убивали,
Что бы гнобили, лаяли и били.
Пусть не руками не ногами бьете,
Вы ж душу мне избили сотни раз.
Вы больно сделали, ну как вы не поймете?
Что боль эта сильнее чем удар!
Да лучше б вы избили меня в кровь,
Чем вы, настолько мне родные люди,
Вы убиваете смотря на тонкий зов.
Вы убиваете забыв о том,
Кто мы друг другу, или кем мы были.
Насмелиться хоть кто то защитить,
И тут же он нож у спины встречает.
Да разве это радость и любовь?
Да разве это вы родною называли?
Когда росла я, вы любили и ласкали,
Теперь меня вы убивая,
Твердите мне что я вам не такая.
Ну если не такая я,
Зачем меня растили?
Зачем вы врали мне что сильно уж любили…
Я благодарна вам за теплоту и ласку,
За боль и страх я благодарна вам!
Я благодарна за ту крови чашу,
Которую я п*ю не видя дна!
Ну если вы родные люди?
Ну если вы твердите это вновь и вновь.
Так будьте ими, а не пылью вымытых полов!
Я вам пишу об этом,
Зная, что вы не увидите тот стих.
Но у меня не умерла надежда,
Что называя вас родными я говорю и вправду о родных!
(Поймут те которые не понимали.)
Автор: Софья Шакун
