Нужно до конца идти, и я иду к окну,
Что значит роком быть для гребанной судьбы?
Пусть я поднялся, все равно иду по дну,
Ведь мы с тобою развели мосты.
Я столько дней ни слова не писал и это грызло изнутри,
Я столько раз себя спасал, но себя сегодня не спасти.
Они все ждут, когда взлечу я - я не птица!
Я так устал от жизни, ждать, когда это случится.
Я так хочу признаться всем, кому я врал,
Что если солнце было, говорил, что дождь.
И если спросят после, почему себя он убивал,
Скажите им: "его убила ложь".
Странно, с возрастом все больше фальши,
Все дольше в фальши.И сквозь ладони шансы.
А теперь на шансы смотрю сквозь пальцы.
Звал себя скитальцем, бросался словом,
А сам сижу в берлоге, будто арестован...
Я не мизантроп, людей я не боюсь,
Я просто с трупами общаться не люблю.
Толпа, как кладбище, и я у трупов, коль шагаю сквозь толпу.
В моих глазах любой живой, что рядом, потенциально - труп.
ID:
753117
Рубрика: Поезія, Лірика кохання
дата надходження: 01.10.2017 01:14:52
© дата внесення змiн: 01.10.2017 01:14:52
автор: Мастер Франц
Вкажіть причину вашої скарги
|
